Gabriele Pepe

Gabriele Pepe è un vecchio amico di Blanc, di cui mi sono già occupato nel 2006 quando uscì, a cura di Erminia Passannanti, il volume collettivo Poesia del dissenso II (Joker).

Pubblico ora questo suo poemetto inedito, costruito sull’attenzione alla parola e al ritmo – che si è fatto negli anni meno compulsivo, per dare invece spazio al discorso, che si vuole immaginifico anziché astratto, sintetico – e sull’infiammarsi della passione, che riempie l’attimo fugace. Passione per la vita, anzitutto, e per il piacere dello sguardo quando la interroga nel suo farsi e nel suo disfarsi, secondo parametri cari al razionalismo illuminista e, nel contempo, al gioco fonematico, che è proprio dell’orecchio fanciullo del poeta.

1.

Necessario, a volte, immergersi in un intimo spiraglio:

farsi frammento clandestino d'un calendario umano

il rintocco residuo di un tempo mai cronometrato

e immaginare meridiani e paralleli inquieti

fino all'estremo di un orizzonte obliquo

appeso all'attimo incoerente quando lo spazio

distorce la matrice e precipitano visioni

presagi archetipali di solstizi ed equinozi

ben oltre la dottrina dei nostri sguardi indagatori

che, come steli di pupilla, oscillano tra luce ed eclissi

Nel mito del concreto, frequenza e costanza d'onda,

di vita in  vita, la vita, vivendo, s'infiamma.

Fragile e densa carne di stella

nel fulcro dei sensi collassa e s'irradia

raggio per raggio, pigreco miraggio,

giostra e giostraio del palio mentale.

Il vento indifferente agita ancora

le dotte affermazioni di filosofi e scienziati

gli ultramondi sensibili di santi e sciamani.

Scende insolente la pioggia. Senza contegno liquida:

memorabili tesi, argute teorie, incrollabili certezze

nel luccichio sapiente d'acque dolci e salmastre.

Brucia assoluto nei campi del vuoto

il fiore quantico dell'infinito mutare:

da fiamme a fibre, bagliore di nervi

siamo un dardo cosciente di luce che genera forme

e polvere alla polvere, cenere alla cenere

ogni scintilla torna al fuoco originale

Ma conquistare l'ignoto alquanto ci costa:

un patrimonio faticosamente accumulato di gesti

fin troppo dissoluti, ineffabili crudezze, nodali

esperienze sperperate a braccia conserte e passi felpati

Forse se avessimo tentato un'altra insurrezione

una rivolta nuova senza mai  sfiorare il grilletto

incandescente delle parole dolorose;

se avessimo parlato una lingua accorta

senza  mai vendicare quel barlume a volte

insofferente a volte rassegnato che ci precede

tra il battere di ciglia e l'eco delle palpebre

forse staremmo tutti bene e ancora del tutto vivi

2.

Tra basso cielo e vasta terra  concedersi una tregua:

una promessa di purezza totalmente disarmata

il nostro armamentario inferno deposto per la resa

e aprirsi al perdonare come sempre fa la retina

ogni qualvolta che, nel suo duplice affabulare,

il mondo capovolge spacciandolo per vero.

Simulacro intellegibile tutto mirato a lucido

sottoposto a ragionevole interpretazione

ben oltre i sacri canoni del giorno e della notte

le ambigue  volontà del sonno e della veglia

Perché materia ardente materia oscura,

progetto sintomatico dell'endoverso,

qualunque fosse all'origine la causa del dividere

l'oggetto del comprendere, in conclusione

ignari come fragili conchiglie gettati a capofitto

tra le scabrosità dell'ego, guerreggiando, stiamo.

Sperduti a dismisura in ogni pianto nascituro,

e luogo alieno a qualunque verità di fuga

senza requie: respiro per singolo  respiro.

Un velo esteso dentro e fuori e tutt'intorno

come se al mondo fosse un altro del tutto estraneo

al ciclo circadiano a sognare l'umanità che erige

il sogno quotidiano dei fatti e dei misfatti.

Per tutto il resto di certo non bastano le  forze

che appena avanzano a porgersi domande

che ansiose tremano e volteggiano nell'aria

in trepidante attesa che oracolo risponda,

sperando, invano, che orecchio le raccolga

Istante per istante, sorge e risorge il moto

dei pianeti: e nel punto preciso, incrocio di creato

e ricreato, si compie l'ennesima illusione: il trucco

del coniglio che spunta dal cilindro del mago universale..

Forse se avessimo guardato da un altro punto d'osservazione,

diretto, con mirabile saggenza, l'intero caleidoscopio

su cieli assenti e galassie tra gli specchi

senza mai contestare il prodotto eterno lordo

del buio e della luce;se avessimo solo goduto

il senso univoco dei fiori e dei colori,

senza mai offuscare il lume dell'artista

forse staremmo tutti in pace, finalmente liberi

3.

Concedersi di tanto in tanto il dolce lusso

il sano dubbio : è meglio stare oppure andare?

Ma nulla a questo mondo è davvero bifocale

Se un passo segue l'altro, una è l'orma che lasciamo.

Che sia traccia indelebile impressa quasi in vuoto,

grande balzo del genio umano a spasso sulla luna,

che sia l'impronta fossile del pensiero vestigiale,

uno e soltanto uno è il calco che affondiamo

ben oltre le frenetiche scalate, le atroci scorribande,

le nevi, il fango, l'erba cruda, e il buio da squarciare.

Perché, a memoria d'uomo, le cause del partire

le contrastanti e solitarie ragioni del restare

di pari passo vanno lungo le anguste vie

che corrono e attraversano ogni dannata storia:

siamo le piste insanguinate dell'ultimo bisonte,

le irriducibili barricate prima dell'orrido sentiero

E dunque rinnegarsi a decifrare eventi:

soggetto oggetto; causa effetto; esterno interno.

Quel complesso intento, quel rito tutto biologico

che ad ogni costo vuole sempre travasare senso

in un compendio logico a misura di cervello

come se lingua e segni del cammino ci  appartenessero

incisi a fuoco tra le rughe della fronte, le valvole

del cuore, il vorticoso eccedere di formule e preghiere.

Le presunzioni, dicono, rendono l'uomo scaltro

perfettamente in grado di comprendere

con le dovute cautele il sonno delle rocce,

l'onore delle querce, il sapore delle nuvole

Ma infine scienza o metascienza quel che forse

a malapena emerge dall'utero del mondo

è un'esigenza chimica che aspira al cielo

una ghirlanda accesa tra le pieghe della sera