Annamaria Ferramosca: Ciclica

Di che cosa tratti Ciclica (La Vita Felice, 2014), l’ultimo libro di Annamaria Ferramosca, me l’ha scritto direttamente lei in una mail: “il tema si identifica con la nostra richiesta di senso lungo ogni fase della vita e occasione del quotidiano, insomma come una continua vigilanza che acuisce il dolore di fronte al degrado globale, dell’umanità e della natura.”. Due sono quindi i temi entro cui si muove quest’opera: l’inevitabile “urto” del mondo sugli esseri, che è incontro / scontro, modo in cui si sta nell’aperto dell’esistenza, sempre segnato dal contatto; l’autodistruzione della civiltà o perlomeno il suo progressivo imbarbarimento, “gli infiniti modi [che essa ha] di sprofondare”.

Il libro si apre con la necessità di scegliere dentro la confusione di facebook, entro un mondo ipertecnologico che sfalsa le relazioni. Il contatto diventa così contagio malefico; l’occidente tutto, invero, contamina il mondo con il suo tramontare “senza ritorno di alba”, lo travolge. “L’insulto alla terra” è costante e, proprio per questo, noi dobbiamo ripensare il paradigma dello sviluppo, l’irrazionale equivalenza tra benessere e felicità. Dovremmo imparare dagli alberi, ci dice la Ferramosca, “mappe di salvezza / dispiegate nei rami”, testimoni di pienezza che ci invitano a curare frutto e radice e a tramandare il messaggio: “sii migliore del tuo tempo”. Perché ciascuno di noi è appunto relazione, per quanto assediata dal buio: “Il toccarci denso abbiamo / il vederci   il pensare   il nudo fare”. Ecco che l’urto può essere gentile, come recita la terza sezione del libro; “il tocco-random di una mano / che plasma e scompiglia” aveva scritto in Fioriture, quasi in principio di Ciclica, così che il contagio non infetta, ma salva, se risultato dell’incontro tra parola e cosa: “Con la lingua vorrei solo esultare / […]  sulle cose far luce / anche feroce […] / o velarle le cose   di compassione / coprirle scoprirle interrogarle / romperle corromperle / ammalarle infettandomi   guarire”. Lei, biologa, sa quel che dice, conosce la natura uniforme della materia, l’esser fatti della medesima sostanza, in quel centinaio di elementi chimici organizzati nella tavola periodica.

L’altro collante è la memoria, l’infanzia che la memoria recupera anche attraverso la scrittura e qui messa in gioco soprattutto nella sezione “Urti gentili” dove la terra natale, il Salento, traspare con tutta la sua carica di nostalgia.

Coerentemente con i suoi libri precedenti (in particolare Curve di livello e Other Signs, Other Circles), la Ferramosca contrappone la linearità del pensiero platonico-cristiano alla circolarità della natura: Ciclica, come lei stessa mi scrive, “nel nome evoca il destino cosmico che tutto accomuna”. Destino che tuttavia, pur non togliendo la paura della morte, la fa rientrare in un ordine superiore, “un oltre riconoscibile   gentile / terra calda dai suoni attutiti”: un aldilà più pagano che cristiano, un “paradossale calmissimo caos”; un passare da uno stato all’altro dell’essere, come direbbe Severino.

Dalla sezione Techne

scelgo  mi piace  e  condivido

soltanto se

la posa non è teatrale    se intravedo

il capo rasato sotto la pioggia

la stanza fiammeggiare

allontanarsi il punto cieco

l’urto mi chiedi l’urto ma

sei virtuale    un’ipotesi una

finestra sul vuoto    poi non so

quanto davvero vuoi

 farti plurale

dimmi se chiami per conoscermi o solo

per riconoscerti 

chiami chiami dai tetti

da eccentriche lune chiami da

nuvole    pure dal basso chiami  

voce di fango che mi macchia il petto

segna la fronte    pure

si fa lacrima    cristallo che

taglia il respiro    

stiamo come in un rogo a far segni attraverso le fiamme

malferme sagome stordite da mille nomi  

la lingua disartícola e l’audio

sarebbe comprensibile soltanto se

intorno il rumore attutisse

se fossimo

puro pensiero    silenziopietra

statue serene dal sorriso arcaico

ai piedi un cartiglio e 

                                      lampi negli occhi

trasporto in files                 

tutte quelle diapositive ormai pelle da macero

impallidite    in pile

forme disperse disperate da deportare

in fili d’aria   files

un laser ti trafigge  inesorabile

ti copia-incolla   eri

così smagrito    avevi

occhi di pianto e sorridevi

 la postura inchiodata dal clic   non sapevi

di accecarmi 

il  tuo respiro per anni conservato

in raccoglitori di plastica    

concluso

                

per quali occhi salvato il tuo calco?

per quale tempo del riepilogo? del senso?

chi svelerà il mistero di un sorriso etrusco? 

 tutto quel sole sulla pelle   

e il cuore in ombra

per chi ancora resistere    durare ancora

di dura fine 

                     fine hard   disk

dalla sezione    Angelezze

alberi

non sappiamo di avere accanto mappe di salvezza

dispiegate nei rami

gli alberi sono bestie mitiche

invase dall’istinto    fieri suggerimenti

restare accanto

non per generosità ma per pienezza

-- intorno l’aria splende in rito di purità --

la terra tenere salda

perché sia quiete ai vivi

gli alberi hanno strani sistemi di inscenare la vita

prima di descrivere la morte

s’innalzano 

con quei loro nomi di messaggeri

le vie tracciate sulle nervature

lo sgolare dei frutti

sii migliore del tuo tempo  dicono

devo

far correre quest’idea sulla tua fronte

devo    

e tu su altra fronte ancora

e ancora   prima

                           che precipiti il sole

remi per itaca                                                          

                                             

                                     E se la trovi povera, Itaca non ti ha illuso.

                                     Sei diventato così aperto e saggio,

                                     che avrai capito cosa vuol dire Itaca.

                                         K. Kavafis         

sarmenti dalle viti

in duello con l’aria                             

uno strappo deciso li stacca  -- dente bambino --

deve ac-cadere prima che il legno s’addensi

e animelle sulle biforcazioni  

deboli getti anch’essi da allontanare 

 animule respinte

con rabbia lanciano la loro delusione in terra

strato dopo strato   fino alla vigna-nadir

(all’altro orecchio del mondo

                              tutto sarà compreso)

in questo braccio di appiantica un laerte

versa linfa nei rami   si avverte

lo scroscio sottile    lontani i remi di ulisse

l’angoscia   l’esilio (qui la tortora  ancora

 sul nido a ripetere)

la casa è vicina alla cava di selce

perché sia graffito sul muro

il presagio  vignarinascita  

e sia compreso il tempo

compresi anche noi con il nostro

tozzo di paneolio e il bicchiere d’ebbrezza

la vita così simile a questa

nebbia etilica chiara di voci

il cielo rossoacceso

e in petto un’onda larga

così trascurabile

il prezzo della pace

dalla sezione  Urti gentili

sotto la nuova luna

è già notte artica sotto la nuova luna

luna che bruca    interroga

quali parole restano per quale

sovrappiù di voce?

inflessibile lampada scandaglia

il fondo della retina   nella rete s’impiglia

eco indistinta che martella voci

quale verginità di suono a spaccare il fondale?

sulla banchisa alla deriva l’orso

dondola il capo con moto autistico

nell’impaziente attesa della fine

nessuno accorre

al gridoghiaccio indurito in gola

all’ultima domanda   nessuno

dalle città febbrili dai multipiani ciechi

dagli abitacoli che schizzano sulle autostrade

solo fruscii lontani oltre le dune

dall’erba rada e bassa

lenta nel crescere per ostinatezza del resistere

mentre lupi si azzannano

che più non riconoscono la stessa specie  

nel bosco che sussulta

ingoia stelle come rimorsi

               

 al largo  

monta un fragore mediterraneo    cupo

come di gorgo

si annega ancora sotto la nuova luna

in quel mare-di-mezzo che mediava 

un tempo tra buio e luce

urti gentili

mi  manca la lingua   mi manca

quella timidezza di vocali aperte

di  zeta dolce nel grazie

un incurvarsi della voce in gola

come a piegarla fossero le pietre

salentine del ricordo o forse

una malinconia residua della nascita

ingorgo che resiste

allo sperpero del vivere

furore dei cieli di una volta

grida bianche dei dolmen che insistono

nel vedere il mattino sorgere

sulle rovine   ogni  volta

qualunque sia l’inclinazione della luce

mi manca  quella strana paura  

prima di ogni viaggio 

come un sottile rifiuto della distanza

come di albero che impone alle radici

 un limite all’espandersi e si concentra

sulla cura dei frutti      

pure amo

tutto questo calpestio di genti nella città

l’impasto lento di animelingue 

il rompersi dei meridiani   l’inarcarsi dei ponti per

            urti gentili 

questo annodarci annodando

i cesti della fiducia con antiche dita

dalla sezione   Ciclica

revisioni

errore: non essere rimasti accanto al fuoco di fila

con occhi di cane a implorare o -- muso in alto -- ad abbaiare 

urgenza del mutare

un grido-scheggia che trapassi la retina

apra varchi inattesi

un tempuscolo rovente che accenda

la permanenza stabile del coro

torre inattaccabile dove

le lingue si traducono solo sfiorandosi

così i fallimenti possono mutare

in categorie di seduzione

come la catena trasmessa dal seme al frutto

nonostante il  marciume   il trambusto dei rami

pagine ancora per voltare pagina

ancora

un sangue abbiamo  consapevole

di voler coagulare   come fosse troppo nobile

per  l’uscita selvaggia dalla vena

umori fertili abbiamo 

che premono sulla fioritura  

e profili aggraziati a chiamare

la tenerezza degli urti le gratitudini

abbiamo sulla fronte un rogo che fa paura 

ma nell’aggrottare appaiono    onde    

un oceano che trascina

il mio corrimano di legno    tentativi di ponti

capre e pastori erranti  (hanno il nostro profilo)

pani   tastiere   reti

incastrate tra rami di olivo e note di sassofono

e  -- a ondate --  pagine   

immarcescibili (la voce come di un’alba o di un vagito)

pagine ancora   

                         per voltare pagina

è l’ora

raccogli i miei lumi residui 

aprimi infine un po’del tuo segreto    non

troverai  fossette che ridono

solo indulgenza   tremore trattenuto    

inutile cercare la vertigine 

resto inchiodata a un cielo calmo

 da cui piovono miti anche feroci   

ad es-empio se oggi

la bambina

(colei che vola sui sentieri)

nella coda al supermercato si sporge

dal carrello verso di me squillando

 facciamo che io ero in macchina

 e guidavo e  volavo e tu dormivi

                       so

che sto andando verso la fine e lei 

mi stringe forte la mano mentre

a me già la stanza si oscura