Risultati dell'European Poetry Tournament

La casa editrice Dot.com Press Le Voci Della Luna, in collaborazione con la casa editrice Pivec di Maribor (Slovenia), per il secondo anno consecutivo ha organizzato le selezioni italiane per lo European Poetry Tournament, il cui bando era stato pubblicato anche presso questo sito. I vincitori delle selezioni nazionali dei paesi coinvolti (Austria, Slovenia, Croazia, Bosnia-Erzegovina, Ungheria, Slovacchia, Italia) saranno invitati a partecipare, oltre alla serata finale di Maribor il 17 novembre, anche agli eventi promozionali che si terranno a Zalaegerszeg, in Ungheria, il 15 novembre, ed a Sarajevo, in Bosnia-Erzegovina, il 13 dicembre.

Al segretario del premio Francesco Tomada sono pervenuti 86 elaborati, che i giurati (Gabriella Musetti, Stefano Guglielmin, Giovanni Tuzet, già vincitore lo scorso anno) hanno esaminato in forma rigorosamente anonima, essendo ciascuna poesia contraddistinta solo da uno pseudonimo. La giuria ha constatato che tutti i lavori proposti rispettavano le condizioni previste dal bando, e che i componimenti di elevato valore erano numerosi, per cui il lavoro di selezione non si è rivelato facile.

Il vincitore della selezione 2012, che parteciperà quindi alla fase internazionale dello European Poetry Tournament, è 
Daniela Raimondi, con la poesia “Ritratto”.

RITRATTO (DANIELA RAIMONDI, VINCITORE)

Aveva lavato i più piccoli dentro il catino.

Sfregato col sapone le ginocchia, il collo,

la piega dietro le orecchie. 

Il fuoco era acceso.  I corpi fumavano.

Aveva lustrato le scarpe, spazzolato le giacche,

messo un nastro nei ricci della bambina.

Poi era uscita: il piccolo in braccio,

un altro per mano. 

I più grandi seguivano. 

Camminavano svelti, gli occhi abbassati,

i corpi stretti dentro i cappotti.

Quel giorno mia nonna andava a fare un ritratto.

Voleva una foto dei figli da mandare al marito. 

In Abissinia – dicevano,

a Natale il sole brucia ancora le pietre,

le donne hanno sguardi che fanno tremare le tigri. 

Lì, invece, l’inverno splendeva sui loro capelli,

il ghiaccio copriva i rami dei pioppi.

Il fotografo li compose come un mazzo di fiori: 

tre davanti e tre dietro. 

Aveva aggiustato le frange, poi i fiocchi, i colletti. 

Tutti fermi.  Sul viso hanno lo stesso stupore.

Li osservo.  Nella foto ogni cosa ha il suo posto:

la tenda di damasco, le schiene diritte,

la mano del primogenito sulla spalla del fratello più giovane.

Fissano l’uomo nascosto sotto il nero del panno. 

Nessuno sorride. 

Uno ha il cappello calato di sbieco,

l’altro indossa un maglione infeltrito.

Nella fila di dietro, mia madre: tredici anni, il viso sottile,

un vestito severo, nemmeno un accenno di seno.

Mia nonna manderà quella foto al marito. 

Scriverà che tutti crescono bene,

che il più piccolo ha messo due denti,

che deve comprare scarpe nuove, e le maglie, e i quaderni.

Tacerà del freddo che ghiaccia i canali,

del gelo che s’attacca sui vetri, dell’olio finito. 

Tacerà del settimo figlio che già calcia nel ventre.

È successo l’ultima volta.

Era tornato con addosso l’odore dell’Africa.

Ogni notte saliva sopra il suo corpo

e spingeva nel buio.

–  attento a non fare rumore, attento

che i bambini poi sentono... –

Poi restava in silenzio:

gli occhi fissi sulla finestra,

e la paura che lui le piantasse nel ventre

un altro bambino.

Adesso gli spedisce la foto.

Non gli dice del figlio che le ingrossa le vene.

Non vuole parlargli del peso che già preme contro le ossa

e reclama il suo pezzo di letto, un lembo di fame, una voce,

la saliva che brilla

e già scava il suo nome nel buio.

ROSA DELL’ANIMALE (MARIA GRAZIA CALANDRONE)

questo suono d’incendio della carne dunque è il cielo.

carne che arde come legna e infiamma

i tralci e le colonne: dal capitello delle tue gambe ora

sale un bianco d’inferno.

quando un uomo ringrazia per il corpo ha detto sì: sì

al dono e alla prigione

e la sua gratitudine leva un rumore

di metallo battuto e tamburelli

nel più alto dei cieli, innalza

l’essere erbaceo del mondo

nella gioia di questo

che è. la gioia degli uomini è la sola lode

che piace a Dio. quest’uomo

non avrà smesso di cercare, solo

è felice, incamminato nella direzione delle cose:

nel carminio del cuore, nella ferita che diventa fiore e nel veleno

al quale è preparato dalla nascita. ora è potente come l’animale che non sapendo

sa. non lo turba l’insonnia. Dio è questo

animale, l’uomodonna, la frusta

dei nervi tesi dall’eresia, la nostra ombra gemella

di cerva e tigre, di cane

e serpente femmina che si acciambella

nel rovo dei tuoi denti, la mia spirale nobile e infernale

sui tuoi polpacci e il morso

di tutti gli animali, del cinghiale e del lupo

la zampata dell’orso e la sua fiamma

terminale nel rosso del mio cuore.

amami dunque.

tienimi nell’aperto del tuo petto

con odore di scimmia

e d’erba secca e menta e ibis scarlatti, tienimi nell’odore

di albero bruciato del tuo cuore, tra le fiere dirotte

del tuo cuore: sotto la dentatura delle scimmie

che masticano bambù

e sono a somiglianza degli umani

nude e rapaci come un’infezione

profonda. scimmie

sotto le foglie a cuore delle catalpe, scimmie come dettagli

di inferni bruegeliani

mi guardano dal fondo del tuo petto con l’occhio umido degli animali

sottomarini (l’occhio perlaceo e fisso

delle murene), si sfregano come diavoli

fino alla trasparenza della pelle

hanno una garza sull’osso

portante della schiena, sono innocenti.

io ti accolgo, ragazzo, come il morso di bestia

LA CASA OBLIQUA (ANTONIO BUX)

Era una porta in principio la testa, bussando il polso,

il pensiero della casa. Niente si è esposto, dopo

nel moto inverso, invisibile dell’abbraccio celeste,

la funzione del perimetro, l’insorgere alle finestre;

e così gli spifferi impronunciabili, e l’uscio obliquo

negli arredi al buio, il miracolo dei muri. (Che inizia

dal basso, la geometria della visione, dalla calce

comprimersi in un filtro -vincolarsi- nell’effrazione).

E allora tutto implode, dalla botola dell’esistenza:

si arriva nel sangue delle tubature, si taglia il cuore

s’accampano le ossa. E quindi, più del dolore disegna

la casa, la rivolta; degli oggetti si conosce la polvere

il nome, la scatola d’ombra. E il condono dunque

è svuotare gli stipiti, appendere il futuro agli angoli.

Ma doveroso è il censimento: il ritratto fuori, nell’insieme

sotterraneo cede, aderisce all’inferno, all’insubordinazione

anatomica del passo, che non sa retrocedere nell’origine

e scompare, misurato dal lungo metro dell’attesa

dove si precisa il tetto, la funzione urbana, la strada spaccata.

BALBUZIE (CRISTINA ANNINO)

Quella colla  lo riporta indietro. BU

l’allarga, non vuole, braccia in su, lui ha

fretta, ma anche allentandola, di più

stringe.  E’ carica al peggio di sé, la sua

liquefatta altezza. Macché

sale della terra, noi!  Distante

100 milioni d’anni dalla prima formica,

 eppure  siamo le sue larve, ché ancora  

si scrive sulle Papaie, non ermetici  né anarchia!

Esibiva, per prova misera libri farneticando, come

l’ultimo sogno del gran Disumano.

   ******

Nella stanza di palme zitte, sdraia

sotto la schiena le gambe; pareva 

un tallo. Pensa al sistema

abitativo di loro, rotoli di tabacco

puro nell’ozono dei rami. Poi libri,

sale, le guerre; conta: “più-meno-

memoria”  Con balbuzie pulsante accese

e spense film: Fukuschima, pesante

troppo sulle persone (altro calcolo

gratis), sarà sempre sulle

nostre spalle, come questa colla! sulla corte

dei conti, persino

sui gonfi tacchini e il volgare

pollaio di qualche scienza. Peserà. Così

gli parve. Poi basta, poi

via, poi destra sinistra dello stesso

collo, la sua balbuzie diventò carne.

CONFINI (MARCO BELLINI)

           Davvero non si pensava che anche un fosso,

           lì, appena discosto dallo sterrato,

           potesse essere un nido, quasi un letto;

           che fossero uno stelo d’erba e una ciglia

           legate alle stesse ore. La paura

           una coperta per l’età di questi uomini

           che si contano le unghie scure nella terra

           e sul vicino il sudore animale. Oggi è così

           i rumori sparati, i rumori lanciati si diradano,

           tornano nel fosso i movimenti, le articolazioni allungate.

           Tra loro non si guardano, non fanno domande

           nessuno si riconosce, nessuno

           racconterà quelle ore. E il giorno dopo:

un tronco cavo, una corda,

agivano sulle cose attorno per tenersi saldi.

Misuravano il rischio da prendere, la forza

della corrente. Di là un argine fiorito

la cadenza di un nome diverso, di una bandiera,

i suoi colori mai incontrati. Cercavano

un’altra opportunità; da lì sarebbero passati.

Lo studio del terreno, le curve,

la spinta della bracciata; per avere un riscontro

non bastavano, come credevano.

***

                                                        San Felice sul Panaro

                                                        20 maggio 2012

                                                        (FEDERICO FEDERICI)

senti? polvere che adorna la rovina della terra

si solleva a scatti, a sciami afferra le caviglie,

alle radici stringe la sua frusta e tira, strappa

i vetri e vortica tra i buchi, si divarica in fessure,

sale sradicando arbusti e vene nella roccia,

artigliando travature in bilico sul vuoto

nei cantieri, scortica grovigli elettrici

di cavi, scaraventa recidiva nugoli

di pietre e fumo, toglie il peso ai vivi

dopo la vertigine la veglia, le vigilie

mute d'altri tuoni senza lampi, notte

e giorno stesi nei rigurgiti, nei gorghi,

le gengive nere per la terra, gonfie

di poltiglia densa e getti d'acqua

ininterrotti – l'emorragia continua

cancellate, crepe e cumuli di pietre

circondano a settori il vuoto:

qui un altare senza ceri o croci,

lì un giardino sconsacrato senza fiori

i fischi, i pianti, i gridi e le sirene

ricadono più inerti di macerie,

è solo un alveare di arnie vuote

la città, in cui non c'è più casa,

o cosa intatta, o verbo a ricucire

il labbro alla ferita e metterli tacere

semi secchi senza odori, rotti, ossi,

tonfi sordi, rotolati nei rigagnoli dei fiumi,

rimangono sospesi in acqua che non scorre

e trema con la terra e col sudore sulla fronte

nello spasmo che contrae le viscere vacilla

ancora la città sui resti, l'acqua erompe

densa dagli scantinati, spinge i suoi rifiuti

morti fuori, i gusci e le immondizie, i mezzi

vivi ad occhi chiusi in agonia da parto

sino a che c'è forza da sfogare, il ventre

inciso, smarginato, prosciuga le sue piaghe,

non si cuce addosso la voragine che sputa,

ingoia e sputa coi detriti il sangue

la polvere s'affina nella luce alle fessure,

la pioggia ferma cenere che soffia il fuoco

spento e fa cadere a peso il fumo; scure

spire di fuliggine tempestano i gironi

terrestri, neve nera di altri giorni porta il buio

NELL’ANNO CHE SORTIVO DALL’OSSARIO (FRANCESCA MATTEONI)

Buio – io credo sia stato

ma come un lampo nel campo rovesciato

nell’anno che sortivo dall’ossario

e m’invischiavo al cretto

svenavo l’amnio della camiciola

nel foro sgangherato della terra.

Te la ricordi, la voce quando è un filo senza bocca

un fumo risalito come certe arie dell’alba

poi è limpido lo stelo,

la prima cavolaia, la farfalla?

Scendono per tre giorni le trivelle

inghiottono la pelle e il tremolio.

Sono il bambino-ghiaccio, il bimbo immobile

roccioso, il singhiozzo.

Non è che tutto ha sempre una ragione.

Dal fascio acceso della televisione, sei come me

mi senti, puoi salvarti. Puoi esistere

anche tu dimenticato, orbato

del tuo pezzo di paura. Non vedo più

troppo bene il sole.

Altri bambini, altrove, si proteggono.

Si calano l’un l’altro nel mio cuore.

Dev’essere così, mamma, che accadono

le cose morte, velocemente inutili nel mondo

– la screziatura delle pratoline

le ciocche troppo lunghe, aggrovigliate,

i graffi quando si corre forte

le braccia raggiate nel sudore

l’odore, le teste immerse, sporche.

* Per Alfredo Rampi, Alfredino, Roma, 11 aprile 1975 – Vermicino, 13 giugno 1981

IL RETICOLATO (FABIO FRANZIN)

Lo ha estratto il mio figlioletto dalla terra

ammorbidita da una pioggerellina

benedetta dopo un mese di siccità

e caldo infernale, questo pezzo storto

di reticolato arrugginito che ora

mia moglie ha infilato, lì, ritto,

in uno dei suoi bei vasi di vetro,

come se fosse un fiore. Raccolto

sabato scorso durante un picnic

sul Montello lungo un vigneto

di prosecco, a due passi dal Piave,

dai resti dell’abbazia di Nervesa[1].

Venti centimetri di ferro attorcigliato,

in centro le tre stelle dalle punte acuminate.

Gli dico che lo tendevano, tre file lunghe

ogni asta, davanti alle trincee, come ostacolo

all’attacco, come ultimo baluardo prima

dello scontro all’arma bianca. Lo guardo,

questo spezzone troncato chi sa se

da una bomba o da una tenaglia, chi sa se

storto da un corpo crollatogli sopra, morto.

Lo guardo, questo pezzo della corona di Cristo,

questo rovo rimasto piantato dentro la terra

per quasi un secolo senza mai produrre more,

questa reliquia del male, dell’odio. Lo guardo

come si osserva un fossile, una menzogna.

Ora che le spine dell’Europa sono composte

dai numeri rossi e negativi di spread e debiti,

dagli eserciti inermi dei disoccupati, e non

è bastato il giovane sangue versato fra l’erba

e i sassi per far spuntare il fiore della pace.    

***

                                 O i vostri nati torcano il viso da voi

                                                                                P. Levi

                                            (AZZURRA D’AGOSTINO)

Si apre un cielo di stelle incantabili:
credevamo, venendo qui, di numerare
sul quaderno altri modi: passare in rassegna i visi,
o i chiodi che reggono i muri,
i duri sassi sotto montagne di scarpe.
Ma per noi, i residuali, è poco più di una sterpaia
questa slargata campagna orientale, e ci fa male
un qualche punto del cuore che non è proprio il nostro cuore,
ma una cosa da poco, involtolata in fretta
per essere portata via.
Potremmo dire che in qualche modo
tutto comincia da qui: è in questi
secchi occhi di postumi che si specchia ora il mondo.
Dovremmo forse essere tante cose migliori di questa,
di questo vialetto interrotto, di questo vento astratto, tardivo,
che ci sganglia come fanno le parole:
un breve animarsi di foglie secche,
un'ombra nel cielo deserto,
l'amare soltanto quello che è perso.

11 marzo 2012, Auschwitz-Birkenau, Polonia

NUOVO DISCORSO DA UNA MONTAGNA ANTICA (GUIDO CUPANI)

Beati coloro che imparano

sull’autobus che scala il purgatorio mattinale

l’inutile di litigare per un posto – siamo tutti accatastati

nel sacchetto come articoli a basso costo

e non è meno scomodo occupare il corridoio

per chi scende o attendere davanti al predellino

per chi sale o ripiegarsi nello scatto delle porte –

beati coloro che lo imparano

senza alzare la voce

prima della sera del tempo prima delle macchie sulle mani

perché il regno dei cieli comincia un lunedì di traffico

e segni inconfondibili proclamano

che il capolinea è vicino

Beati coloro che si aggrappano

MINISERIE (INGAGGI)  (LUISA PIANZOLA)

*

sei un uomo amato da molti

lo hai capito fin da piccolo e ti sei messo sul mercato.

ne hai tratto profitto dai tredici anni in su.

le donne ti cercano, ti richiedono.

tu spesso ti dài un voto: otto.

sei una donna benvoluta e ammirata.

nel mercato rionale della tua città,

ma anche in quelli di milano, al tuo passaggio

non è che ti pestino, ti fanno largo come

a una qualunque signora con prole e altri requisiti.

tra l’altro hai una struttura fisica

più che decente: il tuo punto forte sono

culo e gambe. lo sai dalla seconda media,

ma non hai mai smesso di confezionare ricerche

scolastiche mettendoci il massimo dell’impegno.

per un certo periodo, durato parecchio in verità,

hai piombato le tue doti fisiche in una foiba esistenziale

che pareva senza rimedio.

ma il rimedio è stato trovato.

le cartucce residue sono nell’ultimo cassetto

del mobile in soggiorno.

*

ti dice: sei ancora bella, ma forse non puoi più

darmi un figlio, e io ne ho all’improvviso

un bisogno pungente.

gli dici: andiamo e facciamo, comperiamo.

il calendario ha tutti i mercoledì rossi,

soprattutto quelli vicini alla fine dei mesi.

tra poco salteranno giù dalla pagina e partiranno

per un viaggio di sola andata. non te ne devi dimenticare,

soprattutto di quelli vicini alla fine dei mesi.

ti dice: andiamo e facciamo. acquistiamo.

i figli, se non li puoi fare, si acquistano.

si prendono una vagina amorevole, un utero

ancora più amorevole e si compila il bonus.

*

i bimbi sono nati. c’è una scheda nuova di pacca

per le loro individualità. fratellini e sorelline

in girotondo nel cortile dell’opera. bianchi e marrone

chiaro, il coro degli insegnanti ragazzi li elettrizza.

abbiamo messo le culle vicino alla finestra

perché possano vedere e sentire già da ora.

nel loro silenzio di occhi piccini, nel loro vagare

con lo sguardo già da ora.

mandiamo avanti loro perché ci sia qualcuno

che si nutra con avidità e sviluppi in santa pace

ossa muscoli e organi vitali.

*

i bimbi sono cresciuti. uno sfavillio

di domande, di vita di tutti i giorni, quella

un poco snervante. ripercorriamo i loro

spostamenti giù dal letto su per le scale

dentro i cortili della fitteria. tra qualche anno

ne faremo una squadra, di quelle che vincono

o comunque puntano alla vetta della classifica.

ma per ora ci accontentiamo di salvarli

un poco alla volta, scuoterli con minacce alla mano

e stimoli alla riconoscenza.

TRASMIGRANO (MARIA PIA QUINTAVALLA)

I)

Trasmigrano i corpi, così l’amore

che mi sposta e muove

ali che si toccano sfilano appena

il collo, gli occhi più leggeri

nel sorriso. Sogno:

anse di nomi spinti da sonno cieco e

cani che riaprono l’alba

lui, lei che si ricambiano

il cerchio del piacere -

dopo i cimiteri delle macchine là fuori,

e trattengono il cuore, lo smarrito

                 se balbetta il  tuo nome,

                 o tenerezza.

Terra scoscesa e bretone,

nel verde

che disegna menhir in magnitudine,

parole come calvari in pietra -

Tra i nostri amori è l’acqua dove

una promessa sarà certissima

nel cuore,

colmo e con incerta mano

dai baci incoronata

la  t u a  voce.

II)

Ha fede e ostinazione il mio diletto,

sparge il suo dire a coprifuoco

cerca mappe alle stelle -

per arrivare fino a me, la sera

una promessa, un rilevante sogno

in balbettii leggeri

esse-emme-esse che si sollevano

(deve essere già integro, discreto

lui, se lo capisce).

III)

Il mercato è la regola

della circolazione delle merci,

e non dei sensi

che amplificano il regno -

Volessi io tornare al segno dove

l’anima e il corpo si fronteggiano,

si palpano da ciechi

un tesoro ai tuoi piedi io governo,

tu lo porgi

dal libro dell’amore inviti,

voli alto in dolzore

sopra le braccia poiché

il ragno della vita, la mia la tua

rinascano

in nuova  c a s a.

Ti amo intanto, piccola

figlia nel bozzolo, mentre ti prende

il gioco della crescita;

ritorno un poco indietro, attenta

scelgo sedermi calma, cerco

la  c e n a  dell’amore vivo.

---

[1] L’abbazia è quella di Nervesa della Battaglia, famosa perché Monsignor Della Casa, intorno al 1551, ivi vi scrisse il famoso “Galateo”. Nella prima guerra mondiale fu quasi totalmente distrutta durante i bombardamenti sulla linea del Piave, e così, mozza e sventrata, accoglie ancor oggi i suoi visitatori fra le colline del Prosecco.