Fabrizio Pittalis

Uscito postumo nel 2010 a cura di Marika Bortolami per il ilmiolibro.it, Molto spiacenti, Sir di Fabrizio Pittalis ha trovato ampia ospitalità in rete e sicuro consenso. Le poesie più mature evidenziano grande maestria ritmica e immaginativa oltre che la propensione a ricostruire il mondo con sguardo innamorato e materico insieme, che sa cogliere i particolari ("tutto un mondo in piccoli particolari") nella loro massima luminescenza, esattamente l'attimo prima che dirupino e scompaiano. Forse la malattia e di sicuro la sua grande capacità di osservazione hanno fatto di questo poeta un cantore della luce quando corrode le cose e le fa splendidamente mortali; una voce che stempra il tragico di questa verità con un impagabile senso dell'umorismo e una tenerezza che commuove. Pascoli ci troverebbe lo sguardo del fanciullino, ma di un fanciullino che avesse visitato l'inferno e ne fosse uscito "con il corpo di muschio" e "la testa a sonagli": creatura che mai sarebbe riuscita a confondersi con la piazza e destinata perciò a una solitudine esistenziale, forse amplificata dall'indole consumistica del turismo continentale in Sardegna (a questo proposito si veda la poesia intitolata, in un inglese 'parlato', Sammer on a solitari Ailand).

In un appunto inedito del 2003, Pittalis parla della propria immediatezza punk, "figlia della disperazione portorrese" (a conferma di quanto detto sopra), ma anche della sua passione per le parole, per i loro suoni, e questo fa di lui un poeta del significante, moderno, anche se lui non amava lo sperimentalismo della neoavanguardia, forse perché lo avvertiva come il prodotto di una casta intellettuale, lui che si sentiva invece ancorato alla vita, pur sapendo "che si va per tutto il mondo spettinando un po'": è una brezza la vita, che però asciuga e chiede "falsi / allarmi umoristici" e vie d'uscita in cui sia ancora possibile stare insieme, magari dimenticando "calce viva e piedi sporchi". A questo proposito, di lui si potrebbero usare le parole di Pasolini scritte su "Officina" a proposito di Massimo Ferretti: "Il suo sperimentare non è altro che il suo attaccarsi alla vita".

 La ricerca di una comunità degli animi lo portò a fondare il gruppo "Karpòs", al quale aderirono, fra gli altri, Alessandro Ansuini e Silvia Molesini. Gruppo che fece conoscere per primo le sue poesie e sostenne il progetto del libro, assieme alla Biblioteca Clandestina Errabonda di Parma, che ne curò la grafica, l'elaborazione e l'impaginazione. (citare sito). Quanto fossero importanti gli amici ce lo racconta lui stesso, in un capitolo in cui riprende alcuni loro testi, infilando "alterazioni o semplici mescolanze" così da "figliare" nuovi testi, legati agli originali. "Un giochetto – scrive – che mi sta emozionando un mondo". L'ultima sezione di Molto spiacenti, Sir è un racconto dal richiamo psicoanalitico, Invidia del pene, e dal sapore onirico-sperimentale, che ricorda il Pasto nudo di Borroughs, ma pieno di immagini originali e in linea con il sentire delle poesie. Un racconto che meriterebbe maggiore diffusione e riconoscimento, così come queste poesie, fatte conoscere da suo padre Luigi, con la sua semplicità e pazienza.

Dura Jole

Se in ogni modo tieni duro le parole

e dappertutto cadono i capelli

la punta della lancia te la tieni in tasca

e accechi l'angolo dell'occhio

accechi delicata la mancanza d'alleati

triangoli schiacciati senza voglia

sui tuoi cigli ( così diresti, forse in modo

involontario) strade impraticate

per sorprenderti legarti in basso

per risucchiati a strozzo dentro al tubo dello scolo

Jole - sudandoti ti chiamano le pile

i prati da lavare ad aspettar distesi

il sole lì tutte le sere tutte che s'assolve

l'orizzonte divorando e l'imbrunire pure.

Sai bene ( e ciò ti scuoce ) che si va

per tutto il mondo spettinando un po'.

(09 / 01 / 07)

Irreparabile

Mi portavi alla campagna per

un giorno vuoto

veloce e rustico

proprio quello che ci vuole

hai detto.

Io cercavo

nonostante le promesse di star fermo

e con la testa sopra il collo

nelle pietre un bel canguro

una forma da notare di leopardo

mi sentivo come fossi appena partorito

visto e rivisto

straordinariamente vecchio

dentro agli atomi nell'aria

mi guardavo di nascosto.

Godevamo degli sbuffi degli scherzi entrambi

solitari, belli e cristi

dermatologicamente quasi muti

sulla fronte

non avevi niente altro che una piccola eruzione.

Se non fosse stato per la prosa degli occhi

non saresti mai riuscita a scovarmi.

Me l'avrei forse cavata

col bluastro d'un cielo d'inchiostro

un agire da latte e biscotto

tra i ricordi delle elementari

così romantico

con un paio di stampelle sentimentali

avanzando

tra un quiproquo ripetuto di falsi allarmi umoristici

nascondendo ben dentro il cappotto

il mio corpo di muschio

la mia testa a sonagli

con viso da barbapapà

ed un cuore

che a schiacciarlo fa

piii-pò

( 14 / 03 / 2006)

Annusando certe crepe dell'estate

Non fu fuoco sulla faccia

forse solo terra dura

crivellata

sotto il peso della vita 

dell’“Avanti!” dell’erbetta… 

Dolci visi angeli morti

grossi rospi intermittenti

mai del tutto seppelliti tra i tendaggi

-- tutto un mondo in piccoli particolari --

costole di cani

infiniti lunghi spettri

luminosi di corolle e fiori informi

 incagliati per scurire i tuoi ricordi grano e luce in un colore.

(le due cose stanno sempre insieme)

... 

Per aria al mercato…

Un inferno di grucce e stoffe…

Fruttivendoli poco commossi per il calore dei pomodori…

Passeggiavi…

 E sfocava l’avvinghiarsi sessuato delle voci

pietre grosse troppo leste a sbriciolarsi

se il tuo dito se n’andava alla ricerca di qualcosa che piacesse

se s’apriva luminoso il paradiso in un momento principale

e saltava

luccicante

subitanea si squarciava la città. 

... 

Tutt’ignari dei pericoli i volatili ci sembrarono i più vivi

voli viola a capofitto scuri

volteggiando

negli sforzi delle nuvole e nel sole

e col fuoco del fornello dopo acceso azzurro in quel bel giorno

facevamo le scarpette lungo i fondi delle pentole

dimenticando tutti calce viva e piedi sporchi

l’altrui colore sempre più lucente

denti bianchi sani e forti

e un’altra nota non poco importante

il nostro essere incantata inconsapevolezza

il nostro buon funzionamento umano.

 ...

Dovette piovere molto sul clima indorato di quei giorni

ci muovemmo mosche negli occhi

fessi

caldi dentro ad illuminazioni e soli assenti

decapitati nelle intenzioni delle luci

e alcuni giacevano morti

e un morto canticchiava fra sé e sé.

Non si capiva il vespro

l’accecarsi nella luce attonita

il nero invadente sotto gli ombrelli nel sapore dorato dei corpi

dei sogni rubati ad immaginazione dalle menti degli altri

non s’avvertiva che poco quel sale sugli occhi

la vaga sensazione erotica

di madri felici cullando cullando fagotti di figli inesistenti

ma a noi la materialità non importava

la luce falsa

profeti indossammo del tutto anche noi i nostri occhiali fumé

e ancora nel sole altri corpi

cumuli di mani nel sudore nudo dei petti 

agnizioni squarciate di brevi momenti percossi

i figli dei figli dei figli giocavano ai morti

e un cane canticchiava fra sé e sé.

...

Moriva

da lontano

l’abc sulle lavagne sporche…

Nient’altro che improbabili insettini piccoli 

obbligati dall’invidia dei palazzi

perdemmo in pochi giorni il nostro onore

tra i giochi dei quattro cantoni.

Furono grandi risate come tagliole accecanti

e non ci impressionarono i cazzi puzzolenti dei soldati

le nostre donne bionde di menzogne e pastarelle

in ogni via il trionfo della gioventù splendente 

un peso perdifiato come d’allitterazioni collettive

e se n’andava via la grigia marcia eterna

l’esercito raggiante di uomini stracciati nella polvere

così innescammo ancora e quindi l’emozioni nostre

incinte di coriandoli e bombette.

Scontato un mio compare riteneva fossero soltanto favole

e seguitava a noia l’infinito delle trame e le sue ciarle

e a noi non importava niente

e alcuni giacevano morti

e un morto canticchiava fra sé e sé.

(12 / 06 / 2006)

A dialogar se stesso con cuore incompiuto

(Entra

e in un secondo è solo

senz'annuncio

sguardo assente di contegno)

«La mia giornata non è mai un disastro

la mia giornata è una prospettiva in cui regolarmente svengo

come un televisore interrotto

faccia china sulla tavola imbandita

ronzinando contro i miei mulini a vento

bollicine e vino bianco

orde intere di pollame fatto freddo

calze asciutte come paste

i contrasti di mutande

fuselli che danzano come panini nelle forchette

film bianco

film nero in fondo alla notte

cascate di note su note di sonno

completamente inventate.

Non sono mai stato un esteta

Non sono mai stato un asceta

Ma son tetto di campagna.

Mai stato fiero

(per dirla tutta non me ne vanto....)

Avrei voluto esser cielo d'ossa

per tutto quel che mi riguarda

ma una donna senza polpa non mi ha mai attirato

ho un senso dell'amore decisamente pornografico

mi ritrovo dentro a un letto nel disperdersi del dramma di un sospiro

mi ritrovo dentro a un letto a elemosinare un pezzetto di me stesso

che non sia di secco pane azzimo

non ho mai avuto fretta

d'esser crociato di sangue d'agnello

pieno fino alle orecchie del mio dolermi

bello da tagliarmi il collo

ma del resto sono un bugiardo

sono arbusto disinteressato

schiavo di una prospettiva

fughe di strade le mie catene,

simboli

alberi a dipingere il mondo

serie su serie di

-Torna al tuo posto ! -

-Torna al tuo posto ! –

-Torna al tuo posto ! -

Atomi fin dentro il naso.....

La pazzia

è del resto rimasta fino ad oggi un'utopia

probabilmente morta

nella luce trasversale d'uno sguardo

tutto è stato già detto come taciuto

la mia giornata è naturale scontentezza delle cose appena nate

naturale istinto di rifugio e simbolo

è ripiego di non detto

la mia giornata è un ragazzo che parla da solo

distratto.

E' un qualcosa che non mi ricordo....»

(si rannicchia tondo nello stomaco e traviato in un sospiro si rialliscia

svelto,

entra in campo l'altra voce interno corpo

sullo sfondo un cielo storto

un sole piatto)

E allora io qui mi chiedo ma che vuole questo?

Che diavolo richiede il giovinotto caramelle vino e Lexotan camomilla caffè Seropram aspirina

stricnina dritta al fegato di topo, figlia di sapori e sguardo di lupo come cagna spudorata che si gratta malamente il culo in terra......

E abbozzato mi rispondo :

«Da sempre hai sognato la gente che sanguina vermi

non hai mai sopportato il compulsivo dirti

il tuo unico ascoltare è l'ascoltarti

vedo i bruchi salutarmi di pupille tue

mentre

raramente ghiotto

in silenzio

fingo circumnavigazioni del tuo occhio»

ma lui sordo riprendendo:

«Mi ricordo che in un sogno riconobbi Magellano....

Fu pur sempre sfortunata nel suo vano farlo fuori l'isoletta dell'oceano

la sua gente nata morta di sprofondo dentr'agl'occhi

di quegli strani nuovi bipedi

ricaduti all'orizzonte come il mare giù dal cielo

io conobbi un galeone ammutinato

e gli dissi che a tribordo

sarei stato quello stronzo,

col coltello

...ma ora penso che sia inutile deviare

infiocchettare l'argomento

interessarci fintamente del discorso.....

La mia giornata è una cosa confermata senza senso

un'inquieta evanescente lamentela

è quel senso di insoddisfazione in cui cadi come un bimbo in bicicletta

è una smorfia di bambina sulla faccia

un triciclo senza ruota

una macchina distrutta dietro a un muro di campagna

è un pastore ottocentesco che passeggia

lacrimando

per Time Square

una sfilza di parole senza senso

una pagina trascritta in nonsochè.....

Lo sapevo !

Lo sapevo !

Lo sapevo !

( si graffiava la mia voce allora

urlando )

E lui avrebbe continuato

nel girare sempre intorno a quel discorso già trascorso,

risentito

e sarebbe irrimediabilmente stato vano ogni intento e tentativo d'ordinarlo, quando d'amplesso m'avrebbe risposto ( parlando di ragione e del suo dire )

«non ho mai cercato un retro-occhio,

io

l'ho sempre posseduto...»

.....

...

.

 (20 / 12 /2004)

Sammer on a solitari Ailand

Mi son trovato rotto

prezzato a soldo come un prosciutto

trattenendo a lungo il retto

dal disgusto dopo pranzo.

Sai che bello a tetragosto

dopo il male che ti voglio a Luglio

metter piede dritto dritto nel rigetto

voler correre grigio umido ratto

lungo vasca idromassaggio

a Porto Cervo

sui sorrisi a cento denti imbriciolati

sotto l'oro romanaccio

occhi a goccia sguardo massiccio

rosicchiando

eccitato a nominarlo il pecorino

stramagnando

spolverando la villetta

tavolino più amichetta

da vacanxa sexy very imbastita

assoluta

organizzata

con la evvre avvrotolata americana

la pistola di diamanti

la borsetta

il panfilo

con la solita naturalezza da deserto intellettivo

lungo il corso d'una gita quasi selvaggia

con la smorfia seghettata di piacere già pagato

l'espressione da caletta

mentre bevo

come un sorso d'acqua raggia

glugglugglù

cuoricino a carta straccia

con il viso più scolpito d'una roccia

e tua moglie mi s'appoggia con la crema sulla faccia

con la cola sulle labbra e le scarpe gialle gialle

con la zeppa

con il piede che trabocca di sua trippa

sempre troppa

mentre inciampa:

«Te l'avevo detto cara cicci che la strada era sterrata e poi il giovane si sentirà obbligato Dio non voglia a  strapazzarti un boccabocca....»

«O davvero mio ragazzo mi dispero che sul serio

non capisca l'umorismo

e mio marito

lei non sa lui com'è fatto...»

«Si farebbe accarezzare quel bandito?…»

E' pioggia cieca imbastardita e fango

sul selciato dei locali

sulle barche tipo fungo

dove anch'io lunette de soleil mi fingo

alta sul tacco

nel concorso di bellezza da starnazzo

col marito surgelato ch'è  un segugio tutto vizio

rinomato proprietario preterintenzionale

d'un'industria rotonda sul mare

che è un tesoro di disgusto

ma io affitto in prima fila un tavolino

un fiore plastico

ospitando nella vasca il paparazzo col boccaglio

con la maschera

e la foto della dolce metà bischera

mentre ride tutt'ignara sullo sdraio.

Ah! Ti voglio!

cento volte in rima fiore

amore dolore odore d'incenso tutte le sere

con la maglia col bronzetto

per sentirsi conficcare  la  Sardegna fin'all'osso

tutta una cosa aromatizzata  di mirto e deodoranti per il cesso

come nemmeno seppe spiegare il capo animatore del villaggio

svolazzando angolo in angolo

abbronzato

incatenato croce al collo

gambe come un fenicottero

occhi  bianchi scintillanti come due cucchiai d'argento

mentre  belle ragazze spazzavano merda cantando nei bungalow

e  i  tedeschi s'eran persi ricercando l'avventura a su '' Su gorroppu''.

E del resto

le vespe sciamano i bimbi nudi si tuffano

le vespe pungono le vespe odorano di nero e di giallo

hanno colori degni d'un supereroe

E io batto solamente la mia testa contro un muro di ristagno

come un pendolo

gongolo come sul dondolo

cuore malcurato

aggrovigliato

una matassa masticata senza bandolo

nel fonetico cianciare che v'abbindolo

genufletto e mi confesso:

sono piccolo e rosa.

(02/ 08/ 2003)

Fabrizio Pittalis nasce a Sassari, il 25 Dicembre 1980 E' vissuto a Porto Torres dove ha frequentato le scuole primarie e il Liceo Scientifico. Poi la Facoltà di Lingue e Letterature straniere di Sassari e seguito appassionatamente i corsi del Critico Massimo Onofri. Il suo talento letterario (evidenziato fin dalla prima infanzia) lo porta, oltre che a scrivere di suo, a fondare insieme ad altri scrittori il sito Karpòs. Nel gennaio 2007 muore per un Sarcoma di Ewing.