Valentino Ronchi

Qualche mese fa, via e-mail, ho avuto una breve discussione con Lorenzo Carlucci intorno alla poesia di Valentino Ronchi. Ne riporto i passaggi più significativi, così che emergano entrambi i nostri punti di vista. Il mio, approfondendo la lettura, è in parte cambiato, tanto che ho deciso di ospitarlo su Blanc.

"Caro Lorenzo, ho letto alcune poesie in rete di Ronchi e apprezzato la tua presentazione in Absolute Poetry (qui). Per i miei gusti, Valentino Ronchi mette in luce una verità che sta nelle vene di tutti i giovani, ma che fatica ad entrare negli adulti attempati come me. Forse perché il quotidiano che racconta è, appunto, uno spaziotempo ancora ricco di meraviglia pascoliana, ma poco incisivo nell'aprirlo nella sua problematicità (tieni però presente che in rete ho trovato solo sue poesie vecchie). Il fatto che anche Alborghetti ne abbia parlato con entusiasmo, mi fa pensare che questo ultimo libro sia più complesso."


"Caro Stefano, ti ringrazio per il tuo messaggio e l'apprezzamento. Non credo a dire il vero che si tratti di meraviglia e tantomeno di meraviglia pascoliana (almeno nel senso in cui - credo - tu utilizzi questo termine). la meraviglia anzi, mi sembra del tutto assente dallo"stato di coscienza" che trovo espresso nei testi di Ronchi, perché la meraviglia è l'inizio della riflessione (anche filosofica) mentre la coscienza e il concetto del reale che trovo espresso in Ronchi (e forse in altri "giovani") sono piuttosto un esito della riflessione, uno sguardo che è semplice ma non facile (non amo molto la complessità, ho sempre trovato più difficile la semplicità) e che è carico - se vuoi - anche di teoria. Non so perché mi viene in mente prima Wittgenstein che Pascoli."

"Caro Lorenzo, forse la mia perplessità sta nel sentire l'aderenza alle cose, ai giochi che le comprendono, per spostare il leggero disagio in un "dietro il paesaggio" che non ha nome. E' come se Ronchi trasformasse il tragico in commedia. Ed io sono molto legato al tragico, con tutto il rispetto per la commedia."


"Caro Stefano, no veramente intendevo il Wittgenstein del Tractatus, della distinzione tra mostrare e dire, e del mistico. Per te il tragico che cos'è? per me è il mettere a oggetto la difficile relazione tra l'individuo, la sua conoscenza, e il suo destino. E questo lo sento in Ronchi, ma capisco che si possa non sentirlo, perché si sente più la "soluzione" di questi problemi o rapporti che non il loro dramma. Ma, io credo, si sentono perfettamente anche il problema, la difficoltà di questi rapporti e delle loro possibili, proposte e tentate soluzioni. Una tragedia senza coturni, senza meno."


"Caro Lorenzo, infatti, per me il tragico è quanto dici, con "storia" anziché "destino": tragico moderno, insomma, o dramma, se vuoi chiamarlo alla Benjamin. A me pare che il dramma di Ronchi derivi da un'esperienza piccolo borghese, povera, invero, di eventi disarmanti. Certo questo non è colpa di nessuno."



da Canzoni di bella vita (Lampi di stampa, 2006)

(Primavera in Ancona)

Mia madre è d’Osimo ma pare anconetana ormai,
tanti so’ gli anni che abita in Ancona. Certe mattine
senza liceo, vado con lei sino al mercato, guardo
se gli uomini la guardano. E la città al mattino
è piena di luce, il mare nell’aria. Una volta
le ho chiesto se Luciana le piaceva e lei m’ha detto
che ha un bel modo suo di ridere e levare i capelli
dalla fronte co’ la mano sinistra. E m’ha mimato
il gesto - Così fa, così -. Allora, per stare ancora
un po’ a parlare, al caffè fuori in piazza Stamira,
mi son fatto raccontare di quando mio padre
l’andava a prendere fino su a Osimo in bicicletta
per le colline, quando mio nonno gliel’aveva date
che aveva fatto tardi, del gatto della campagna
che quando ritornava a casa le veniva incontro
lungo la strada. Poi: - Vado al porto - avevo detto
e l’avevo lasciata mia madre a risalire pel Corso
coi sacchetti, mentre io ero sceso al grande spiazzo
di mare e binari, pontili e cemento, a guardare le navi
e la gente, chi arriva e quelli che s’imbarcano. E lì
a fare i conti delle mie fortune: degli occhi verdi
e che sono un ragazzo, e di Luciana, e che c’è
sempre per me ogni giorno qualcosa di nuovo.



*

Seduto ai portici dell’università, schiena
alla colonna, il sole nel chiostro. Passano
le ragazze, entrano ed escono dalle lezioni.
Non è certo la mia prima primavera questa,
comincio a conoscere i ritmi delle piogge,
i colori dei giardini. E altre cose, come vedere
che Marta mi cerca nel giorno, si fa trovare
ai caffè dove vado. Le primavere con lei
soli per la città, ero più ragazzo di quanto
lo sia adesso. Ci sono dei passaggi, dei tempi
anche a essere ragazzi. Poi salgo le mura e da lì
vedo Ferrara soleggiata e rossa. A una certa ora
Marta arriva, siede con me, poggio la testa
sulle sue gambe. Guardiamo assieme come
la casa di Fabio sia alta quanto quella
di mia nonna dove passavo i pomeriggi,
uguali in linea d’aria, come la casa di Alessia
sia a punta, quella di Cavretti vicina alle mura
dalla parte di Ravenna. - Marta, io pagherei
per nascere di nuovo - le dico. - Vuoi nascere
di nuovo, forse, perché non ti va come va? -
domanda. - No, il contrario. - Lo sapevo,
- dice allora lei - io so tutto quanto di te.



*

Alla casa di Ostiglia guardavo tutto quanto
e occhi come allora forse non li ho avuti più.
La ruggine del balcone, le formiche per ore.
Una ragazzina, di un fiore viola, mi faceva
mangiare il pistillo, era dolce. E il disegno
che facevano le piastrelle del soggiorno
a gruppi di quattro. I miei che assieme
ridevano, uno di quel che l’altro diceva.
Il prato dietro la casa, le sere che pensavo
io non voglio diventare grande. Ora e qui
m’incontro con Cavretti, occhialuto ragazzo
puntuale agli appuntamenti, che infatti già
mi aspetta al muretto in parte al Castello.
Ha portato per me una copia de L’assistente
di Walser che, dice, è un libro di un realismo
tutto suo. Nelle pagine ogni cosa avviene
come avviene, col suo tempo, coi suoi modi.


*

Fati, attore, questo inverno ho scritto per lui.
Ora con queste belle serate viene talvolta
a Ferrara con l’auto da Rovigo per bere
con me sotto i portici di piazza Ariostea.
Legge recitando, cambiamo qualche battuta.
Gli piace la gioventù, mi dice se una ragazza
mi guarda. Poi racconta di Ferrara, della cena
con Bassani, che lo aveva vinto a scacchi
e di una certa Carolina Lang che lo portava
in motoretta per Bologna in mezzo ai viali
e lui le si aggrappava dietro alla schiena.
Di quando aveva abitato a Milano, al quinto
piano su una piazza tagliata da un piccolo tram,
piazza Ferravilla. - Che è un attore - precisa
- un commediografo -. E quando poi crede
si sia fatto tardi, prende i fogli li raggruppa
li mette fra i suoi libri. Lascia sul tavolo
i soldi del conto, risale sulla macchina
e col clacson saluta me e tutta la piazza.



*

Bella l’aria di queste sere sentirla
dalla finestra aperta sulla via. Fuori
fra le strade, fra la gente, non cerco
i caffè pieni, preferisco i tabac,
la piccola vetrina è solo per me
resto quanto mi pare, gambe distese
seguire il passaggio nella luce.
Questa mattina alla libreria Vrin
ho conosciuto Marie-Anne, lunghetta
biondina, labbra socchiuse. Una sera
di queste verrà per il quartiere e
le racconterò di Milano e mi dirà
del paese di mare dove bambina
andava ogni anno alle vacanze
con la madre e la madre di sua madre
e altre cose come il nome del gatto
della sorella che vive sposata a Tolosa.
Aspetteremo così, parlando, l’ora
di salire da me, di aprire il portone,
fare le due rampe delle scale fredde
tenendoci piuttosto stretti alla vita.


*
Ho fatto un sogno. È scesa e mi ha parlato e
mi ha fatto salire la signora che avevo creduto
di vedere alla finestra della casa di Jankélévitch.
Ho aspettato al tavolo e lui è arrivato dal corridoio
si è seduto mi ha spiegato certe cose, come
le intendeva lui e come avevo scritto io,
e il gatto ci camminava fra i piedi partecipando
alla discussione. Una calma parlarci assieme
ragionare. Ma poi era mattina dalla finestra dal letto,
primo dicembre nebbioso, sole sopra la nebbia.
Ho fatto le due caffettiere mi son vestito
sono uscito. Occorre rassegnarsi, muoiono tutti
persino i filosofi che parlano come poeti.



(Religione per l’estate)

Flaminia legge Guyau, L’abbozzo di una morale
senza obblighi né sanzioni. Una verde lucertola
di bronzo sul mobile e la luce dalla persiana mezza
aperta. Giugno di sole giugno di inizio estate.
- C’è una vita prima della morte - dice e si tiene
le caviglie Flaminia nuda sul letto. - Non è ateismo,
il contrario. Proprio il contrario -. E ancora:
- Guardami - dice e cambia posizione
per mostrarsi meglio poggia le mani al letto,
i seni in avanti, le gambe distese, la sua figura
è lunga quasi incalcolabile - e guardati: hai
dei capelli bellissimi, abbiamo tutto il tempo
per noi - dice e si sdraia vicina. Così sarà di certo
semplice questa sera vestiti di poco, da estate,
entrare piano e dire una preghiera, sedersi
sul fondo della chiesa, umida dal lato del mare,
nel centro esatto della piazza del piccolo paese.


*

Capita ogni tanto, tra una vendita e l’altra, che siedo
a piazzale Rio de Janeiro a leggere l’Unità guardare
la gente. Mi passo nelle mani i libri che ho con me,
quasi li volessi tenere piuttosto che venderli a certi
librai e ai loro facoltosi clienti ignoranti. Ma presto
ritorna la calma del cielo del giorno dell’anno
in cui vivo, e resto ad aspettare Chiara che esce
dalla scuola del quartiere, seguita dai suoi bambini
che si tirano le cartelle e si chiamano. È nel suo
tempo migliore penso, vedendola arrivare. Le gambe
e il sorriso, quel che ha vissuto, la sua età, è nel suo
tempo migliore. E ride con me quando rido, e diventa
pensosa camminando, se ho qualcosa nella testa.



Valentino Ronchi. nato a Milano nel 1976, ci vive collaborando con case editrici e commerciando in libri rari del Novecento ( http://www.fiestalibri.it/ ). Dirige la collana di poesia Festival per l’editore Lampi di Stampa.

Ha pubblicato Canzoni di bella vita (Lampi di stampa 2006, “Premio Baghetta”, finalista al “Premio Sandro Penna” e “Camaiore Opera Prima”) e, con Cristina Canzi, Genealogia di Totalità e Infinito. Note per una lettura del testo più famoso di Emmanuel Lévinas (Progetto giovani ricercatori, Fondi Murst).

Con la poesia inedita nel 2003 ha vinto il premio “Aldo Spallicci”, nel 2004 il “Montale”, il “Castelfiorentino” nel 2005 e il “Cà Domnicu” nel 2006. Con la narrativa inedita ha vinto l’“Arturo Loria” 2004 (AA.VV La scuola di Loria, Monte Università di Parma Editore).