la poesia della tradizione

Il centesimo post lo dedico a Pasolini, con questa sua poesia tratta da Transumanar e organizzar. Mi sembra in stretta relazione con il post precedente, anche se la generazione è un'altra. Questa è la generazione che ora amministra i Comuni, le Province eccetera e che snobba la poesia, relegandola in cantina.

La poesia della tradizione

Oh generazione sfortunata!
Cosa succederà domani, se tale classe dirigente -
quando furono alle prime armi
non conobbero la poesia della tradizione
ne fecero un'esperienza infelice perché senza
sorriso realistico gli fu inaccessibile
e anche per quel poco che la conobbero, dovevano
dimostrare
di voler conoscerla sì ma con distacco, fuori dal
gioco.
Oh generazione sfortunata!
che nell'inverno del '70 usasti cappotti e scialli
fantasiosi e fosti viziata
chi ti insegnò a non sentirti inferiore -
rimuovesti le tue incertezze divinamente infantili -
chi non è aggressivo è nemico del popolo! Ah!
I libri, i vecchi libri passarono sotto i tuoi occhi
come oggetti di un vecchio nemico
sentisti l'obbligo di non cedere
davanti alla bellezza nata da ingiustizie
dimenticate
fosti in fondo votata ai buoni sentimenti
da cui ti difendevi come dalla bellezza
con l'odio razziale contro la passione;
venisti al mondo, che è grande eppure così
semplice,
e vi trovasti chi rideva della tradizione,
e tu prendesti alla lettera tale ironia fintamente
ribalda,
erigendo barriere giovanili contro la classe
dominante del passato
la gioventù passa presto; oh generazione
sfortunata,
arriverai alla mezza età e poi alla vecchiaia
senza aver goduto ciò che avevi diritto di godere
e che non si gode senza ansia e umiltà
e così capirai di aver servito il mondo
contro cui con zelo «portasti avanti la lotta»:
era esso che voleva gettar discredito sopra la storia
- la sua;
era esso che voleva far piazza pulita del passato
- il suo;
oh generazione sfortunata, e tu obbedisti
disobbedendo!
Era quel mondo a chiedere ai suoi nuovi figli di
aiutarlo
a contraddirsi, per continuare;
vi troverete vecchi senza l'amore per i libri e la vita:
perfetti abitanti di quel mondo rinnovato
attraverso le sue reazioni e repressioni, sì, sì, è
vero,
ma soprattutto attraverso voi, che vi siete ribellati
proprio come esso voleva, Automa in quanto Tutto;
non vi si riempirono gli occhi di lacrime
contro un Battistero con caporioni e garzoni
intenti di stagione in stagione
né lacrime aveste per un'ottava del Cinquecento,
né lacrime (intellettuali, dovute alla pura ragione)
non conosceste o non riconosceste i tabernacoli
degli antenati né le sedi dei padri padroni, dipinte da
- e tutte le altre sublimi cose
non vi farà trasalire (con quelle lacrime brucianti)
il verso di un anonimo poeta simbolista morto
nella lotta di classe vi cullò e vi impedì di piangere:
irrigiditi contro tutto ciò che non sapesse di buoni
sentimenti
e di aggressività disperata
passaste una giovinezza
e, se eravate intellettuali,
non voleste dunque esserlo fino in fondo,
mentre questo era poi fra i tanti il vostro vero
dovere,
e perché compiste questo tradimento?
per amore dell'operaio: ma nessuno chiede a un
operaio
di non essere operaio fino in fondo
gli operai non piansero davanti ai capolavori
ma non perpetrarono tradimenti che portano al
ricatto
e quindi all'infelicità
oh sfortunata generazione
piangerai, ma di lacrime senza vita
perché forse non saprai neanche riandare
a ciò che non avendo avuto non hai neanche
perduto;
povera generazione calvinista come alle origini
della borghesia
fanciullescamente pragmatica, puerilmente attiva
tu hai cercato salvezza nell'organizzazione
(che non può altro produrre che altra
organizzazione)
e hai passato i giorni della gioventù
parlando il linguaggio della democrazia
burocratica
non uscendo mai dalla ripetizione delle formule,
che organizzar significar per verba non si poria,
ma per formule sì,
ti troverai a usare l'autorità paterna in balia del
potere
imparlabile che ti ha voluta contro il potere,
generazione sfortunata!
Io invecchiando vidi le vostre teste piene di dolore
dove vorticava un'idea confusa, un'assoluta
certezza,
una presunzione di eroi destinati a non morire -
oh ragazzi sfortunati, che avete visto a portata
dimano
una meravigliosa vittoria che non esisteva!