Vincenzo Della Mea

Come molti sanno, Vincenzo non è soltanto il gestore del sito più utile della blogsfera poetica, ma è lui stesso un singolare poeta, che coniuga lo stupore verso la vita con il bisogno di tradurre, quest'ultima, in bytes: "Venti megabytes - scrive in nota al suo Algoritmi (Lietocolle 2004) - corrisponderebbero ad una vita di circa 80 anni, in cui ogni giorno fosse descritto da una poesia lunga settecento lettere. Una poesia al giorno: situazione tutto sommato invidiabile, data la ripetitività che permea le nostre vite". Anche Franco Buffoni, nella Prefazione, si meraviglia per questo connubio, avvicinando la sua ricerca a quella di Valerio Magrelli. Chissà se davvero le due poetiche si incontrano da qualche parte o se è soltanto una prossimità di superficie. A me, per esempio, pare che il Magrelli di Ora serrate retinae adotti, da umanista, gli occhi dell'osservatore scientifico, laddove Della Mea, scienziato, assume con una certa sofferenza l'avalutatività del metodo galileiano, e si sforzi di allargarle i margini, quasi a cercarne montalianamente un varco, dal quale far passare la polpa immisurabile del sentimento. Di Montale, s'intende, adotta soltanto questa prospettiva ideologica, rifuggendone la scelta stilistica; Della Mea mette piuttosto in riga i pezzettini sillabici e li incolonna spesso in endecasillabi, per dar loro un'inequivocabile struttura razionale. Poco gli importa, credo, della grande tradizione italiana. Una volta ben allineati, ciò che gli preme, dal di dentro, è mettere in piedi un ragionato regolamento dei sensi (per dirla con un Rimbaud capovolto) e del giudizio, che metta in evidenza la vanità del tutto. L'ironia di Vincenzo, lo salva (e ci salva) da questa orribile scoperta.


Una vita

Nascoste bene dentro il disco rigido
ci stanno sette miliardi di lettere.
Meno di settecento è quant'è lunga
questa poesia, per breve che sia
non più di quel che serve per descrivere
il giorno medio di ozio e iterazione
di un normale funzionario, la cui vita
ariosamente dichiarata arriva
ai venti megabyte. Come dire
niente, ed ancora meno comprimendo
la ridondanza che ci fa uguali
nel ciclo standard dal parto alla morte,
escludendo quel bit che ci distingue
che ci fa valere un nome di file.



Invecchiare

Come un vecchio programma scritto in Fortran
troppo ingombrante per la riscrittura
utile quel che basta per tenerlo
così, con i bachi, i dati persi,
i messaggi d'errore incomprensibili:
ecco il paradiso della pensione.
Non grafica, intelligenza artificiale,
ma la sopravvivenza in sala macchine
il tepore del condizionatore
pochi utenti fedeli via seriale.



Gli infiniti

L'infinito si crea in equazioni
anche più corte di un endecasillabo
delle volte compare all'improvviso
nell'indice errato di un ciclo for
si può nascondere nella chiarezza
di un segno di uguale tra due reali...
per fortuna non sono gli infiniti
ineffabili di stelle lontanissime
di anguste particelle immaginate:
per confutarli, si stacca la spina.



Oracolo

La macchina universale di Turing
se opportunamente caricata
con una descrizione minuziosa
della mia vita, per definizione
potrebbe raccontarmi in anticipo
cosa farò da grande, se farò
qualcosa; però se inerte raggiungo
il limite del nastro illimitato,
allora la macchina altro non può
che osservarmi con le sue transizioni,
lentamente, di stato in stato,
mentre anch'io l'osservo. Facendo niente.



Poeta

Tutto ciò che scrivo può generare
dall'applicazione ripetitiva
di regole che elaborano simboli,
entrambi presi da insiemi finiti.
Questo dice Chomsky, o buon lettore.
Così diventa mia consolazione
ricordare che la scimmia di Eddington
pestando a caso su una tastiera
potrebbe scrivere questa poesia.
Magari col tuo nome come autore.