Franzin legge Franzin

Uscito nella collana "Arcana Mundi" diretta da Marisa Zattini de IL VICOLO editore (Cesena), Canti dell'offesa, il nuovo libro in lingua di Fabio Franzin, ha trovato un recensore particolare, suo figlio Alessio Franzin, laureando in lettere moderne presso l'Università di Padova. Le poesie - metricamente organizzate in terzine raramente rimate, con il metro oscillante tra l'endecasillabo e l'alessandrino, spesso scandite dall'enjambement -  hanno la prefazione di Gianfranco Lauretano.

CANTI DELL’OFFESA, una recensione di parte

  A metà fra il Dylan delle canzoni di protesta e il Matteo Salvatore delle canzoni di denuncia sociale, a metà fra la poetica rabbiosa e sferzante di Trilussa e le parole amare di Pennacchi, Fabio Franzin lancia con questi “Canti dell’offesa” il suo urlo primordiale. Versi potenti, scarni, diretti, contro la tirannia dei potenti e contro l’impoverimento materiale, ma soprattutto culturale, del nostro tempo. Come non riconoscersi nei suoi versi, versi che non sono diretti a nessuno in particolare, eppure versi che appartengono a tutti noi. Versi monolitici, che non conosciamo ma RICONOSCIAMO, come le montagne, come il mare. Se, dopo la pubblicazione delle opere di Primo Levi, nessuno ha più potuto dire di non essere mai stato, seppur per un istante, ad Aushwitz, leggendo questi “canti” nessuno potrà più dire di non essere mai stato un operaio, nessuno potrà più dire di non sapere cosa significhi essere precario, sia economicamente che spiritualmente. Questo ci insegna Franzin: che la precarietà, più che una condizione di vita, è un sentimento, uno stato d’animo. Lo stesso stato d’animo delle celeberrime foglie autunnali cantate da Ungaretti, precariamente appese agli spogli rami, in balia delle raffiche di vento potenzialmente fatali.

Un’opera matura quindi, forse una delle opere più compiute del poeta veneto che, conscio della sua maturità artistica ha giustamente optato per uno stile più asciutto, quasi telegrafico, eppure spietatamente efficace.

Alessio Franzin

Dunque dov’è l’offesa? Ma non è / offesa, è  strazio

Vittorio Sereni, Gli stumenti umani, Einaudi 1965

La sorte dell’uomo, è mutata. Ci sono dei mostri. Un limite è posto a voi uomini. L’acqua, il vento, la rupe e la nuvola non son più cosa vostra, non potete più stringerli a voi generando e vivendo. Altre mani ormai tengono il mondo      

 Cesare Pavese Dialoghi con Leucò, Einaudi 1947

             

Cosa mai ne capivamo noi di borsa

economia materia pensavamo fosse

solo per altri magnati o premi nobel

cifre e diagrammi che non sapevamo

interpretare che sembravano le Alpi

sulla carta quotazioni come altitudine

di passo di pianoro. Che al massimo

per noi era fare la cresta sulla spesa

qualche euro che restava nelle tasche

il segno più. Ma col mutuo abbiamo

provato quelle vette capovolte negli

abissi le punte farsi aculei nella carne

(così fa la faina quando penetra

furtiva nei pollai e uccide fa razzia

per cibarsi poi soltanto delle creste) 

**

Stanno lì parcheggiati lungo corridoi

e rientranze sulle sedie a rotelle nelle

lettighe in attesa che venga finalmente

il loro turno e non giunga nel frattempo

qualcun altro registrato con un codice

d’accesso più urgente non sia successo

un incidente grave nei paraggi. Stanno

lì con le loro bende il loro male angoli

di plaid marroni a strisce ocra penzolanti

da quei corpi da quei cupi lamenti. Molti

sono anziani sconfitti dalle articolazioni

dai gradini delle scale oppure sono operai

feriti nel lavoro. Lì nella posa del dolore

come comparse in una pièce dell’offesa:

vittime del consiglio di amministrazione.

**

È guerra ormai è guerra senza armi

la guerra sgangherata dei pezzenti

con le bollette in mano i denti laschi

la carie che ha intaccato i sentimenti.

Guerra senza esercito e bandiera senza

elmetto né trincea e che di certo non ha

neppure il suo nemico perché il volto

del nemico è celato nel tracollo della

cifra nel codice d’accesso al bancomat.

Guerra in cui ognuno è solo nella lotta

con la sua sporta il ciuffo di sedano che

sbuca il latte che si spande fra la calca

solo col suo cent a grattare la schedina

con la ricetta nella tasca del giaccone

solo ad una voce registrata che ripete

prema il tasto tre invece se desidera

parlare con un nostro operatore. Solo

a combattere se stesso il suo destino.

**

È che non è neanche più questione

di come o di cosa uno si accontenti

la miseria è sempre iena e la dignità

il moncone che nessuno può esporre

al mondo ormai senza vergogna. La

matassa il reticolato irto e grigio là

calcato sopra le ansie e le preghiere

di mia madre: Testanera è una bella

pubblicità che promette di ricoprire

a lungo la ricrescita. “Sì, mi balla

la dentiera, altro che parrucchiera”

dice “mi fanno male le gengive”

è solo il male a far rima con sociale

oggi per chi si ostini a continuare

a vivere oltre l’età contributiva.  

**

Preistoria è la parola e l’immagine

il bruto armato di clava la donna

preda trascinata per i capelli verso

l’antro buio della caverna. Il prefisso

a storia dice di un tempo anteriore

alla civiltà di un’epoca in cui l’uomo

era ancora dominato dagli istinti era

bestia fra le bestie. Da quale breccia

o rigurgito di ere questa involuzione

della specie questi stupri consumati

dietro cespugli nell’ombra polverosa

degli androni? Paura che la clava sia

stalattite di solitudine e rancore timore

anche delle proprie unghie di scoprirle

lunghe e appuntite che ritornino artigli.