Guido Cupani

Dice benissimo Francesco Tomada, presentando Guido Cupani al festival “Acqua di acque”: le sue “parole spesso partono dalla quotidianità e dalla terra, per poi liberarsi e cercare da sole il loro compimento. Ne deriva una poesia rastremata, leggera e densa al tempo stesso, in cui si aprono epifanie improvvise come porte per accedere ad una interiorità possibile”.

Astrofisico, Cupani mette l’eccitazione tremula della giovinezza entro la cornice nitida dello sguardo da scienziato, per declinare il mistero irrazionale dell’incontro. Nei versi del poeta friulano, l’accadere – anche il più banale –  si dà in un’eccedenza cui nessuno può rendere conto, nemmeno la scienza. Un’eccedenza che ci immette, piuttosto, nel tempo del lavoro e della festa, simultaneamente. Cupani insomma ci racconta che ogni cosa, accadendo, fonda l’immisurabile dell’origine, l’unità avveniente che la parola poetica fa sbocciare nel cerchio del senso, collocandoci così nella prassi. Non c’entra Dio in quest’apertura: a metterla in essere è appunto l’incontro, la cui verità diventa felicità, pur parziale e temporanea: “Una felicità intera / è improbabile.” E comunque s’accompagna sempre con l’ombra che l’eccedenza porta con sé.

Pur consapevole dell’immedicabilità del vivere, egli evita il tono drammatico, alleggerendo il dettato con un’autoironia appena percettibile, ma capace di creare spazio estetico e morale tra il sentire e il vedere. “La vita è questa cosa che si è rotta” scrive in un recente inedito, “ma forse ora riparte” aggiunge quasi subito. Questa cognizione, tuttavia, non è soltanto frutto dell’intelletto o verità mutuata dai libri. Leggendo Le felicità, (Samuele Editore, 2011) e Qualcosa di semplice sulla neve, (Culturaglobale, 2013) si sente l’animo gentile dell’autore, che ha trovato un equilibrio, anche espressivo, tra la rivelazione dell’attimo immisurabile e la certezza sperimentale, tra la lingua delle cose e l’alone imprendibile inscritto in esse, tra la frase colloquiale e il guizzo vagamente lirico che la scardina dal contesto, per sottolinearne il peso. La poesia di Guido Cupani, in effetti, non canta, ma ci cammina a fianco e ci parla come un fratello maggiore.

Cosmologia minima

Una ragazza piange.

Un pianto improvviso

come una scarpa slacciata fra un passo

e l’altro, in piena regola, a capo chino,

sola, le due mani sul viso.

Io che le passo

accanto e vorrei farmi albero o mosca o muro, imparo

che il pianto è prima di ogni motivo,

quotidiano, dimenticabile,

qualcosa di noto e sacro, che accade

sulla terra, un mercoledì, lungo la strada.

Appunti per una scienza

da inventare

Mi chiedo se sia possibile teorizzare

una termodinamica del dolore.

Capire come esso trascorra da un corpo o mente

a un altro corpo o mente e se qualcosa

vada perso nel mezzo e si degradi

in dolore più elementare. Sperimentare come

si possa espandere un dolore compresso

per attenuarne il morso. Ricondurre

il tutto a una statistica di innocue

particelle indolori in movimento

e ipotizzare un punto di riposo

– uno zero assoluto di dolore –

irraggiungibile come il bordo del cielo

e la mattina di ieri. Misurare

il dolore. Stimare se su questo pianeta opaco

il dolore totale prodotto sia più o meno

di quello consumato. E magari poi scoprire –

– scoprire che anche nel dolore

l’Universo è un sistema isolato.

Liturgia

Religioso il sacchetto di lattuga,

l’olio, l’aceto, il sale,

e religiosa la tua voce che mi chiede

per favore

mi aiuti a mescolare?

Il mio carisma è stringere

l’insalatiera celeste della cena

con ambedue le mani

mentre consacri a forchettate

il doppio prodotto alimentare

di tu più io elevato alla seconda.

Ecco fatto, esclami.

E ogni cosa è al suo posto

nell’angolo rituale di universo

che stasera ci compete.

Fantasia

I

Poco fa telefonato la vita

con la sua voce plurale di formica

ha chiesto se c’era un tale ha detto

di aver sbagliato numero in fretta

ha riattaccato

II

Hai visto nella folla la vita?

Agitava la mano nella nostra direzione

come in fondo a un cannocchiale capovolto

a ben guardare da un vago

spaesamento del volto direi che

forse non salutava noi ma qualcun altro

per caso alle nostre spalle

III

Ti ricordi della vita?

Lei così alta e sottile un viso

non del tutto proporzionato

quel che si dice un tipo

è vero i dettagli le contingenze

l’erosione continua del tempo – ma la vita

la vita tutta intera che ci eravamo promessi

come puoi non ricordarla?

In memoriam R.P.W.

Considerate un momento

Robert Pershing Wadlow

che torreggiava

sulle prime quattro lettere di Illinois

e aveva un letto lungo un weekend

da venerdì a lunedì

ma piedi fragili

come la statua che vide in sogno

Nabucodonosor

Di certo era gentile

e sebbene il libro dei record non ne parli

lo si immagina facilmente in primo banco

a cantare le lodi

ripiegato come un metro da falegname

Portava in giro desideri

non più leggeri dei nostri

in un’aria più leggera

e sorrideva ai fotografi

perché ognuno deve fare il suo lavoro

Forse doveva risparmiare sul tempo

quel che aveva sprecato in altezza

e morì ventiduenne

(dissero i dottori) ancora intento a crescere

Lasciò soltanto la sua scarpa destra

a Mr Snyder di Manatee

vuota come un punto di domanda

E forse non seppe mai

perché Dio l’avesse mandato qui

ad essere il più alto

e niente più

Atacama

L’astronomo:

Stelo verde che tremi

sopra la scorza secca del deserto

spero

che tu non abbia nome.

La pianticella:

Ero.

Sono.

Il vento, il vento. Mi trapassa un dolore

che non posso provare.

L’astronomo:

A momenti usciranno le stelle. Cresceranno stanotte

più di ogni altra notte.

Oh,

essere come te,

stelo, e non saperle.

La pianticella:

Chiedo

solo

di vivere ancora. Lo chiedo

fino all’ultima foglia.

L’astronomo:

Il gelo che ci attende è più profondo.

Cadiamo in ogni direzione

verso il gelo. Non capiremo.

Passeremo

senza diventare familiari all’universo.

Stelo,

non ho più baveri da rialzare.

La pianticella:

Tendere in alto

senza volerlo.

Ecco il mio nome.

L’astronomo:

Salutarci. Solo questo ci è dato.

La pianticella:

Sono.

Sarò.

(Inediti)

Le margherite

Come un bimbo volevo regalarti le margherite più belle del mondo

E il mondo aveva invece solo queste margherite

scampate alla battaglia con la pioggia sotto il cellofan del negozio

Mi dirai che sono belle

Il tuo sorriso è dove le cose smettono di deludere

Una margherita sopra l'orecchio questa sera

Vedrai, ne spunteranno ancora

I tuoi capelli splendono quanto più sono pieni di nuvole

Ryôan-ji

C'è una fontanella che gocciola

dall'altro lato del pianeta

Pietre occupano lo spazio

più leggere dell'aria

Vorrei chiedere ai turisti

di abbassare la voce almeno nel ricordo

da quaggiù

quasi non sento lo squittio dei listelli

quando passano i monaci

come insetti sull'acqua

Guido Cupani è nato a Pordenone il 29 giugno 1981. Abita a Trieste, dove lavora presso l’osservatorio astronomico. Ama le coincidenze, la grammatica, i quasar, il pomeriggio, la birra, gli insetti di cui non conosce il nome. Ha esordito nel 2011 con la raccolta di poesie Le felicità, pubblicata da Samuele Editore. Sempre per Samuele Editore ha curato nel 2012 il volume Lettere – a te e, nel 2013, la traduzione della silloge Nel santuario di Patrick Williamson.