Luciano Troisio

Quando si scrive sulla poesia di Luciano Troisio, tutti concordano sulla sua natura funambolica, giocata sul filo ardente dell'ironia, del sarcasmo, della citazione colta, del plurilinguismo, un andare per arie talvolta rarefatte talaltra per fanghi e rovine, sempre consapevole, come scrive Gio Ferri "di un terribile passato non liquidabile", ma anche, direi – e Locations, impermanenza (Cleup, 2012) s'incarica di approfondirlo – dell'impossibilità di pensarci stabilmente fondati, garantiti in un Eschaton necessario. Non esiste infatti alcuna forza metastorica, tantomeno salvifica nella filosofia di Troisio, bensì uno sguardo disincantato alla Voltaire, che non coincide né con l'ottimismo di Pangloss né con l'ingenuità di Candid. Uno sguardo sempre mediato dallo scetticismo dell'intelligenza moderna, che indaga le cose e il discorso sulle cose, qui e altrove, nel suo Veneto antropizzato e nella sua Asia globalizzata, dove flotte di turisti curiosi lasciano ovunque bave come lumache.

Troisio è un viaggiatore di professione, anzi un ozioso flaneur euroasiatico, che organizza cataloghi ricchi d'aneddoti e di personaggi, colti per rapidi tratti, a esemplificare la specie sapiens sapiens di tutte le latitudini, tutta impegnata nel tentativo, a volte penoso, di mascherare l'evidenza che "Infinito non è l'Esistente ma la Distanza, il Vuoto / [...] / dove la materia quasi pulcino timidissimo / ingenuo nei movimenti tenta di insediarsi". Lo sapevano certi antichi e i moderni più emancipati, come Baudelaire e Leopardi. E ce lo racconta, mai così esplicitamente, 'Locations, impermanenza', accostando due termini di famiglia semantica antitetica: il primo proprio al linguaggio mass-mediale, direi quasi, latu sensu, berlusconiano; il secondo evocando i fondamentali del buddismo. Troisio, tuttavia, nemmeno per quest'ultimo dimostra riverenza, in grazia, o in disgrazia, delle mode novecentesche, che l'hanno ridotto a pratiche consumistiche e/o spettacolari. "La suora svizzera buddista" ne incarna l'emblema, convinta com'è che "il Nirvana non esista affatto / all'infuori di lei" e, mentre "fissa il mare" e "la crisi del soggetto, / si porta sigarette e caffè".

Invece, è evidente, l'impermanenza, così come esce dal canone buddista, interessa allo scettico padovano, la fa propria in molte pagine del libro, ma anche la location conta: ogni poesia porta in calce luogo e data (eccone alcuni: Phonsavan, Kuta, Luang Prabang, Hanoi, Saigon, Bangkok) facendo il verso, in tempi di pace armata come questi, all'Ungaretti de l'Allegria, che il nostro si prende il gusto, blasfemo per alcuni nostalgici, di definire "scaltro furbacchione invadente" per le sue sussiegose riverenze a Mussolini. Invero, da buon polemista, egli ritrae con l'acido quasi tutti. Salva qualche rara amicizia e l'idea del bello incarnato dalle fanciulle prima che comincino a pensare, siano esse ridenti studentesse in uniforme a Candikuning o quelle rarissime concubine cui ha riservato vero amore, come scrive in "Il più lontano dei baci", testo che, assieme a "Fine della T-shirt di Juno", lascia emergere un tombeur de femmes d'altri tempi, decadente nello spirito ma non nella lingua che lo dice, così chiara e senza fronzoli sonori, piena di oggetti e spazi riconoscibili. Questo vale in questi passaggi perché Troisio è anche capace dell'inverso, ossia di innestare l'astrazione più insopportabilmente snob su di un ceppo espressivo da bloc-notes, come in questo passo, per esempio: "Tornando dal ristorante, dopo un'assenza di circa 40 minuti / l'esistente si è così modificato: // smantellamento imprevedibile e trapanio nella prossemica / della mia stanza e nel suo ambito acustico acuto". L'effetto è la ridondanza, ma anche l'ironia su di essa, una paradossale figura in cui il serpente si mangia la testa.

Tutto il libro, invero, è un continuo agire su differenti pedali stilistici, in un melange talvolta assai stretto, per ribadire il disincanto di base e l'imbarazzo per essere poeti oggi, dopo la morte di Dio e la perdita d'aureola, e dopo la constatazione che sono sempre più rare le fanciulle disposte a farsi sedurre dai cantori, per quanto istrionici siano. Troisio si ferma a un passo da tale postura, guizza leggero tra D'annunzio e Arbasino, dialoga con Gozzano, tre esteti su cui, a tratti, egli salta in groppa, ma soltanto perché in vena di sberleffi. La sua indole solitaria e da grillo parlante lo fa diffidare dei geniali pinocchi della lingua e della mondanità, fratelli eppure lontani, immerso com'è nella certezza della "propria Nullità", scritta in maiuscolo, come un lungo codino di Müncahausen cui tenersi sospesi nell'aria, disperdendo i canti. Il suo porto sepolto è il ventre caldo dell'Asia ma anche la pagina bianca, "servizievole vibrante stargate", labirinto rizomatico che collega e ricompone in media res le indefinite posizioni dell'essere, campo di forze dove "autorizzare che qualcosa avvenga", ma sempre con il beneficio del dubbio come si confà ad un imprendibile moderno della sua specie.

LO ZAINO DI SISIFO

1

A Candikuning le brune bambine

avevano zainetti rosa uguali

con una diversa immagine di Barbie

andavano a scuola camminando piano

chiacchieravano ridenti in uniforme

non sapevano di possedere una grazia divina

non sapevano che l'esistenzialismo milanese gliel'avrebbe

sottratta rovinata lentamente macerata.

2

[Elegie laotiane:]

I giocattoli si mutano in arnesi

l'astuto turista lavora soltanto con marchingegni digitali

potrebbe teoricamente essere un creativo

gran parte dei turisti

si ridurrà a fare l'insegnante

bene o male un interesse per la cultura ce l'ha.

Se è pensionato l'ha certamente avuto.

Non si spiega altrimenti come possa girare da straccione

portandosi il mondo sulle spalle, senza mollarlo un momento,

si siede sul marciapiede, su un gradino di tempio,

posando lo zaino su quello superiore

trangugia una baguette ripiena di tonno e insalata mal lavata

guarda al di là della strada il suo omologo ricco beatamente

gioire il suo american bf

bere un'autentica fresca spremuta di arance protetto dall'ombrellone

al tavolino della Dubonnet

se è giovane non passeranno molti anni che si tramuterà

nel panciuto omologo

attraverserà la strada ma

lo zaino comunque non l’abbandonerà

forse il vaccaro australiano non lo sa

che Camus di lui discusso ha già.

*

Ogni viaggio è puntata di Sisifo.

Si rispolvera lo zaino, basta una spazzola, una spugna

si riparte dallo stesso punto,

dove si arriva?

Lo zaino di Sisifo è l’opposto del paniere di Esopo

si appesantisce ogni giorno

si riempie di nulla e carabattole

non libera affatto

nemmeno se giunti alla vetta per errore

per una svista da interpretare

lo zaino rotolasse giù

seguìto dagli occhi nell'abisso

sfracellando i nonnulla

le immagini.

Oh turista, inutile Sisifo.

L'astuto vorrebbe alfine liberarsene.

[Un trolley?]

VIVERE NON NECESSE

In epoca elettronica virtuale

di orale di gratuito cellulare

essendo ormai fuori moda i libri

oltre che i deliziosi ex libris,

le celebri silografie di De Carolis,

la Sagra di Santa Gorizia

quelle di Guerra che nel 31 illustrava

stupendamente Il Porto Sepolto di Ungaretti

(prefazione di Benito astuto intelligente

nel dir poco o niente

di quello scaltro furbacchione invadente)

stinti i bei motti, le imprese del divin Gabriele

(per quanto in certe foto abbia

un volgare naso bacchico spugnoso),

i suoi spot creativi per il Sangue Morlacco

lungimiranti profetici oltre il secolo,

in tal epoca è logico o perfino banale riscrivere

quel motto quasi incomprensibile

navigare necesse

tutto a danno del cartaceo e me ne duole assai e spero

che l’e-book non abbia mai fortuna, mi schiero

comunque dalla parte forse già antiquaria

non dico della pergamena, ma del libro

stampato su carta “Fabriano” o “Pescia”

quella che è sempre costata più del vitello.

Mi pareva assurdo questo

vivere non necesse

sebbene fosse inteso nel contesto sincronico,

nell’opposizione che quei disgraziati

dovevano imbarcarsi per forza.

E ricordavo i generali che bruciavano le navi

per non dare speranza alcuna

ai lavativi che già invece la mettevano in conto.

Improvvisamente anche noi

per assoluta mancanza di alternative

siamo un po’ simili a quegli opposti condannati:

facciamo finta che

fin che la barca va, vivere

(e virtualmente navigare)

necesse.

A LEZIONE DI LEGONG

Egli parla come se le cose fossero vere, serie,

come se il mondo non fosse eolica polverosa

desertificazione infinito incenerimento,

ma fonte di bellezza straordinaria

come se per vedere non bastasse avere gli occhi,

si avverte la capacità di comprendere oltre

non sfugge la smorfia agli angoli

e molti sono i fatti che risultano importanti

perfino quelli normalmente non rilevanti.

Il tedio che si prova ascoltando

(perché la sensazione è che il discorso

non debba avere mai conclusione)

dipende da superficiale ottusità

e da occulta inconoscibile inquietudine,

la gente non avverte per nulla

la propria stupidità al contrario

si meraviglia che altri osservino

capiscano il sentire.

È probabile che un’educazione sottile

incida sul suo modo di avvertire

di comunicare il disagio

quando la pantomima di vergini sontuose

ingioiellate di fiori cede la gaia fanciullezza

all’adolescenza umbratile dei personaggi.

Nelle immagini tornano marionette

si pietrificano le dolci bambole

carezzati sfiorati bassorilievi degli dei.

                        Songklà, sabato 18 agosto 07 ore 23.13

L’ULTIMA SIGARETTA

L’ultima sigaretta

deve avere una lunghezza imprecisata

certo non a cannocchiale

per quanto si sospetti sia

imparentata con la figura della metonimia.

Assai lunga con forcelle di sostegno

non si degna di concorrere

a titoli di Guinness alle sagre

della buonista finzione.

Indefinita e nemmeno “messa a fuoco”

l’ultima sigaretta è quella di Zeno

ma anche del condannato

(quindi del suo contrario)

l’ultima sigaretta è come la confessione e il perdono

non è affatto best before

anzi non concepisce scadenza

basterebbe riflettere su questo per concludere che

l’ultima sigaretta non esiste

né per le case produttrici

e nemmeno per i (non) fumatori

come non esiste la guarigione

la salvezza.

Cionondimeno conciosiacosaché l’ultima sigaretta

nell’immaginario metafora

della ripetitiva stupidità e della Digitale purpurea

si dimostra assai utile,

certamente lascia viva la speranza

di una sedicente infinita compassione

(sia) come terapia d’appoggio

(che come parcella dell’analista

paragnosta).

IL BORDELLO DELLA PAROLA

1

Niente citazioni sarebbero troppe

e qualche lettore non gradisce ma

alludendo a un celebre sussiegoso utente

di bordelli (di parole)

in vecchiaia scopertosi assiduo

ironico frequentatore di zambracche da poco

possiamo in generica citazione sinottica stabilire che

ci sono parole pietre

parole fimo, consistenti cremose oleose

dia-logorroiche rigide spappolate,

fresche primipili ninfette, vegliarde in sfacelo

come nelle vecchie case i gusti sono gusti

e Comisso ci ricorda il precettivo

generico cartello: "il coito sia breve".

Quindi anche il prestito di parole

sia cauto moderato guardingo.

2

Più che parole ci sono combinazioni di parole,

sintagmi macromolecole

ce ne sono parecchie ma non infinite

le combinazioni risultano sempre quelle

ogni utente ha sue concordanze e loci.

Come sappiamo,

la parola è solo un prestito in prestito

flava coma in affitto a short time

bella bona gettonata

scade appena pronunciata

escort prezzolata

si può disporre in vari modi (accetta tutte le "posizioni"

comprese le inaccettabili e le più vergognose)

senza limiti estreme parole a ore

una poltiglia di suoni che cerchiamo di lavare

quando le tiriamo su dagli scavi archeologici

dallo spurgo dell'urbe

giù dai siderei archivi delle "moderne" polveri spaziali

da proporre in nuova talco versione

dopo la ristrutturazione.

3

La tecnica è sussidiaria,

le avanguardie arrivano con giovani

più determinati delle anoressiche arpie in carriera

forti spazzano via tutto reinventano il reale

a cominciare dal dizionario

eseguono la cosiddetta "sterzata semantica".

Attenzione quando si mettono in discussione

le regole di grammatica!

Seguiranno a ruota manipoli, nuove province, veterani

polizia provinciale

ci sarà un nuovo piano regolatore della poesia con fondi.

(Quanti attempati decorosi buoi piangono in segreto come vitelli...)

4

Con l'utopia non si governano asili nido,

i quotidiani day hospital,

con la sacra legge 180 si abbandonano per strada i poveri matti

non si fanno termovalorizzatori.

5

Nostradamus, il significante è per ricchi

proletari con l'ermellino

elitario equivoco furbino,

aristocratico del quartierino.

6

Anche i non poeti sono accettati nelle antologie di partito

difesi a lista tratta

su fratelli su compagni

ma le grandi Antologie Mondiali traducono in prosa

ignorano il sacro significante.

Le prime lingue del mondo non sono affatto europee.

Della frastagliata narcisetta Europa,

dei versi miserelli

se n'infischiano garbatamente.

IL MIO PRIMO PALLONCINO ROSSO

Tornando dal ristorante, dopo un'assenza di circa 40 minuti

l'esistente si è così modificato:

smartellamento imprevedibile e trapanio nella prossemica

della mia stanza e nel suo ambito acustico acuto

(sono le ore tredici non si può esigere silenzio nemmeno a Padova)

gli spaghetti allo scoglio sea food erano discreti

ma con troppo pomodoro, troppo dolci gamberetti,

sei conchiglie veraci per la verità buone

(non come dai ladroni di Burano

che in più ti fanno sgranocchiare la sabbia)

poi ricordato che in Pham Ngu Lao a sinistra c'è una boutique

dove vendono bellissime cartoline a meno di metà degli altri compagni 

in ottime condizioni e isolate una ad una in cellophan plastificato,

al solito prima di aprir bocca mi scambiano per francese,

in un pianeta anglofono la cosa non mi dispiace affatto

ho scelto dodici soggetti delle snelle filles

in aodài bianco bici e cappello, deliziosi paesaggi rasserenanti.

Rallegrato da loro sono salito a riposare.

Lo smartellamento testimonia che la vita non è piacevole

che c'è sempre almeno un motivo di disperazione da affrontare ma

l'osceno triviale aggressivo trapanio è risarcito

da straordinario fatto che vado ad illustrare:

sul muro appena a sinistra della mia porta, a circa due metri d'altezza

librato v'era un palloncino rosso.

Gli diedi un buffetto e cadde piano verso terra.

Nella mia purtroppo ormai declive carriera

di storico di cupidigie e di brividi esperto d'ogni sorta di rosso

mai ero incorso in tale sincronica fattispecie.

M'avvidi che all'opposto polo della chiusura

avea un piccolo adesivo,

quindi non s'era costì stabilizzato per erratica risultante

di imponderabili astrali correnti.

Una precisa volontà lo avea colà sistemato latore di messaggio

[(per me?) mi pare univoco (da chi?) ecco l'equivoco.

Dato che il personale della guesthouse è tutto femminile,

pur escludendo le tre splendide teen-ager in leggero diafanico pigiamino

resterebbero sempre le ancor sinodali varie zie bonone.

Versando un contributo solidale ed etico

hai visto mai che si possa combinare.

Rosso profetico? Un leggiadro messaggio d'amore?

(Sopportando il trapanare

spero non dal muratore).]

                                            Saigon 19 gennaio 2008

LA SUORA SVIZZERA BUDDISTA

                                         (A Candidasa da sei anni vive

                                           guardando l’oceano

                                           una suora buddista svizzera.)

Angoscia della vita ripetitiva

del fissare

da un’ottica buddistica il mare,

tranquillamente da quella hindù

ambedue imparentate con l’arte Gandhara,

col sorriso di Egina.

(Questo nelle nostre scuole non si insegna

ignorando i nostri Accademici l’Arte Asiatica).

La svizzera pensionata guarda l’oceano

considera sua la spiaggetta

dell’albergo e, immagino dalla spocchiosa puzzetta,

chiunque s’avvicini un intruso;

disturbata divinità

a domanda risponde per buddista carità.

Mi chiedo se sia ormai uniformata

alla confluenza dei fiumi della vita

o se il mondo, narciso, si identifichi in lei

e quindi il Nirvana non esista affatto

(all’infuori di lei,

antica novità filosofica rompicapo riciclata

da novissimi giganti del griffato

premiato Secondo Novecento Fumisticobanale

ormai in offerta speciale).

Fino all’anno scorso stava spesso in bikini

avea la tesa rapata

cosce possenti düreriane

erotica preda probabile

in ambito teutonico da flagellazione sado-maso,

ora indossa una lugubre veste lunga

le è ricresciuta capigliatura platino da chemio

improvvisamente è invecchiata ai sessant’anni

(quinto ciclo di dodici).

Non potrebbe vivere a Bali,

ha un garante (il padrone dell’albergo), deve

ogni mese presentarsi all’Ufficio Imigrasi.

Male lingue dicono che commerci,

vive in un bungalow a dieci metri dalla riva

nello splendido giardino di cocchi e banani.

[Il mondo è solo nella mente].

Saluta a stento,

per il resto fissa il mare

la crisi del soggetto,

si porta sigarette e caffè.

Cautamente Marina sostiene che potrebbe essere felice

anche molto felice.

Trasmette un sibilo angosciante

collegato alla fine,

costante.

                                Candidasa 14 luglio 2007

 Qui alcune poesie tratte da  Strawberry-Stop (Lietocolle 2008) e la nota biobibliografica.