Bernardo Pacini

Bernardo Pacini appartiene a quella schiera di giovani poeti colti che hanno fatta propria la rottamazione dell'aureola, così come aveva insegnato il bisnonno di tutti i poeti sensuali prima che filosofi. Come Baudelaire, infatti, anche Pacini in Cos'è il rosso (Edizioni della Meridiana, 2013) mette al centro la percezione sensibile, ma se il primo giocava d'attacco verso i passanti, uscendone vincente, il secondo – sin dal testo d'apertura –  si fa mettere in croce da uno di loro, che gli mette di fronte la non evidenza delle cose, la complessità che si cela dietro le apparenze: cos'è il rosso? Un colore del dovere o del piacere? Un semaforo che ti impone la sosta o due labbra impossibili da dimenticare? Il giovane Pacini (o meglio la sua controfigura lirica) attraversa una Firenze notturna, godereccia ma anche piena da solitudini inconsolabili, con le quali egli si confonde, tra la paura della morte e il vanto di comporre un verso dove un sintagma raro e prezioso (per es. "le braccia insugherite") si mescola al quotidiano grigiore di una "macchina da caffè". Il gioco di miscelare il registro alto e basso, il libro e la strada non può che piacere a un poeta colto come lui, specie se ancora nell'età in cui il vivere precario non ha sulle spalle alcuna altra responsabilità che quella di uscirne vivo. E per fortuna, che così il buio e l'ombra e l'inferno che ogni tanto si impongono in questo libro non mutano in dramma, lasciando invece la voce all'ironia, all'autoironia. Sono "un dante che ha lasciato virgilio / per google": sposalizio felice tra i due motori di ricerca, che strappa il viaggio del suo concittadino medioevale dalla solennità del bene e del male, per una più modesta ricerca di uno spazio abitabile, se non altro virtuale e di natura estetica, che lo faccia sentire "in sezione aurea con l'alba" fiorentina. Eppure Pacini non sta scherzando con il lettore, non gli strizza l'occhio, ma soffre davvero come tutti gli inetti della letteratura novecentesca, e lo si sente quasi ad ogni poesia; lascia segnali, semi inequivocabili: ecco allora la "canicolare solitudine" e lo spaesamento, l'uso della negazione ad ogni piè sospinto ("Non scrivo perché non sono"; oppure: "Non c'è spazio né saliva"). "Niente anestesia", insomma, "ma soffi di sangue", di un rosso che qui sa d'amore non corrisposto, tolto da una Beatrice-Clarissa, non si sa se per vocazione claustrale oppure per disinteresse biografico. Di fatto, scrive il poeta infelice – e stufo tra l'altro di frequentare giovanastri intellettuali, suoi simili eppure nel profondo assai dissimili – "desidero la tua presenza: / come un bambino / appiccicherei il naso / sulla vetrata del tuo viso". Il verso è breve, il gusto paronomasico evidente, la paura di aprirlo alla politica, forte: forse per questo si sente "costretto all'immobilità", ad un'anarchica immobilità rispetto al tempo del progetto, che, nel libro, muta nel suo opposto: in un frenetico andare di sponda in sponda, dentro Firenze e, da lì, a Malaga a Parigi, ma come una foglia, un tronco senza radice. Il poeta lo sa, e ce lo dice: "Non credo che mi alzerò da questo scalino" se non per scrivere; ma cos'altro è la scrittura se non l'accettazione della nostra natura sociale, un tessuto in cui il molteplice si organizza in una casa comune? Un'accettazione tuttavia non ancora diventata carne, pratica quotidiana, e questo porta Pacini a una parola elitaria, che separa anziché offrirsi quale esperienza archetipica del profondo, nella quale si nasconde e gioca invece di sentirla come il meglio che un poeta possa dare alla comunità dei viventi.

la fortezza è uno scatolone chiquita

«Le città invisibili di Calvino?

Mai sentito, non è mai stato ristampato…»

– mi risponde, ma pensa a sua madre morta

l’anima lasciata ad asciugare sul filo

a Napoli –

(E intanto la Fortezza è uno scatolone chiquita:

un ossuto titillare di polpastrelli

su una balena di ceramica

o su una maschera Bwa

intarsiata da Olaitan o da suo nonno Sou

ma destinata all’avv. dott. Arena

I venditori di poche parole

attori bugiardi

riparati dietro paraventi rabberciati

commerciano pezzi minimi del loro corpo

tempestati di chiodi storti di armadi

foto di «donne-fidanzati-fiori-donne-donne-fidanzati»

una forchetta l’unica nella miriade di miriadi

con ancora una crosta di pomodoro

il dattiloscritto quello originale famoso

che recita All work and no play makes Jack a dull boy

una pipa che non fuma più

un Bodini spiegazzato

Plutotostapane

lo scialle della regina Elisabetta)

«… però ne ho molti altri di Calvino

tutti a prezzo economico, non andartene ti prego

non lasciarmi qua da solo…»

in sezione aurea

                        a Paolo Fabrizio I.

Mi sto staccando dalla notte

come scotch nero al sole

ma insiste sulla cartapesta della città

una purea di voci e canne

                                    fumate piano

mentre a media velocità

vedo rastremare Firenze

spogliarsi e sui fianchi mostrare le smagliature

darsi roca a una donna

bloccata sull’arsi del passo

E voi che mi fermate

sapete a chi state

chiedendo aiuto

per far ripartire l’auto?

a un dio, a un dio cieco

a un muto col megafono

a un sordo che scrive sinfonie

a un dante che ha lasciato virgilio

per google

Tenetemi un attimo la bici

non strappate la ragnatela dal campanello

che penda ancora se davvero un ragno l’ha tessuta

al manubrio di Clarissa

Sappiate poi che ora

che mi sono appena staccato

mi lega la notte con altro filo:

che rialza lo specchio

mi allaccia a Firenze

mi mantiene in sezione aurea con l’alba

nei momenti di passaggio

                                    

                              Di rosso vestito per mano alla madre

                              scoprivi le contrade di Firenze

                              Piero Bigongiari

Scagliato tra le vie di Firenze bene

sembro polvere di quarzo

liberata nel deserto:

tutte le strade portano al duomo

anche se forse non è vero

Scopro di essere inelegante

ma non perdo il passo

Le torri e le loro iscrizioni

rovesciano la tradizione sulla gente,

specchi farneticanti su cui tutto il niente

scintillando scivola

Il castigo del sole per noi

è una canicolare

solitudine

insonnie

Il piano urbanistico non aveva previsto certe albe

Qualche solitudine cingolava i suoi passi da nord a sud

sorseggiando la luce da otri di vetro non turati

stringendo in mano un mannello di carciofi da offrire

                                                                        alla vita

che di schiso usciva da loro in frattali

a fiotti intermittenti

quasi una magagna nelle tubature

un incubo conficcato nel sonno

come una scheggia saettata dal legno della staccionata

in fondo alla mina

                        

                                    a Ronda con Clarissa

«Si tratta di un’anatomia basata

sui carbonati azzurri» dicono i rondegni

piangendo un flamenco

sul nostro piatto di gazpacho

Ciò riguarda l’abisso di sole

che piomba sulla groppa del cavallo mascherato

nella plaza de toros

e il dedalo di case bianche

come vene vuote

invase di dissipato clarinetto

Ciò riguarda l’arancia

disfatta sull’asfalto e colata nelle entraglie

di una città ficcata nel passato

come una ciste

dentro un chiostro di sibili

e fantasmi aridi, senz’acqua

Ciondola stanca come i vecchi poeti

Ronda vana e strepitosa

su di un fiume che le bacia i piedi

Ronda peccatrice

carceriera di cigni

schiudimi i tuoi penetrali

dimmi per che sei

E naso in alto o bocca sulla guancia di lei

arrivo in fondo alla mina

                                    del Rey Moro

al bacio dell’acqua azzurra

a imburrare le mie dita

delle umide pareti carsiche

che cingono la tua anima, Ronda

e la mia

in treno a san mommè

                                    

                              a Walter, che mangira

On your marks-set-go

dal traliccio all’acero

in sette secondi

tre decimi spaccati:

sono più veloce del buio

e di Bolt

Il vento sbocca dalle grotte

e coi polpastrelli

smeriglia i miei occhi

assiepati al finestrino

Nessun attimo incontra se stesso

e quindi

s’inceppa la mola dei miei perpetui ritardi:

set-reset-go

a certe velocità

come la maiolica

mi sento rinascere

Qui ora a San Mommè

si incastri la mia voce

tra le braccia di un castagno

ammorbidisca come le pere

si bagni in un’arteria di rugiada

ottenga la perfezione della nocciola

Chiedo solo che torni pur fioca

sul treno di mezzogiorno e ventotto

Bernardo Pacini è nato a Firenze nel 1987. Si occupa di filologia moderna, in particolare della poesia di Dino Buzzati e Carlo Betocchi. Ha diretto per alcuni anni la rivista musicale on-line www.unprogged.com, dedicata al progressive rock. Dopo una plaquette fuori commercio, intitolata Miracolo di Cemento, ha pubblicato Cos’è il rosso per le Edizioni della Meridiana. Ha vinto il premio De Palchi-Raiziss 2012. Collabora con il Centro di Poesia Contemporanea dell’Università di Bologna e, a Firenze, coordina assieme a Paolo Fabrizio Iacuzzi la rassegna di eventi poetici “M’illumino di un verso”.