Mariasole Ariot

Dentro uno spazio labirintico escheriano, tra il bordello e il manicomio, dove dentro e fuori sono altrove inabitabili eppure inevitabili, Simmetrie degli spazi vuoti (Arcipelago, 2012) opera prima di Mariasole Ariot, ci racconta la vita allo stato larvale, il corpo-frammento che striscia nella sua tana, le sue relazioni animali, le sue reazioni all’erba, all’alcol, al “polline maschio”, al rumore della testa, al suo “delirio secco”, la sensazione d’essere morti eppure ugualmente in pericolo.

Diviso in quattro capitoli, questa plaquette – sostenuta da Gherardo Bortolotti e Michele Zaffarano – apre la piaga e la mostra dentro la carneficina del giorno, agìta dalla parola-deriva e dalla consapevolezza dell’umano come di “mosche incollate alle citazioni precarie”. Nessuno si salva, in questo libro, e nessuno è condannato: lo stesso cognome Ariot, può essere letto, coniugando l’a privativa greca con il sostantivo inglese, come  a-riot ossia assenza di lotta, rassegnazione. Nello specifico delle Simmetrie, l’io narrante, che si fascia “per nascondere la putrefazione”, accetta l’inferno di uno spazio in cui i silenzi “sporgono come fossero oggetti” e si mescola ad altri derelitti, “piccole edere che invadono le stanze senza linfa”. Non c’è resistenza all’annullamento, bensì un affidarsi alla parola come a una zattera senza destinazione. Suggestivo allora tentare un altro equilibrismo, accostando riot a griot, gli aedi della tradizione africana, con la differenza che questi ultimi si fanno portavoce della cultura di un popolo, mentre la poetessa vicentina, della cultura, racconta la fine, la maceria. Nondimeno, appunto, la parola mantiene una valenza fondativa e al tempo stesso scandalosa, di pietra d’inciampo (skàndalon, in greco). Invoca infatti un recentissimo inedito, in un sincopato (qui e altrove) che ricorda quello di Massimo Sannelli: “Fa’ della bocca un grembo, / fa’ che sia / grembo, come il rito sonoro è ora / vuoto, ora, fa’ che sia: pietra”. E proprio gli inediti ci confermano la forza di questo suo viaggio nel regno dei non-vivi, un naufragio lucidissimo nell’eterno nulla, nel quale “animali molli / diventano pioggia” e gli esseri più teneri si battono per non sparire, in delicato martirio.

Da Simmetrie degli spazi vuoti

G. mi chiama: mi hanno preso, saranno dieci saune e il nero scivolerà

dal corpo. Vitamine, vapore, scollamento. I settari mi

prendono sotto braccio.

Non farlo, ti prego.

G. risponde: il mio collo è già proteso.

Ritorno sulle cose, il mio corpo rigonfia in verticale e non c’è

tensione.

Scambio, amori liquidi, scelte interstiziali, questa casa è la mia

testa: cosa attendo, cosa sono, cosa voglio. E aspetto la sera per

dimenticarla, mi siedo fetale sulla soglia, ascolto viscerale con

l’occhio collassato nella gola. Chiedo spiegazioni, ricevo carità.

I padri

dall’alto

cadono come meteore.

Poi arrivano i richiami che scartavo: i ragazzi leccano le tavole a

perdizione, hanno labbra rosse e gambe veloci. Dall’alto

infilano sotto la porta piccoli biglietti di umore, li sento strusciare

alle pareti, ripetono un nome, il nome, il mio nome.

Piccole animelle che sapete già il mondo, salvate la mia notte

da una notte, mi sollevate piano, lanciate fili fino a raggiungere

la costola maggiore, e poi tirate piano. Io apro la porta per

vedervi scomparire, tappo le orecchie con due cuscini, avvolta

in un falso sonno fingo di non sentire ma vi sento.

Dal fondo delle scale dite: non ce ne andremo.

E così vi seguo, ci attacchiamo alla bottiglia come a una mammella,

è una risata a margine del mondo. Le giovani apparizioni

mi abbracciano la testa. Poi, come mantidi, ci divoriamo.

Questi noi che siamo voi, incontri come scintille e pullulare, inclinano

in caduta di animale. L’alba arriva sul monumento, il chiarore

delle colonne illumina i nostri volti bianchi, lei si appoggia

al vetro, stende i suoi rami, parla con voce bianca. Lui scrolla la

testa, troppo ubriaco per sentire, per gli occhi rossi trova un

rimedio: brucia e non c’è verso di arrestarlo. Il battito è nel

fondo delle dita, il suo volto non ha bordi.

Sulle scale un tuono passa, ci addormentiamo fino a perderci

nel tempo. E arriva il sogno.

Il cielo si separa: al lato sinistro una partitura notturna, il lato

destro un blocco di cemento, cappa estiva della terra.

C’incamminiamo verso riva, poggiamo le sacche per riposare,

prepariamo i letti come fossero cause – e ci attendiamo.

Nelle scatole che portiamo al collo conteniamo le giunture, uno

ad uno ci guardiamo, e il campo è pieno: uomini e donne come

fiumi

si preparano all’arrivo di una crepa, noi ci separiamo.

Poi dall’alto arriva, il lampo rosso acceca, precipita come una

scusa accelerata e scava solchi nel terreno, apre spaccature e

genera alture come volti.

Lavico

è il mio mondo.

Il cielo destro, prima d’un chiarore stanco e ossessivo, si apre ora

al blu cobalto, come un mare aggrappato al piano più alto le

nubi si diradano, il rosso apre fenditure accanto ai piedi, sfiora le

teste, i piccoli corrono al riparo. Con i due giovani, noi restiamo

immobili.

Ciò che ci sfiora rigenera gli sguardi, specchio dentro specchio

la terra si dilata. Non una guerra batteriologica, ma stravolgimento

primordiale, i miei interni confondono gli esterni, senza

confini possiamo ritrarci.

Padre, tra le gambe non c’erano porte.

Inediti

Tra gli edifici popolano eccezioni

muovono come riflessi sulla fronte

del tempo - e i sassi origliano

                                                         i segreti dei monti.

Per una sola immagine esiste

il lampo - e la collina e la rosa

che apre il terreno : compi il primo passo,

                                                           annuncia il raccolto.

Ma di quanto corpo

ci siamo creduti indegni :  l'indelicato fissa

la corda degli inattesi. Dice  "agli onnivori l'albero

                                                             ai cuccioli il grano"

Poi il canoro cielo scuce

dal becco i vermicelli nelle bocche : cedi

il pasto al sonno, gli animali molli

                                                            diventano pioggia.

**

Appese alla città

le bestioline perdono in tramonto,

fanno trama con i versi e tu mi versi,

                                  elimini la Storia.

[La voce dice: portala nella stanza, apri la carcassa, sfila l'insetto]

Mi appendo allora ai ganci della sera,

a questa terra di innesti e di sementi

che mastico e sputo, e mastico

                                   e ancòra sputo.

[La voce dice: sfila l'insetto, apri due bocche, fa sparire i resti]

Ma la città che mi abita dentro

torna a farmi visita ogni notte

mostra i canini superiori che ha perduto

e io mi perdo, si staccano i bordi delle cose.

[La voce dice: vesti l'abito rosso a lutto, metti una cornice al collo,

chiudi la stanza]

**

Mastica ancora

le lumache che hai annegato. Il tempo rigido
si pianta nella terra mentre tu: piangi

Strappa
una ad una le femmine della pianta: l’ascellare

si schiude, cresce il fiore.

Pianta
il pruno che ti ho dedicato, rigira le zolle

piano, non farmi deserto: piangi.

Mariasole Ariot (Vicenza, 1981) vive e studia Sociologia a Trento. Ha pubblicato Simmetrie degli spazi vuoti (Milano, Arcipelago 2013), La Bella e la Bestia in AAVV, Di là dal bosco (Milano, Le voci della luna 2012). Sue poesie e prose sono apparse su Nazione Indiana, Il Primo Amore, Poetarum Silva, Gammm e Metromorfosi Infocritica. Ha composto musica e testo del brano “Inversione” per il disco A rotta libera del gruppo Forasteri e collabora alla rivista scientifica lo Squaderno - Explorations in space and society. Suona il pianoforte e dipinge.

“Traversi” al Piccolo festival della Poesia e delle arti notturne

Nata dalla passione e dalla competenza di Marco Scarpa, 

dalla lungimiranza delle Edizioni Prufrock spa 

e dall’accoglienza di Ca’ dei Ricchi, a Treviso, 

che ha ospitato 18 poeti italiani nella prima metà del 2013, 

l’antologia Traversi 

sarà presentata al 

Piccolo festival della Poesia e delle arti notturne 

il 2 luglio, ore 21,30 a Portogruaro. 

Ogni autore – fra questi Cristina Alziati, Gian Mario Villalta e Ida Travi – viene presentato senza tecnicismi da Scarpa, giovane poeta e singolare organizzatore di eventi.

Lina Salvi

Il primo libro che ho letto di Lina Salvi s’intitola Abitare l’imperfetto (La Vita Felice, 2007); si capisce subito che a scriverlo è una persona dotata di talento: nessuna sbavatura dovuta al sentimentalismo, nessuna concessione al prolisso, bensì l’asciutto di uno sguardo lucido e di una parola che abita perfettamente gli spigoli del mondo, che li sa trattenere per un attimo, misurandoli per poi consegnarli al nostro giudizio. Tutto questo non per mettere alla gogna l’esistente, in quanto il sapere sulle cose, ce lo ricorda lei stessa, è “sempre in bilico” perché in bilico – tra l’avvento e la perdita –  è il presente, sommatoria di presenze che vengono dal nulla e là finiscono, troppo rapidamente per essere comprese. La poesia, per l’autrice, serve appunto a fissarle, a dar loro durata, una durata non per forza salvifica; lo ribadisce anche Gabriela Fantato nella introduzione, parlando di questa poesia come di un presagio di estraneità: “Il destino che avverte Salvi è esilio, solitudine e non appartenenza”.

Tale metafisica cognizione trova la sua indole pubblica in Socialità (edizioni d’if, 2007) e poi in Dialogando con C.S. (Edizioni della Meridiana, 2011). Se nel libro d’if, il nucleo è familiare e l’impianto da bildungsroman, nel secondo il conflitto raccontato è quello interno alla polis, in particolare fra gli esseri senza potere e l’autorità. La prima poesia, ne riassume i termini: da un lato i “senza dimora”e, tra questi, il “suonatore / di flauto”; dall’altro il sindaco, “il comandante / dei vigili urbani”, i ricchi negozianti con la merce firmata ossia il potere costituito per ottenere quiete pubblica, sviluppo e profitto. Evitando la facile ideologia, e cercando la pulizia espressiva di Abitare l’imperfetto, la Salvi ci porta a spasso per la Lombardia opulenta e sardanapàla (come direbbe il Foscolo), ma anche nella vita di ufficio, impiegatizia e stereotipata. L’ironia non manca in questi versi, ma non tracima, per lasciare invece alla descrizione il compito primo di raccontare lo sfacelo, senza bisogno di effetti speciali. Il Dialogo con Charles Simic (da cui le iniziali del titolo) è anche stilistico, ma per empatia, non per imitazione, tanto che trovo i due poeti ancora più in sintonia in Abitare imperfetto, libro che ha la capacità di tradurre il reale in allegoria dell’esperienza umana intrisa di caducità, senza mai farsi tentare dal racconto, come invece accade in Socialità e, in misura minore, in Dialogando con C.S., che tuttavia non di rado contiene versi geometricamente sintetici come questi: “[…] Restano / le corse nel Sempione, che buttano / fuori gambe e spalle / una certa asimmetria del volo”.

Di recentissima uscita Lettere dal deserto, una plaquette di otto poesie in 100 esemplari numerati, edita dal circolo culturale Seregn de la Memoria e contenente un’incisione di Federica Giudici. Il tema è il deserto del Wadi Rum, nella Giordania meridionale. Lina Salvi esce dal rumoroso Occidente per tornare alla metafisica attraverso lo spazio inabitabile del deserto, disseminato di esseri residuali: “spore, rami secchi, / gusci scavati, vermi, misere / forme di sopravvivenza”. Le presenze umane sono parte del paesaggio, “uomini senza rifugio”, e lei è un grande occhio, preso nel contempo da incantamento e orrore.

Da Abitare l’imperfetto

Nel quadrilatero delle carceri le case

non hanno geometrie verticali

non hanno torri dipinte d’acciaio

tetti rigonfi di un seme

dune assolate

nel quadrilatero delle carceri

Giovanni giocava

alla prima guerra mondiale

nelle strade si assommavano

bambini a sassate

**

La messa è finita

raccogli dunque il tuo pane

l’epifania del lago, i battelli

battezzati, un nome  solo

a memoria.

La parola non è che

un corpo innaturale

pelle avida di sale.

**

E’ uno strano movimento

del cervello, il  girare a vuoto

nella sagoma  di un coltello,

la solita infiammazione di un nervo,

un fuoco che pervade il cerebrale

lo stare della scrittura su una gamba

sola.

da  Dialogando con C.S. – Edizioni della Meridiana, Firenze 2011

Farsi del bene è scrivere

oppure immaginare il marcio

che c’è dentro, benigna indifferenza,

chi si slaccia una scarpa, poi mira l’altro,

per il biglietto una monetina,

qualche centesimo per il piccolino:

siamo a Napoli Centrale

si scende da tutte le parti,

si scende di qua.

**

Da Feltrinelli vado in Duomo

dove sulla porta ci sbaraglia

quella bella foto della Lessing,

già li vedo i miei lettori

far la fila a una cassa,

di certo non per me, portare

sottobraccio gentilmente

quei sacchetti dei bei fratelli, 

dei Prada, e chissà        

se anche gli Alfred o le Emil, tutti

mai lo sapranno, o la stessa Plath 

che per avere il suo bel libro

bisognava andare fino in Inghilterra,

immaginato di indossare orecchini,

blu e neri, orecchini a palla  

occhiali per protezione raggi

doppio zero, zero, cento.

**

Credono di essere il paese,

ma sono fuori dallo Stato,

appiccando il fuoco con viso

coperto, a tradimento, alla baracche

di quei nomadi, che con un euro

comprano tre mattoni

per una casa nel loro paese,

i nostri sono scappati incuranti,

nelle auto ritoccate, i bambini

a decine chiedono notizie  

dei loro compagni, ritornano

ai giochi preferiti, perplessi,

in un’altra storia.

**

Vivo arso l’indiano da mani

italiane, spesse tre dita

come il vetro oltre cui giace

Navtej, la mummia, di cerotti e garze,

ha le dita trafitte dalla flebo

riaprendo piaghe e ferite, gonfiati

i polmoni dalla ventilazione artificiale,

sono tornati a sollevare la cute

con pelle di cadavere:

perché in un paese civile

ci si può curare chiedendo

un prestito per la pelle

all’istituto di credito.

**

Quella notte c’ero anch’io 

il ricordo della Cancelleria,

non tutta bianca non tutta nera

l’unificazione non fu, poi il difficile,

andai alla sauna, alla birra

poi al passaggio di frontiera

due straordinarie cose: un’isola

bella nel Mar Rosso, l’altra

tutta per la Capitale,

mini finestre e quartieri

no-single, ottantasei tipi

di salsicce, la città a misura

d’uomo, la città del muro

inenarrabile battaglia.

**

Dalla sezione “Visioni in prosa”

       Sconfinamenti.

Deragliamenti. Più labili i confini. Non esagerate con la classe, dell’anima fluidità dirompente. Troppo grande arguta la battaglia, nella nebbia la polvere sollevata.  Repertorio, formule d’esistenza. 

Deragliamenti

Da Lettere dal deserto  – N.59 Fiori di Torchio (Seregn de la Memoria)

Del deserto non ho voglia

della sua violenza calma

cavalcate  ai margini del cielo,

nel deserto già ci sono:

ahlan wa salan*,

nel deserto popolato  di uomini   

buie città,  annuvolate,

assediate di ogni specie animale,

alberi con rami tondi,

bocche infuocate.

Della tundra, del polare,

che dico?  Se non quel volteggiare

in aria, terra,  affondare 

il piede in una zolla

del viaggiatore la sua ombra

così lunga, così distante.

(* saluto di benvenuto)

 Lina Salvi è nata a Torre Annunziata (NA) nel 1960. Nel 1982 si trasferisce  in provincia di Lecco, dove vive e lavora. Si è dedicata con una certa assiduità alla poesia, a metà degli anni 90. Ha pubblicato la plaquette: Negarsi ad una stella (Dialogolibri, Olgiate Comasco 2003, con pref. di Giampiero Neri), seguita nel 2007 da Abitare L’imperfetto (La Vita Felice, Milano –  Vincitrice del Premio Donna e Poesia 2007, Finalista Premio Baghetta 2008), Socialità (Edizioni d’if, Napoli – 2007, Finalista al Premio I Miosotis), Dialogando con C.S. (Edizioni della Meridiana, Firenze 2011,  con prefazione di Elio Pecora – Vincitore del Premio Sandro Penna sez. inediti 2010), Lettere dal deserto (Seregn de la memoria, Circolo Cultura, 2014, con un’incisione di Federica Giudici). 

Annamaria Ferramosca, a Vicenza, martedì 24, ore 20,30

Martedì 24 giugno, ore 20,30

ANNAMARIA FERRAMOSCA

CICLICA

(La Vita Felice, 2014)

Piccadilly Cafè

Contrà Manin 20

VICENZA

a cura del

Laboratorio di Lettura e Scrittura Poetica di ARTEMIS

Riccardo Martelli

Riccardo Martelli è un poeta che non può mancare su Blanc, a partire almeno dall’enigmatico titolo della seconda raccolta: Calamite arimaniche e il senso tattico (Campanotto, 2000), dove il primo aggettivo rinvia al Signore delle Tenebre, che, nell’intendimento steineriano, presiede al compito satanico di indurre l’uomo in tentazione materica, di ancorarlo al basso del tattile. Lo fa tatticamente, per allontanarlo dalla spiritualità luminosa di Dio. Se Steiner ci dice che tutto il moderno è calamitato dalla materia, in bilico sul male, Martelli coniuga la preoccupazione in senso catastro-pop, esibendo un circo di umani teatranti, intenti a distillare il sacro da profane quisquilie, non ultimi i poeti, principini del trapezio. Una messa in scena di Sodoma e Gomorra fatta da “macchinette radunate in una mania elencativa”, cui partecipa lo stesso Martelli, preda di una verbigerazione nevrastenica eppure che rende bene l’idea di che cosa sia diventato il mondo dopo la diluviata secolarizzazione del bene ontologico. Un libro insomma ben collocato nella scia sperimentale di Campanotto e che Alberto Bertoni, nella introduzione, trova addirittura imparentato con i vociani, assidui frequentatori di Bologna, ci dice. In effetti, la prosa lirica vociana, “l’impotenza narrativa” dei vociani, come la definisce Romano Luperini, espressione di una rivolta esistenziale, priva di soluzioni collettive (cfr. Gli esordi del Novecento e l’esperienza della “Voce”, Laterza, 1984), se applicata a Martelli, ci racconta tutta la frustrazione di una generazione, la sua, sconfitta dal capitalismo volgare, massmediaticamente idolatrato nei simboli da basso impero, tra show girls e “drenaggi delle voluttà”.

Il suo ultimo libro, anagraficamente vecchio per l’effimero blogghismo, Oro lustrale (Cierre Grafica, 2009), prosegue il viaggio fra i corpuscoli del reale, con testarda indifferenza al richiamo del verso facile e quotidiano. Il metro si fa tuttavia più irregolare, il respiro non asseconda più la sequenzialità fluviale del circo precedente, ma incespica sul mondo, lo riscrive tramite il prosciugamento dei nessi sintattici, così che ciascuna parola, ancor più delle Calamite arimaniche, diventa uno spazio significante, un tratto tristemente vero che pesa, per quanto non apra mondi né vie d’uscita. L’effetto è questo: “Cornici d’oro di scene campestri sostenute / da gomme masticate”: contorni, appunto, supporti dove manca l’uomo, dove le cose abbondano. Forse siamo nei dintorni del realismo terminale oldaniano, ma credo che Martelli sia giunto a questo crocicchio per vie autonome e probabilmente più drammatiche. L’ironia, infatti, è solforica e “ripartire da postulati comici” è soltanto un intendimento memore del paradiso dei fratelli Marx.

Sullo sfondo di tutto questo, le donne, Michela, Arianna, Nasino rosso, messe in dedica, alle quali il poeta dona quest’inferma budineria contemporanea, “il ronzio delle frasi dello psicodramma collettivo”,  non riuscendo o non volendo scrivere loro parole d’amore. E questo è il punto su cui lo invito a riflettere, ossia sulla funzione che egli attribuisce alla scrittura, a quale radicalità aspiri: se al mimetismo della ghiottoneria mercantile oppure alla prossimità creaturale che in quel bailamme senza luce è ancora possibile istituire, non per consolarci borghesemente, ma per restituire alla parola il peso di una tradizione civile, alternativa alla barbarie contemporanea.

Da Calamite arimariche e il senso tattico

per Michela

i giovani prendono in giro i gestori dei bagni

raccontano le sculettanti della dimora delle ombre virili

bighellonando tra ballerine televisive e show-girls

nella città a piste di go-karts al tempo degli haiku

si rosola la fame un caduceo uscitole dall’occhio

i posters delle ragazze svestite sospendono il mondo

**  

                                                            

D’aloglifi appunti

nonostante pane da spezzettare per usignoli

luci di case su chi rigoverna stracci

devozione comicità sul bisogno di palco

ghirigori dell’intenzione sulla tua campagna apparecchiata

fischiettante insonorizzando il pianto zodiacale

nell’indifferibile lettura di libro inattuata

in asteniche nubi da aggettivare

spagiria di quisquillie per fabbricarsi un mazzo di carte

*

Durante il nitore mattutino un nome sbianca sull’agenda

Ventaglio per un moribondo

Bianchi e neri sassi su un abaco sparpagliati

Una raccolta di more nel giallore

Sgrano filatteri nel traffico

Marce convalescenti in boschi medievali

Ogni due ore uno sfarfallio

Da Oro lustrale

                              ad Arianna

a Michela

a Nasino rosso

I

La via delle sciabole adorna di semafori rossi

attimi dell’imbrunire sorprendono

la donna smaltata oltre gli appuntamenti

musa non musona della tonicità

lagunare zigzagare

testacoda di battute avallano rimpatriate

non esistono tensione e distensione

franto un irritante ottimo doppiaggio

il suo frinire si estende al parco cittadino

Del cinema all’aperto dialoghi sul sonnoveglia

entrano imperativi del ballo dell’estate

catarifrangenti si allontanano dalla notte

la circonvallazione delle prostitute accovacciate

non  termina mai

il pranzo  di cichetti è motivo di decorazione

tutto si archivia in quattro o cinque raccoglitori

in riti di prepensionato del compagno di ventura postcoloniale

II

antiche pergamene false dissepolte

l'aspetto immutato tranne capelli grigi

la scia delle illusioni intrecciate  è segreto

risalgo la colonna sonora

mentre ramifico la tavola genealogica

mi rinvengo in eremitaggi di venti minuti

sono meno irrisorio di te

voci di bimbi e di uccelli

spaziano tra le arborescenze primaverili

affioro dalle increspature d'acqua di piscina

da architetture edificate per reggere

la cottura di cibo e di uomini in vacanza

privo di accortezza e di semplicità

meglio di celebrità

mi dileguo verso lo strazio di un tramonto

sbandando tra faunesse

sopra l' andamento psicoracolare

rombo metà di aereo metà di tuono

assistiti dal comfort e l'inflessione li determina

fondo un pubblico per le mie battute spiritose

al cospetto di cibo luculento ci intendiamo

porzioni di panorami di pensieri

trovate e sottoscritte

nella trasposizione cinematografica

della seconda parte della giornata

III

al sorriso che allumerebbe

il bianco da dove estraggo parole nere

nel recinto di canzoniritornelli           

frequenze e armoniche nei neurocircuiti

emetto  rintocchi distorti di campane

buio si  appoggia sul nasino rosso

devo mettere i margini alla  favola

amministro versi da viaggio

diurna luce deglutisce il volto biondo

effetti femminili sostituiscono

fronde nel vento  passaggi di passeri

velleità non funzionali di entità bioletteraria

che mangia repertori

così vesto e produco endorfine

e brandire contorsioni lascive

nella collusione della collisione

impugnato il volano dell’affanno

                      

IV

apnee e iperventilazioni si succedono

ti credo poltergeist a forma di risucchio

reputandola la donna sortita finalmente assonno

sovrappenso con protesi di saggezza

se insieme cospirassimo nel tempo di una sigaretta

amami da estraneo

nella visione dell’odore

nella brama non gioita

con foschia senza foschia                   

abbraccio che nelle semitenebre si ritrae      

per il mattino della dilatazione delle bellezze

reduce da situazioni infermieristiche            

autocostretto ad autocostruire in fretta

Riccardo Martelli è nato a Bologna nel 1957. Presiede l'associazione culturale "Hermo Nes Troupe". Ha allestito una messa in scena poetico-visiva all'Osteria delle Dame di Bologna nel 1979; scritto testi teatrali, tra cui il testo di uno spettacolo allestito al QBO' di Bologna nel 1986. Insieme al poeta Paolo Badini ed allo scrittore Carlo Maria Milazzo ha scritto i testi per lo spettacolo "Il passaggio degli uomini-giaguaro", con musiche del trio jazz Ermones, realizzato al Naima Club di Forlì, al Castello del Vescovo di Arcetto (RE), al 1° meeting di poesia interdiscplinare a Bologna, al Circolo degli Artisti di Faenza ed in altri locali; in collaborazione, ha scritto anche la sceneggiatura di uno spettacolo di cabaret andato in scena al teatro "Capitolino" di Bologna. Ha pubblicato le raccolte di poesie Della recitazione-La veglia (Ed. Pontenuovo, 1987) e Calamite Arimaniche e il senso tattico (Campanotto Ed., Udine, 2001). Altre poesie e scritti sono apparsi su riviste letterarie.