Augusto Blotto

La scrittura di Augusto Blotto procede per sequenze impietose di materiale linguistico in cui il mondo viene scomposto e riconsegnato al suo disordine. Con la convinzione che la scrittura non partecipi della fluidità dei corpi nell'aria, ma semmai viva in una conserva semisolida, dove anche l'occhio fatica a procedere. Verso dove? Nella dimensione dell'interstizio, linguistico e ontico, e comunque in circolo spiralidoso. Più che il principio del piacere, in questi picchi e rimasugli, domina il complesso dell'artificiere, la convinzione che nessuno meriti d'attraversare il ponte che collega il segno al referente. Blotto fa saltare la convenzione, secondo la quale il mondo sia rappresentabile. Lui ci mostra il rovescio, la cucitura, indicandocela come più vera. L'irrapresentabile, ci dice, è la costola del corpo in cui inabitiamo, lo scabroso che ci procura l'inquieto sostare, l'andare spaesato. Certo non del buon selvaggio né del travet: Blotto parla la lingua dei libri, dei folli per troppa lucidità, di chi usa il cannocchiale rovesciato per principio. con spirito colto, ovviamente. Che poi non si dica che la poesia non è dirompente: poesia come anarchia e pratica lessicografica ad uso dei sabotatori, alla faccia dei poeti col cravattino, piagnucolosi e/o servi della lingua del potere. La critica militante lo sostiene, il mondo lo ignora, come dev'essere quando il poeta riscrive non le trame dell'esperienza filtrare dal principio di non contraddizione, bensì i modi in cui il simbolico si muove sottotraccia, e non ha altro essere a porgergli l'orecchio, se non il rumore miasmatico dei fonemi e gli scricchiolii del senso quando questo diventa rizomatico.

Giunture inerti della collinosa

terra, vertebrata in deserti, o toraci

quadri, con punzoni all’insù, sistono

ad aspettare, in formicolo d’aria, accadere

fermo nella consapevolezza del mondo:

anche allegro, perché l’abbondante ricchezza

di atti mangerecci o peggio tra poco

(e gioisco, dietro scatto d’elastico)

(che manifesti intenzioni di catapulta)

sveglierà, infallibile freccia del noto,

le maglie dei postini (l’acido), le compere

svasate delle mogli o il campanile

presso tabaccheria, addetti a sogno della

- purulentetto in corruttela –

cultura; brioches azzurre nei casamenti

- stessa tinta dei grembiali e intonaci –

vaporanti come oblò turgidi (Sakhalin

veda gente che si appresta ad alcunché?

il mistero curioso accerterebbe,

in tentativo, nerumi, così intimi);

ferrovieri arretrar Tempo a fornelli

di locomotive, con strascico di militarizzato;

clangore porta (in cielo!) le teorie luminose

nell’avvivarsi incarnato, tra i costoni

d’autostrade udibili in confortato

continuo, cioè già da sempre o molto,

e ci confidano giusto aeroporto

ormai con le gialle chiazze di chiaro;

il fluido lungo i grattacieli asiatici

corona di principe le figure scorrenti

in faccende ignote, melogranate  vistose

di risorse, anche per noi, forse, pensive:

la seria camera della contemporaneità

cala bianca su piane e trasversali

               le catene, girandoci, tipo a scimmietta,

il capo nell’assicurarci che c’è

del nuovo, a cespo di smeraldo bagnato,

ben disposto, al di là degli artigli navali

sotto la cui forma si afferma, duri e franchi,

la stellina del proponimento a viaggio, seta

ancorata a lidi popolari, angoso

pasciuto frastagliare [promontori]

                               Gli stretti, le calcidiche

minuettan lancette di manometri

mentre l’olio se ne va calmo, premio

rimandato scivolar fra rotelle la rosa;

torti a quello che sta preparandosi

la vetrata, ghiera alma, da cui contenuti

guardiamo, non dà per sua scelta

confusa, nudinamente regale

di inadatto accertato e poco spinto

in là (tanto, basta il bel riposo, zeppa

che linearmente ci satolla di “avanti!”

Il presente che non ci sconfessa è gonfio di Saŏne

(sperando che terrazze botticellin poc’umido);

la traiettoria del prossimo corpo ne dedurrà

inconcludenza bennata, quel compagnìo

che con sponde universe guida il toccare

or sì or no dei bracci su pedana

fluminosa; il vetrettino del riporsi

tranquillo cèlla una sua cunetta, da dove

rivoluzion vera un po’ è scattata,

lo ammetto, per intervento non so,

ma certo perchè i pori siccome configurati

se ne son stati, in fermo gruppo, a influire

    

                                            dicembre 2009

                           = = = = =

Da un viadotto si scopre un orticello

                                                            Prima

di sera arriveremo, dopo migri

d’acquitrini, a un blu d’occluso

fortificato, una magra, sclerotica

camera quasi zeppa d’avventura

I nascondigli che il tragitto ha via via

nel rivelare scorto, poggiano su acqua

del volerci dormire vicino: almeno

 per una volta, confortare la corsa

in un futuro tutto ridentii

d’industrie, da cui scappellino gilé

(non disgiunti da erba in filo all’angolo

della bocca, siepi in notturnare danze-

-reccio con luminosità che non finisce)

e tèntino di non lasciarci andar via

La voglia di raccontare straripi-epopee

sui casi degli abitanti intravisti

mulina in giravolte carta d’aria

mentre non dobbiamo difenderci da nessuno:

il piede rapido è infatti trasportato

sì come un’elegia longanime non

lo lasci farci festa con alcuno

dei posti in cui, canuto, pur potrebbe

stendere o tessere il drappetto del risiedervi

Tale tipo di protezione notturna

effervesce per tutta la giornata

inveduta da propositi pignoli

e febbrili: recanti, se non oggi,

in un sicuro non trattenere il presente

dalla sua stasi, beatamente quasi

cieca, fibrata di dote energia

gennaio 2010

                   

= = = = =

Nell’alto mondo, e le cose non finiscono.

Nulla è da piangere e un commento al ricco

che si trova nella felice casa o campi mi butta di là,

dove s’apre la radura dello star bene e i suoi piedi

sono robusti, essa è bella e intelligente,

comportamenti non sono sminuzzati più del dovere,

io stesso sopravviverò, comunque non pretendevo

L’aria da mongolfiera di sapersi disposti

a un malleato tacere come il bruno rivierasca

un origano in giri, di notte, l’affronto

solennotto a uno stiracchiarsi di morte: un ritorno

le cose di me pasce d’un aver segni

del diniego quasi finti tanto zitti,

simili a un cartaceo di lingua il farsi spostare

è dolce della mezza brunatura, e non saper proprio

come tocchi, di lato, un qualcosa d’uno

fra gli attorni, a partire da domani

oppure questa sera medesima fa ingresso

Quasi un appello a amici di niente o vento

o dita che si pìcchino, far capire; e non so

se era l’ora,

                                     un nutrito assai caro e bello,

elencante poderosità, è l’altra persona

georgicamente disponente, e viva di studiar luce:

grandi cose sono toccate a chi fu normale

nel rigeneratore, base di famiglia giovane,

e bisogno accompiuto fu questo nei grandi animi:

fra tale senato io sarò, potrei meritarlo,

meritare è un presente che pensa su di sé lo scopo,

l’accingersi a un giovane intellettuale e accettabile

di illuminata vigorosità non tralascia il suo caro

ricco e uno si fidanza con fisitura?

Quando gli anni lasciano che le cose vadano

il modo che avrò di parlare dà un consueto molto serio;

quando si pensa a un avvenire prossimo e quasi ricevente

la formatura di me riordina calmo come morire,

e non è troppo, un solido vento di commiati a sbuffo sorpasso moro.

Cravanzana

marzo 1967

                         = = = = =

La terrosità, la luce che intercide

- tamerici e dossi cedui - abbassa

i pensari al fimo sui marciapiedi,

leggero in pagliuzze, quando le città

glàucano e nèurano la frettolosità,

quando cioè ogni via appare invasa

da aspetto solo da donne delle pulizie

e autobus barrirebbero (aeroporto

è il finale, scarpate erose, di questa strada

slargantes’anatra al celestino?);

                                                                           eccomi (gnòmico),

son gli stessi ritaglini su polvere

di ghiaie che sforbician le feste

finienti con campane rosa

a cinerare bandiere, bambini

- e le precoci mamme paion frastagliate

di mordicchio, tanto disavvivate -

usanti il commiato: la presenza

d’ugne (un po’ molli, dunque) di terriccio

quasi la povertà estendesse, plaghe,

pallor di ritardato su voi – grappa

formicolante particellata o crespo

argenteo da specchio – montoni

- di altimetria maculo, costola -

glabri di vetrate acceca, corno

duro di ciò che si clama altopiano o necessi-

-tate tedia in sferruzzi mini chi detta

L’incapacità di volere di aver voglia

sbocca e rompe i tubicini bombé

che vegetano in un liquido da ciglia

piegandosi a ditone: è circostante

negare d’aver mai vissuto, pinza

su martingala esponendoci putti,

conigli ritti in fila, maninati,

a uno sciabordo più che sporchetto indeciso,

l’aria al cui ignoto siamo indaffarati

Si tratta d’insipido e Spagna, città

di cui l’alba tardante arrondisce

bordi acquei e l’odor di cavallo

supino a gronde di marciapiedi occlude

sapor di non tirarci via di qui

nemmeno depositando oncia, bisaccia;

è anche di prosciutto, il bigio del clima

pesante, le inesplicabili in mestieri

o sorti dimore cui si accede

con porte da non-approvo e latro di androni

(l’evanescenza delle marche in cibarie

e vesti, più che l’orror-ributto è, grince,

il fischio puleggia tesa della poca disponibilità

di mezzi – risipolate in nero

perfin più nari e visi che ascelle -)

Brùmano di difficoltà economiche

i grandi quadrangoli della calura

- quasi la noia mortale di visite a Regge -

cassonanti le mesetas (bastioni

di terra erta da accompagnar a abbevero

belve di giallo-nero, o retiforme

l’acqua fra arena giganteschi alberi

fatti a gonnella di dama assèta

di staglio da pericoloso sforarle (uscirne), cerchio)

Se esci in blocco di vie che non capirne

i cespiti e gli ambiti è un azzurro

stiacciato di mulo (con le farfalline

che vi àlitan gialle), il fetidume lieve

è sempre che si fa giorno, sarti

o altre occupazioni calpestano

le cartine sul sollucido, sbrecciate

quasi semi sian stati sputati

di lato (e il comptoir nero bottiglia

torchia lubrifico)

                                                L’asciutto esalo

di pneumatici tondi o formaggi

rotolati, avviso di città

spenta in sesso (di tregua disarmata

ma pronta) naviga flesso col fiuto,

che è la dote frequentata e utile

per non soggiacere troppo

                                                I parchi pubblici

limitano la speranza, tagliandola;

più quando son percorribili di vasto,

accidentati di non tanti metri,

muniti di asfalto su cui con sollievo

si esce dalla crusca di sterrati

magari anche elicoidali, o con isole,

stretti, lagune: il non meglio

respirato della sottile lamina

(calcare, lingua bianca)

                                                Tacchi, slaccio

delle mediocri marsuine che legiònano

chissà perché autoritarie d’affanno

a pulir sedi o condomini o madri

di famiglia a badarsi segretarie

- smodato e madornale, pettorale, occhiale,

penso al sudicio che non ha età,

cuticagna fornente renseignements -,

oh, buttate, in non accorgentesi innocua

dispensa, qui da noi quel solito piccolo

risparmio (così rastrella margine

il cordino dell’onda flutto): una tela

di bianca gonna né troppo sporca né corta,

un rampicar desistente ad ascelle,

un corvino irritato muglio; il poco,

e strano, comunque non sentenza

pretendendo da noi al balzo della risposta

Basta non porsi mete; il tòsco del sonno,

lana massaggio pregna di giornata,

sussulta uno per uno, ma nel bell’

insieme, i tappi delle reti che,

schietti e fidi, non sapevamo d’aver gettate

Madrid

agosto 2010

Augusto Blotto è nato a Torino il 12 marzo 1933. Ha scritto 58 libri, non tutti editi. Quasi 20.000 pagine.