Tre poesie inedite di Giorgio Bonacini

Tre poesie inedite. La prima unisce suono e sogno nel soffio allitterativo della esse, ma dal sogno si stacca perché le parole non soffiano. Non sono, come il sogno, sospese. Le parole invece "si accalcano e urtano" e semmai "scorrono", dolenti come cose. Parole e insonnia: è il tremore dello scrivere, quando vita e scrittura si contendono lo spazio e le labbra, quando cercano la pronuncia. Però la voce è suono e, alla parola e al sonno, contende il primato. E tutte, suono parola e sonno, testardamente aprono mondi, soddisfano la vista. Che cosa la vista veda, oltre la superficie, oltre l'ovvietà del riconosciuto, è sempre qualcosa di andato, di irrimediabilmente andato. La vista del poeta vede l'archetipo. Vede il primo suono, la prima immagine, il primo soffio della nostra vita, il primo sonno e il primo sogno. Vede l'infanzia di ogni presenza, ed è questa il vero luogo della poesia, "l'infanzia che chiama e impaurisce" 

"Fa finta" dice la seconda poesia, portando nel fango quotidiano l'altezza utopica di Image, di John Lennon. "Fa finta" ci conduce nel pericolo dell'incontro con il mondo. Che non può essere altro, se non inverno e miseria nera. Le parole scorrono dolenti, dice la prima poesia; ma anche l'immaginazione – risponde la seconda poesia – il finto sogno ad occhi aperti mostra un film senza gioia. Fa finta che il divenire basso del mondo sia danza. Fa finta che Nietzsche e Shiva abbiano ragione. Gli opposti si toccano: "stringiamoci / al melo, vaghiamo". Non è l'albero mutilato di Ungaretti. E questo fa differenza. Cambia il punto di vista sulla storia. 

"Ma non basta essere qui". Qui stretti nella burrasca, tra suono, senso e visione. Qui nel sonno e nel sogno. qui nel presente. Non basta eppure, sembra suggerirci Bonacini, non c'è altra via: tutto è palude, che "convoglia le sue corse / in tempi morti". E' la fine di ogni grande progetto: la stella diventa un "treno fermo", lo sguardo si fa debolissimo. Rimane l'infanzia, è vero, ma che soltanto il sogno e la poesia ripescano. Fuori dal prodigio, direbbe montale... E dopo la divina indifferenza, direbbe Bonacini... Il male di vivere ci ha sopraffatti. "Anche la luce è inammissibile" e dunque la possibilità stessa del vedere salvifico, qui, in terra, fra i mortali che non si voltano. Eppure Giorgio Bonacini, alla fine di questo trittico, un guizzo nella speranza lo compie. E' come se facesse un passo indietro. O che accettasse la propria esistenza e il principio che la tiene. "L'importante è imparare a sperare" scrive Ernst Bloch. Ed è così, infatti, che tutto, come per miracolo, si ricompone. Entro una cornice malmessa, precaria; entro l'asprezza del naufragio. Di più non c'è alla fine del vecchio mondo. In principio del nuovo, nel quale naufragio non è disperazione, ma l'andatura del viandante che si sa mortale "attento al poco / che non fugga". Un poco da approssimare, non da possedere. Con il quale compiere la pienezza del naufragio, come un ulivo con cui cavalcare la deriva.

Sembra di scrivere il sonno

e distinguere il sonno dal sonno reale

I nomi si affollano

in suoni più simili a labbra

che a sogni –

si accalcano e urtano

e scorrono lacrime

in ciò che trattiene

o contiene  il momento

in cui forse                                                  

l’insonnia detesta 

la febbre e il timore.

Chi pensa di  vivere

e scrive                                   

divampa in un sonno

che sembra inventato –            

ma è solo per ridere

o affliggere

o dare calore a un risveglio

indicibile e matto                                     

a un potere inesausto

su un foglio abissale.

Allora tu esisti

in un luogo guardato

dal basso –

sbirciato all’interno                              

di un rito sfrenato

di un crollo che impegna                                

la vista e distrugge

il furore, e scombina

milioni di atomi

storce i pensieri e le dita.

Così la tua voce

che dorme in un soffio

è più attenta

e appuntita –

e può dire di un tuono

che impegna l’udito

soccorre la vista

e ricorda la neve

l’infanzia che prova

che chiama e impaurisce.

Il sogno dell’inverno è una finzione

rende l’acqua gelida e precisa

Fa finta una sera di spingerti

dentro, di immergerti

a fondo e sognare

nel sogno di un’altra

tempesta –

un’ immagine vera, ghiacciata

un odore di fango

e miseria incredibile, nera.

E riemergere poi lievemente

al disfarsi del mondo

una sera qualunque –                                                        

un inverno in cui forse

volevi giocarci, passarci

la vita, provarci

e con l’acqua di quella

tempesta ballare e bagnarti.

Fa finta che tutto

sia fermo, inudibile, stanco

che il gelo non luccichi                     

e il sogno non parli –

che nevichi forte                               

e l’inverno sia un falco

un colore monotono, un albero

un morso, un pantano.

E in quel turbine tutto

sia danza feroce

acqua incoerente, malata

segnata da te in un torrente

che appare e scompare –

e tu, in forma chiusa

di muscoli a stento, fatica

di fulmine e torto, e vulcano.

Fa finta che qui nel degrado                                              

la schiuma sia lenta

sospesa, disposta                                  

a concedersi a tutto

per niente lontano –

capisci perché devo dirti

ti amo, stringiamoci

al melo, vaghiamo.

Ma non basta essere qui

dov’è possibile ascoltare il suo brusio

                                  

A volte il punto cardine

fissato da una stella

è un treno fermo –

la teoria che vedo solo in ciò     

che scioglie e libera

e convoglia le sue corse

in tempi morti

esitazioni che trasformano

lo sguardo in un fulmineo

e debolissimo scrutare.

Il segno di un naufragio

si dirà, dove la sabbia

ci aderisce

inavvertita e ci confonde –

e nel brusio che assume

il tono di un silenzio

anche la luce è inammissibile

e inadatta, incattivita

in un oltraggio e resa inutile

tristissima, incruenta   

Ma qualcuno arriverà

a considerare le distanze –

a ricreare un mormorio tanto

più libero e assoluto

da lasciarsi 

dondolare, rafforzare

affievolire nel crescendo

del naufragio e aprire varchi

fenditure, prolungando la sua corsa

come un fulmine sa fare.                                               

E a volte non mi sembra

di resistere per sempre

parola senza lingua, ritmo

afasico, balbuzie

in cantilena senza fine –

a volte, nella notte

sconosciuta, attento al poco

che non fugga, mi concentro

studio il buio, guardo i gesti

di riflesso e vedo un buco.

 (Aprile 2013)

Giorgio Bonacini è nato a Correggio (RE) nel 1955, dove vive e lavora.
Ha conseguito la laurea in estetica al DAMS di Bologna, con una tesi su Roland Barthes.
Negli anni Settanta-Ottanta ha fatto parte, con poesie visive, sonore, e performance artistiche, del gruppo "Simposio Differante".
Redattore della rivista 'Anterem' e ha pubblicato testi poetici e critici su varie riviste, tra cui: 'Parol', 'Poesia', 'Capoverso', 'Il Segnale', 'L'immaginazione'.
Presente sulle antologie:
Ante Rem, a cura di Flavio Ermini (con una premessa di Maria Corti), Verona, Anterem Edizioni, 1998;
Verso l'inizio, a cura di Andrea Cortellessa, Flavio Ermini, Gio Ferri (con una premessa di Edoardo Sanguineti), Verona, Anterem Edizioni, 2000;
Trent'anni di Novecento. Libri italiani di poesia e dintorni (1971-2000), a cura di Alberto Bertoni, Bologna, Book, 2005.
Libri di poesia pubblicati:
Non distruggete l'immondizia, Correggio, Edizioni Gabiot, 1976;
Teneri acerbi, con una nota critica di Giuliano Gramigna, Verona, Anterem Edizioni, 1988 (Premio Lorenzo Montano, 2a edizione);
L'edificio deserto, con una nota critica di Niva Lorenzini, Bologna, Edizioni di Parol, 1990;
Sotto la luna (con Giovanni Infelìse), Bologna, Book Editore, 1991;
Il limite, con una nota critica di Lucio Vetri, Bologna, Book Editore, 1993;
Falle farfalle (con disegni di Alberta Pellacani), Verona, Anterem Edizioni, 1998;
Quattro metafore ingenue, Lecce, Manni Editore, 2005;
Sequenze di vento, Le Voci della luna, 2011