Stefano Lorefice

Stefano Lorefice scrive della pietra fredda delle metropoli, raccontandoci l'inautentico che le popola. Ogni cosa, là fuori, fatica a stare in piedi, a trovare la via che rimargini la ferita. Eppure la comunità, quella sua polpa che batte dentro la pietra e che bisogna riattivare, è necessaria, così che "sedere attorno alle cose" sia, nel contempo, uno stare presso la nostra natura profonda, capace di sguardo sereno sul divenire del mondo. L'esperienza della pioggia (Campanotto 2006) è un libro scritto da un viaggiatore risentito, così come lo era l'islandese leopardiano, un cacciatore di quiete costretto a fuggire gli agguati della sfortuna e a tracciare confini entro cui erigere un ordine abitabile, un artificio necessario a controbattere il caos. Eppure in questo libro, tra interno ed esterno la frontiera è labile, tende anzi a confondersi, sino a dare l'impressione che non ci sia isola che salvi, asola che trattenga dalla deriva. A meno di non dare la parola, finalmente, alla nostra tenerezza interiore, polpa capace di tirarci a riva, di legare la comunitas in un abbraccio davvero rivoluzionario. Rispetto ai precedenti libri, dove la virtuosa debolezza veniva travestita con l'armatura delle convenzioni giovanilistiche (la musica jazz e l'inglese quali elementi denotativi, marcatori di differenze), L'esperienza della pioggia sceglie, non solo nel titolo, un'evento naturale, universale, quale legame della specie e tocco di benedizione della Natura, finalmente ritrovata come madre.

***

Certe ferite che rimarginano
nell’insistere delle luci esterne/notturne
la città è nel pieno e resta
presto saranno i passanti
agli angoli
con un bisbigliare compatto
che non c’è tempo
e quel che rimane è diviso
come gli amanti nel farsi l’amore
senza mai dire abbastanza
per quel che sarebbe
sparsi soltanto
a rigare il fondo del cuore


***


Tutti compatti, vicini, schiacciati
in un pub che dà scampo solo ai più sorridenti
tra gli occhi di chi si conosce
e chi nuovo ha la voce più forte
che bisogna portare ciascuno un colore
e non pensare al freddo fuori
e chiedere d’altri
e lasciare fare ad altri ancora
non bisogna essere vecchi, sventolare certezze
ci si accontenta di stare
neanche troppo comodi
tra un sorriso e la musica che non interessa
che c’abbiamo grandi pianure dentro
e laghi
e abbracci
ma nascondiamo ancora le mani
per pudore
per proteggere l’interno più tenero


***

dovremmo sedere attorno alle cose
alla loro vera posizione
come dei messaggeri su un vecchio sentiero
che riposano
come gente che conosce ciò ch'è scritto
senza la finzione che muove la voce
dovremmo ristabilire la gravita che porta al centro
non questo fracasso di strade
che barcolla, con ancora il mattino incastrato fra i denti
e si raccoglie agli angoli, attende l'agguato
mentre il rumore di passi esita
intuisce l'errore
e la difesa ci costringe ad arretrare
che stiamo qui, adesso
che c'è poco spazio
e i corpi stanchi sfregano
consumano
dimenticano

***

E’ delle rocce scoperte che ti parlo
di un certo capire che non ha riparo
che precede
al limite del dire
consapevole che il non detto è rispetto
come un lago minore
dove tutto sta rannicchiato
compreso
senza attese
perché si fa presto da una parte all’altra
senza il bisogno di voltarsi
l’occhio riesce a con-prendere tutto
abituato com’è al piccolo orizzonte dei piedi


**

Ci resiste un pensiero comune
dei pochi giorni una sciarpa azzurra
stiamo aggrappati all'ordine preciso degli oggetti
pronti per il congedo
non sai come, ma siamo ancora lì
non possiamo oltre
nel piccolo spazio
vicini, che ci sentiamo respirare
addosso un disordine
"ti amo, per quel che posso... ti amo."
che sembrano passati cinque minuti



***

riconosco ch'è passato un anno
e degli stessi vetri, doppi per il freddo tenace,
non rimane che una tregua da fuoco incrociato
c'è tutta la tranquillità di un appartamento
chiuso una volta, dall'interno,
per amore
adesso che Settembre è un mese più freddo
dobbiamo tener salde le posizioni,
alle nostre frontiere troppo spesso confuse
c'è da affacciarsi poco,
c'è da rivoltare i sassi per cercare gli indizi
dobbiamo essere cacciatori
e stare sulle tracce




Stefano Lorefice è nato a Morbegno, in provincia di Sondrio nel 1977. Ha vissuto tra Roma e Milano per i suoi studi scientifici collaborando anche per diverse riviste letterarie. Alternando brevi parentesi di vita a Parigi, Budapest e in Andalusia. Attualmente si è stabilito in Francia. Dopo l'esordio poetico di Prossima Fermata Nostalgiaplatz (Clinamen), ha pubblicato la seconda raccolta di poesie intitolata Budapest Swing Lovers e il romanzo Cosmo Blues Hotel, entrambi pubblicati da Edizioni Clandestine. Tutti i titoli sono ora disponibili in tutti i punti vendita delle Librerie Feltrinelli. Nel 2006 ha pubblicato per Campanotto la raccolta di poesie L'Esperienza Della Pioggia.

Qui il suo blog.