Marta Fabiani (un omaggio)

Questo articolo nasce dalla lettura di un post di Mariapia Quintavalla pubblicato sulla sua pagina facebook. Eccolo:

“Questa sera una notizia scioccante ha fermato la mia vita e dio non la sapevo: è morta MARTA FABIANI, una grandissima, coetanea poeta, del secondo novecento. E'avvenuto questa estate, nessuno me ne ha parlato. Sento quasi ogni giorno poeti o sedicenti, e nessuno, ripeto, ne ha dato notizia, Segno che i desaparasidos devono essere zitti. Ora, Marta pur avendo avuto una certa fortuna di pubblicazione e lettura, e riconosciuta da Raboni, Porta ad es. negli anni settanta, all'improvviso, col girare del vento degli anni ottanta, solidificate confraternite, scompare!!! Va a vivere in Francia, le tolgono le figlie, (figlia di una famosa critica d'arte). Ora quello che mi sconvolge è che cosa io debba fare: di fronte a queste, troppe ormai, sorelle di cui la chiave si è persa nel castello (anche interiore ) di Barbablù. Omertà e silenzi, cupole e indifferenza le hanno tacitate. Sono ancora viventi o sono morte, sono però inoffensive: le pagine della critica e del canone hanno saltato a piedi pari di integrarle, ritenerle, come si doveva, innovatrici formidabili, come i loro coetanei! Vorrei qui ripetere che Fabiani e è una grandissima . Ed io avevo deciso che la mia vita svoltasse verso auto realizzazioni e amore di sé pacificati, oltre all'impegno etico dei sempre, io, ora, sono impietrita. Come ignorarlo al convegno su Nadia Campana, come non essere scossa, dalla loro vita marginale ed eroica e distruttiva, sacrificale di sé? Non lo so. Quando vedo ogni giorno la cancellazione progressiva di memoria di uno, di due, di tre decenni addietro, mi prende la voglia di cancellare tutto, allora. E sarebbe partita vinta, ma giovani o meno, svegliatevi è l'ora: di riaprire tutte le carte rimescolare tutti i giochi, chiusi –”

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È il “Correre della sera”, il primo luglio 2014, a dare la notizia della morte di Marta Fabiani a livello nazionale. Se ne incarica Franco Manzoni, che con un breve ma sincero coccodrillo, la definisce “Poliedrica, sensibile, geniale, una donna forte e fragile,” ricordando che fu tra “le prime in Italia ad eseguire performance utilizzando voce, corpo, movimento per rappresentare il malessere femminile nel quotidiano.” Manzoni ricorda che la Fabiani aveva pronta una nuova raccolta, L’arte del sognare, che si augura di poter vedere edita presto. Sarebbe doveroso, a questo punto, che tutta l’opera della poetessa vedesse la luce.

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Un’interessante lettura della sua poetica la diede Luigi Cannillo, inserendola in uno studio intitolato La Resa dei corpi. La ferita della materia nella poesia di Giorgio Luzzi, Marta Fabiani, Patrizia Valduga, Michelangelo Coviello, Dario Bellezza (in Sotto la superficie-Letture di poeti italiani contemporanei, Bocca Editori, Milano, 2004):

 […]

Negli ultimi decenni è sembrato emergere ed affermarsi piuttosto un distacco problematico/critico rispetto alla rilevanza delle dimensione sociale e alla capacità affermativa o seduttiva del corpo. […] Quello che ci perviene, in autori/autrici e raccolte significative, è la rappresentazione di una condizione del corpo non solo di rivendicazione, ma anche di separazione e rinuncia, come di distacco dalla propria vicenda materica contingente. Si tratta di un arresto, se non di una resa provvisoria,  di fronte alla complessità di fenomeni politici collettivi o, anche, di una presa di coscienza del proprio stesso deperire. Lontano e separato dai suoi presunti fasti, il corpo resta testimone insostituibile, naufrago, scarnificato nella sua funzione, reso itinerante alla e dalla poesia come prototipo, simulacro, bambola.

Allo stesso tempo sono proprio i nodi problematici che attraversano il corpo a innalzarlo a figura emblematica del distacco e della ferita all'interno della natura, della materia e della nostra società.

[…]

In Marta Fabiani la funzione della scrittura poetica accentua ancora maggiormente la forza del vissuto, non tanto su un piano collettivo o metafisico. Qui il corpo più che pensante è corpo percettivo e percepito nella propria storia personale. Le esperienze esistenziali sono strettamente legate al femminile, a una linea a un quadro familiare definito. Sia che ci troviamo in un ambiente domestico borghese che in una dimensione onirica l'autrice trasmette il tragico e ineluttabile nell'eseguire il proprio vissuto, sia nel rapporto con l'uomo, suggestivo ma deludente, che nella propria identità familiare di donna, sulla quale pesano pregiudizi precedenti o aspettative che il Soggetto non riconosce: un insieme di vanità e tragico che indignano, portano alla denuncia oppure sfociano in fantasie di morte.

Nelle raccolte poetiche di Marta Fabiani è assolutamente centrale la componente autobiografica, posta in gioco direttamente, messa alla prova ed evocata da e con personaggi talvolta circoscritti, ricorrenti e riconoscibili, altre volte da figure fantastiche, angelico-diaboliche. I testi vivono la pressione della centralità assoluta dell'Io rispetto agli avvenimenti e della loro restituzione attraverso  una sincerità spudorata o rifermenti simbolici: «Qui è il gennaio perenne, in una stanza/ vuota spazzata sempre sporca e sempre/ rutilante. Tentenno sulla soglia, criminale,/ truffatrice, profferta, che al risveglio/ si pettina e si trova sempre uguale./ E tu non sai perché si aggroppano i capelli/ perché vengono i brufoli, e ti attacchi/ circospetta alle bambole, perché devi/ infinite volte/ toccar con la sinistra quel ch'è stato/ con la destra. Stretta da confini/ che incalzano, dai dirupi degli sguardi/ come verghe su pecore smarrite.»

Lo spazio vuoto e la soglia, evocati in questa poesia da Le nanerane (Ed. Il gatto dell'ulivo, Balerna,  1988), evocano una storia di donna, per raccontare la quale Fabiani vive e supera orrore e vertigine. Nei cicli del corpo, come nei cerchi nel legno di un albero, è inscritta la propria vita, e ognuno di quei cerchi porta con sé personaggi, microstorie.

La forma lirica, incline sempre più verso la narrazione, ha assunto poi la forma della ballata, utilizzata in senso moderno come ampia e duttile struttura narrativa. Così in particolare la raccolta Ballate dell'odio e del disonore (Manni, Lecce, 2002) ha consentito all'autrice una libertà espressiva assoluta nel sottolineare slanci e ripiegamenti, ed  è pare integrante della necessità di raccontare l'estremo e la complessità dell'esistere. La materia del vissuto così stratificata si presenta in questi grandi affreschi con i riferimenti simbolici e la carica visionaria tipica della Fabiani. Specificamente femminile, spia per esempio le funzioni corporali più intime e la materia emblematica delle fasi della vita di una donna e del rapporto tra i sessi: il sangue mestruale: «Ricusata/ con l'acqua sporca buttano la bambina,/ la donna che affluisce nel suo sangue/ e vi affoga, adieu, adieu./ Dissero che era il suo: dei suoi peccati/ mensuali, calcolati secondo un calendario/ sfasato gregoriano. Ora/ l'alta marea le copre le ginocchia/ come una gonna rovesciata, rossa/ di venature marmoree di candoglia./ Il sangue che segnala la presenza/ di una vita cosciente è la sua assenza/ la caduta del vessillo dell'ape-navicella/ che si gonfia e si affloscia a un ritmo personale,/ estenuante, purgandosi ogni volta del suo sangue./ La coppa e l'interezza, ecco ciò/ che non riusciva a reggere: ogni cosa/ si falla e defluisce, la pietà, la casa, l'amor filiale./ Il marito, un Davide colossale che gettò il sasso,/ e fece sgorgare quello zampillo rosso notte e giorno/ perché non fosse più soggetto alla strenua legge/ naturale, ma getto continuo, verticale, eretto/ come un esempio, un monito illustrato per aver/ navigato l'intero fiume della legge del menarca/ fino alla fonte, e avervi trovato/ l'Arconte, il padre morto e smemorato/ il padre del suo fiammante libro rosso.

Il vissuto sembra quindi assumere una forma circolare, di ritrovamento, dove ogni punto di arrivo può coincidere con un punto di partenza. “Senza passato/ non si costruisce passato”, scrive esplicitamente Fabiani. Le sue poesie sono stazioni di perdita e ricerca del Sé, descrizioni di personaggi, identità che diventano maschere, in un apparente disordine di allegorie e divagazioni descrittive. Dignità e rivendicazione sono i fili a cui annodare i diversi testi e che fanno esplodere la necessità di osare dire l'indicibile, ciò che di più intimo e riposto esiste sotto le apparenze delle convenzioni sociali. Fino a ricercare quella interezza ferita che l'autrice non riesce a ricomporre. Tra la donna-bambina, figura ricorrente nei versi, e il compimento della cosiddetta maturità esiste una serie di passaggi, le stazioni del dolore, dove l'unità si frantuma, la vecchia identità/età è in pericolo, messa alla prova, e la nuova non si realizza ancora, non si riconosce né nel proprio passato né in prospettive future.

A prescindere da ogni retorica rivendicativa, sono le convenzioni borghesi, le costrizioni familiari, fatte proprie e tramandate da una linea familiare femminile, a essere carnefici della libera esistenza. Si tratta però di un processo portato successivamente a compimento dall'Uomo. Nel rapporto tra i corpi si misura la distanza e la separazione, e nel corpo la scissione dell'identità. La salvezza è per Fabiani, più che nel non subire nuove stagioni esistenziali, la sopravvivenza delle diverse parti di sé,  e il riconoscimento di queste non può prescindere dalla spietata analisi e dal dire contro e oltre le convenzioni: «Con l'Uomo consumavo il mio calvario,/ il fornicante, maleodorante gnere infisse/ chiodi su chiodi nei miei polsi bianchi/ e bravamente, credendolo oltraggiare, tenendo testa,/ lo spingevo avanti. Quel delirio corrivo reiterato/ lasciò un pesante strascico nuziale/ carico d'api, lungo come un convoglio/ di deportati che non giungono al campo./ E nella luce/ devastante del giorno sul telone/ vedono visi aztechi, il male/ venuto fin qui a propagandare/ le sue fiale ormonali 'ingoia e taci'./ E la vita che avanza di spalle al finestrino,/ quella prima del male, scansata, piccina,/ ancora tuta da coltivare/ per poterla finalmente adottare/ un giorno, come orfana.»

[…]

***

Le nanerane avevano la prefazione di Mario Lunetta (la riporta “Le Edizioni ulivo”):

[…] Adesso, in questa nuova raccolta Le nanerane, l’inclinazione meno rassicurante della torva vocalità della Fabiani pare riprendere nettamente quota, e sistemarsi perigliosamente all’interno di un canto soffocato, di una sliricata smemoratezza di sé. Le “nanerane”, sono definite dall’autrice “raccapriccianti revenants” e comunque insopprimibili “muse ispiratrici e inquietanti”, e hanno ambigua funzione di spiritelli o di angeli.

[…] Il tutto, dentro un delirio accentuato di perdizione e di instabilità, di disordine e di buio, regolato con estrema sicurezza da una griglia metrica in cui l’endecasillabo lavora da pivot insostituibile, e al tempo stesso si pone come diagramma regolatore di un magma interno che fa crudeltà a se stesso fingendosi acquietamenti e pause che all’antica virulenta vitalità sostituiscono puri movimenti di teatro, fantasticherie sceniche; insomma – ancora una volta – simulacri e nulla di più.

***

Le Ballate dell'odio e del disonore contenevano una nota introduttiva di Giancarlo Majorino. Questa: 

“ Slanci... Slanci sorretti da un pensiero crudo e chiaro, ansioso di poter “chiamare” disonore, odio, ciò che amaramente respiriamo. Ballate e non forme più concentrate, senza tutavia che concentrazione e bellezza manchino. E' il neolibro di Marta Fabiani, una grande prova che mina, non rinunciandovi però, le costruzioni e le distruzioni del passato, ora divenuto giustamente presente e magari futuro, qui nella poesia dove i tre tempi canonici ballano, e severamente e scherzosamente.

Un indice di memorabili versi o salienti si può certamente stendere ma scalfirebbe l'inquietudine maggiore del libro, quella che intende disporsi per lasse, strappando al narrare certe prerogative: meglio fuoriescano da sé, nel sillabare o udire cavo del lettore, brillanti come un gesto amoroso o voci attese. E' che dettagli e sostanza di un vissuto composto di più vissuti s'arroventano a contatto e contagio di un'immaginazione radicalmente violenta, impaurita mai.

Altra filiera di acquisizioni scende da un'irrinunciabile libertà ben contemporanea perché incorporata senza riserve, che può di volta in volta agglomerare nidi di senso e suono, timbri trasformati del dovuto, coercizioni disossate e vagabondanti in una sarabanda tagliata per “noncuranti sprazzi e microstorie intensificate: il tesoro, insomma, del romanzo, del racconto issati nel verso.

E, ultima approssimazione, un linguaggio ansiosamente sostenuto da passioni, vergogne, moti condivisibili che puramente un sotterraneo desiderio di comunicazione malgrado tutto sorregge.”

 [Ringrazio Luigi Cannillo per il materiale che mi ha fornito e con il quale ho in gran parte organizzato questo post. Di Marta Fabiani avevo già scritto qui]

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da Maratona, 1977

Poesia n. 19

Ci sono voluti

uno svenimento

un fidanzamento

un'aggressione notturna

un po' di sadismo

una protesi mammaria

una rovina finanziaria

la mia poesia (se non è poco)

per far pronunziare a tua moglie

la parola: fica.

Ma adesso lei la pronunzia

in un modo eccezionale

benché un po' tremulo, a volte

per paura di versarla

nella pappa dei bambini

e allora sarebbe tutto guasto di nuovo

sarebbe figa come magagna

o ferrovecchio, l'ennesimo dispetto.

Ha riempito di frutta le tue coppe

ma, che disdetta,  ancora non ci vede la metafora.

Anzi, vuole succhiarti

senza grazia i tuoi ricordi osceni

e imbandirli ai tuoi ospiti, mentre solleva

occhiate maliziose dalla minestra e dice

«a noi ragazze non c'insegnavano» e riscuote

benevoli consensi agli anni persi.

Tu li hai persi, eh sì, ma in altro modo.

Giravi a vuoto con il tuo tesoro, e ora

lei ti sbatte sul tavolo la spesa

cazzi di plastica, carote, preservativi

pergamenati, i più cari, e poi a quattro zampe

s'industria, assieme a trote e maialini

col tovagliolo, sembra proprio

che a dire «mangiami» le venga l'acquolina.

Guarda come impallidiscono

le robuste emicranie del passato:

sdraiata accanto a te lo fa ingollare

il frutto prelibato, tutto quanto

chicco per chicco, finché

non ti ritorna l'uovo marcio al fiato.

Poesia n. 22

Eh sì, eh sì

miei signori anfitrioni

quando ero un po' linfatica

e appena mestruata, e impallidivo

di fronte alle prodezze

delle dame secolari, e mi scoprivo

le cosce, che erano sublimi, ma, ahimé, ancora

così poco espressive,

al bar, al ristorante, c'eravate

grossi tonanti burberi, pronti a dire

tra una birra e un tramezzino

«roba da marchette» oppure

«tuo fratello marchettaro».

Adesso mi tocca ascoltare le vostre battute

dolorante di spalle, sotto il peso

di un'influenza cronica, ancora

incespicante per via di una moda

di riflesso condizionato malappreso

e rimpinzarvi

di allusive occhiate disilluse, e accarezzare

i vostri cani chow-chow, le penne stilografiche

perché una bocca spalancata di stupore

se le accaparri, a una voglia

subito gratificata in cambio di una barzelletta

comari, uccelli con le ali, vulve birichine

niente è cambiato, niente, tranne questo tic

invisibile naturalmente, riportatemi

alla parola caduta in disgrazia

all'insolenza desueta, più sicura

più sicura della vostra

camerata.

Da Le Nanerane, 1988

Mostri monotoni

non avete letto

il libro dei mutamenti?

Non è più il mio letto

il vostro campo di battaglia

né io la viola passa

tra le lenzuola dell'immondo libro.

Altre vite sfogliate, altre alleanze.

Aria, aria, via. Altre stanze.

da Ballate dell'odio e del disonore, 2002

Certe nicchie

profumano di pace, t'invitano

a non guardare in tralice la scure

che trancerà il passato, e fuori campo

la tua vira con esso.

Stanno appostate agi angoli umettati

della visione quando a briglia sciolta

torna alla stalla nel girabondare

rapito tra le tempie.

L'ombra sinuosa, palpabile di quei ricordi

protunde e si slancia come un girfalco

da un Duomo che t'inchioda il volto in alto.

Vi è via d'uscita? Sì, passando per essi.

Ma ti toccherebbero le spalle, con dita così fini

come il poeta le ha descritte. E andresti

al sacrificio turbato da quei guanti.

Dov'è quindi quella profondità di campo

che sognavi? Quello

stacco errato che ti avrebbe permesso

di ascendere a pensose solitudini?

Uno, uno solo è morto

così completamene solo. Le vesti delle statue

piangono petali di rose.

**

Se devi gridare al lupo fallo presto,

a guancia tenera, quando l'occhio

è umettato di acquetta cilestrina

tra due tende di salici del pianto.

Può darsi che ascolti.

Può darsi che gli strappi una promessa

di arrivare, non sai, ma solo quando

avrai alzato le tue torri in alto,

fin dove l'occhio arriva,da uno spalto.

Ti stupirà con il suo passo

moderato con brio, con il fracasso

tremendo dello spirito di uguaglianza

con cui la spunterete su ogni chiave,

tu il tuo passe-partout per ogni stanza.

Vedrai sovrani in bagno accoccolati,

tu stessa in ritirata, un elmo in testa

di forcute forcine, le stesse

con cui volevi infilzarti gli occhi

chiamando il putiferio: questi

e altri prodigi in una notte.

Lui si sciacquerà la bocca

a compito finito, e riprenderà il suo andare

dinoccolato, senza tema che lo sorpassi.

Tu lentamente guarderai all'indietro

dall'altra parte del castello, dove si apre

tutto il mondo: e vedrai l'infuriata

muta dei cani superare il fosso.

**

Allora, da bambina, non sapevo

spiegarmi il mio sguardo triste e attonito,

pensieroso e incantato. Era la vita

che portavo in braccio, un pacco

la ragione di quel peso.

Ora se ritorno a quello sguardo

passando per i neri salici, le pietre

incatramate trasudanti estate

da estate, per le rotaie

annodate in un mucchio,

lo sguardo si riempie del mare del passato

che non riesce a colmarlo, quanto

quello che allora aveva avanti a sé la Morte

senza che mancasse un granello, un solo granello

di pianto, un sorso d'acqua strappato alla bottiglia

posta ora come lente

tra le cose viste, sfumate

e l'incolmabile distanza

da quelle che mai potrò vedere.

Marta Fabiani (1953-2014) ha pubblicato, tra l'altro, le raccolte Maratona (Cooperativa Scrittori, 1977), Le Nanerane (Ed. Il gatto dell'Ulivo, Balerna, 1988) e Ballate dell'odio e del disonore, /Manni, Lecce, 2002). Ha curato e tradotto l'epistolario di Sylvia Plath e liriche scelte di Christina Rossetti. È stata  autrice di numerose commedie radiofoniche per la Radio della Svizzera Italiana. Ha studiato danza e recitazione con grandi maestri con Herbert Berghof e ha portato le sue poesie in teatro.