S. Crozzoletti su "C'è bufera dentro la madre"

C'è bufera dentro la madre (L'arcolaio 2010) di Stefano Guglielmin potrebbe diventare, per chi arriverà dopo di noi, testimonianza preziosa della decadenza di un mondo che pensava di essere meravigliosamente ricco ed eterno, immagine viva di parole, opere e omissioni di esseri umani impegnati a vivere una vita infinita bagnata dal denaro, dall'appagamento immediato dei propri desideri, dal benessere a tutti i costi.

La lettura di questo libro mi ha fatto pensare ad uno scenario possibile in futuro non troppo lontano, fatto di capannoni semidistrutti, fabbriche dismesse, zone industriali fantasma nell'area che fino a qualche anno fa si trastullava soddisfatta nello splendore del proprio “miracolo economico”, il nordest italiano. Un quadro desolante, specchio di un ben più grande abbandono, umano e sociale, rappresentato da Guglielmin con sguardo lucido e pennellate rigorose.

“C'è bufera dentro la madre” ci mette di fronte ad una sequenza di immagini che precedono una conclusione che, anche se non raccontata esplicitamente, sappiamo dolorosa. Assistiamo ad una anomala via cruscis che, stazione dopo stazione, mostra con una impietosa lente di ingrandimento “quel solido nulla dove la vita trottola e canticchia”, strada che conduce inesorabilmente alla fine. Una fine che è riavvolgimento, eterno ritorno, penoso loop senza pace né speranza.

Il percorso di cui ci parla Guglielmin, fatto di fotogrammi spietati, implacabili, è una crepa che si apre e che via via si estende nel corpo della madre, nel cuore dell'umanità, una ferita sempre più aperta che attrae e annienta le anime. E' così vera, questa rappresentazione, da lasciare ammutoliti. Verrebbe da coprirsi gli occhi con le mani, come quando si assiste ad una scena violenta di un film. Ma, piano piano, lo spazio tra le dita si allarga, lascia intravedere la verità senza fiocchi, nuda, pura e per questo devastante. Perché non è così lontano da noi il protagonista della “Bufera”. La sua famiglia, la sua impresa, le sue vacanze sono pericolosamente vicine. Non ci vuole molto a far combaciare facce, corpi, pensieri, “la spocchia / di chi ha i numeri migliori”.

Sono rari, e terribili, i momenti della consapevolezza. Quando l'idea della morte si avvicina (“una bocca / impagabile, una ciste che va in fregola appena la sfiora”), quando il nostro uomo in segreto invidia il senso di comunità e di vicinanza degli operai che vivono “grattando becchime”, quando egli “prega abele di non lasciarlo solo”. Quando avverte “qualcosa” che lo inquieta. E' come se si trovasse nell'occhio del ciclone, centro della devastazione dove regna irreale la calma, o al massimo tira un po' di vento, mentre a breve distanza tutto viene travolto. E' solo questione di tempo, il nostro uomo sembra in qualche modo percepire il cambiamento, lo annusa, tuttavia preferisce ignorarlo, allontanando il fischio della propria coscienza. Nemmeno l'ultima invocazione viene ascoltata:

se dalla luna, lui, portasse indietro un grammo di ragione
o il suo lume. se studiasse i modi finiti e infiniti di spinoza
e vi scavasse dentro una pozza di vita vera. se insabbiasse
il perno che lo lega alla pancia del denaro. se ogni tanto
si girasse come l'angelo di klee. se inorridisse.

Nessun riscatto, nessun cambio di direzione, ma un ripetersi colpevole delle medesime mancanze. Il nostro uomo s'è perso, e noi con lui.

 

Stefania Crozzoletti è nata nel 1966 a Isola della Scala (Verona), dove vive. Laureata in Economia e Commercio, si occupa di studi e ricerche economiche. Sue poesie sono state pubblicate nelle antologie della Giulio Perrone Editore Pensieri d'Inchiostro III edizione e La notte. I grandi temi della poesia. La sua raccolta (Non sono un) poeta è stata segnalata nel concorso di Fara Editore Pubblica con noi 2008. Sempre con Fara, Prima vita (2009, opera prima)