Matteo Bianchi

Gli "schiocchi di merlo" montaliani diventano Fischi di merlo nell'omonimo libro di Matteo Bianchi, e la parola da chiedere ai poeti, sempre sotto l'ala degli Ossi, si coniuga alla prima persona singolare: "Codesto solo oggi / riesco a dirti / e macchiato di realtà, / corrotto forse, / o meglio, distorto: / non so chi mai / mi cercherà / prima di rovistare / in qualche sillaba acerba."

Malgrado un citazionismo colto, con Saba, Ungatetti, Pascoli, Raboni, Verga disseminati nei versi brevi, il limite di questo libro sta proprio nell'acerbo che si respira di tanto in tanto. Certo l'età ha la sua parte in tutto questo (Matteo è nato nel 1987), circostanza che lo porta a raccontarsi usando una poesia dal forte impatto comunicativo, ma rinunciando sia alla ricerca stilistica – possibile anche nella linea sabiana, come dimostrano alcuni poeti nati negli anni Settanta e Ottanta – e sia all'azzardo che, alla sua età, ci si aspetta quando si dice amore. Specie se tormentato. Il fatto è che questo giovane poeta ferrarese è un moderato per scelta, un bravo ragazzo che pensa alla poesia come un luogo carico di nostalgie, dal quale lanciare messaggi (molti infatti i testi con dedica). La preoccupazione comunicativa costringe l'elemento tensivo ad acquietarsi in un ritmo regolare, immersivo, al fine di essere compreso. Non c'è nulla di male in tutto questo, ma certo risulta assai innocuo rispetto alle lacerazioni che stiamo vivendo. E che un lettore attento si aspetta dalla poesia, per andarla a cercare. Non bastano le sillabe acerbe o i fischi di merlo per chiedere udienza in un panorama poetico ricco come quello italiano; si pensi, per restare nell'area generazionale, a come piantano il coltello nelle contraddizioni della loro città Nader Ghazvinizadeh e Roberta Sireno, parlando di Bologna.

Più convincenti mi sembrano i suoi lampi definitori, gli improvvisi in cui l'identità si dà scacco, ma senza troppo piangersi addosso: "Sono beato / tutto sommato / di questa calda / tacita oscurità" oppure "Non c'è sollievo / a questa nostra fine // Entrambi saremo / almeno tutt'uno / con i nostri / disincantati / secondo fini". Quello che da lettore chiedo a Matteo è che la sua parte animale, quel lupo che ciascuno nasconde, come scrive a pagina 16, finalmente prenda la parola per dialogare con la sua intelligenza, così da forgiare strutture snelle in cui labirinto e passione, letture e selva siano amalgamate dallo stile. Colloquiale, certo, ma come di voce che cammina sui carboni ardenti.

Molto diversa è la lettura di Mario Specchio (1946-2012), che insegnò Lingua e letteratura Tedesca all'Università di Urbino e Siena.

«Non sono accattivanti queste poesie di Matteo Bianchi, al contrario. Graffiano con la precisione di un diamante la cui luce trascorre sulle cose prima di ab­bagliare gli occhi di chi le guarda. C'è una saggezza amara e antica in questo giovane poeta che sembra aver diluito il futuro prima ancora di averlo vissuto e mostra la maturità di cui parlava Mauriac quando scriveva che si ha l'età delle proprie sofferenze. Matteo Bianchi ha introiettato la lezione di Montale e gli "schiocchi di merli" del poeta ligure sono divenuti 'fischi', suoni prossi­mi alla vocalità eppure sempre trattenuti in un al di qua della coscienza dove la città e le sue strade sospese in una magia dimessa, gli amici e gli amori, i ri­cordi e i presagi parlano solo quando tutto è stato detto e le parole sono chia­mate a testimoniare, attraverso un gioco di echi e di rimandi analogici, ciò che resta di quel silenzio: "Ciascuno nasconde un lupo / che schiva la vista altrui / e si ripara alla penembra, / nell'armonia dei sensi bui." È questa dimensio­ne 'notturna' che colpisce in queste liriche, ma proprio perché il buio non ar­riva mai ad annullare la luce bensì ne rende più perspicua la trasparenza: "Si impara a masticare / pure la polvere lunare: / il peso dei sogni caduti." Matteo Bianchi si è sottoposto ad un duro e periglioso apprendistato, quello che pren­de le mosse dal segno meno, dal negativo della vita e della storia e lo ha fatto con determinazione e consapevolezza. Consapevolezza anche di possedere strumenti espressivi già straordinariamente affinati e resi lucidi da una sa­piente miscelazione di passione e rigore entro cui la sordità della vita e il cru­dele arbitrio della morte si annunciano minacciosi, ma altrettanto vigorosa è la difesa apprestata dalle parole, una corazza morbida come la pelle e resi­stente come cristallo di rocca, "ma la mia pelle sarà dura / la mia pelle sarà di ghiaccio."»

Per chi volesse farsi un'idea personale, l'ottima occasione è a portata di mano: martedì 20 novembre, al Bistrot di Venezia, il libro sarà presentato da Paolo Ruffilli, editore e notissimo poeta. 

da Fischi di merlo (Edizioni del Leone, 2011)

I merli si prendono gioco del mio quartiere

cantando prima ancora che albeggi.

Risparmiano a chi dorme di sasso

lo sconto duro della sveglia

e dei sogni remoti,

difficili da riportare alla mente:

sono spasmi del cuore

da lasciare intorno agli occhi,

fuori dal quadrante.

Meglio un fischio di festa,

conscio però del suo tentativo

di volare oltre ai balconi di panno,

prima che riparta il giorno;

come al disco in vinile manca una nota

o la ruota non si adatta alla strada,

così la penna alla carta,

alla schiena del merlo,

rovente si stacca.

**

Semmai incerto,

hai avuto fortuna

qualcuno ti cercasse,

prima di ascoltarti

sugli scabri scalini

di troppe lune passate

ad indagare

il tuo limite disperso.

Codesto solo oggi

riesco a dirti

e macchiato di realtà,

corrotto forse,

o meglio, distorto:

non so chi mai

mi cercherà

prima di rovistare

in qualche sillaba acerba.

Scrivo per me,

anzi, per quello migliore

che ha partecipato

sin da principio

meno degli altri

e tu sapevi bene

quanto invece conterà;

quello che sta dietro

le quinte dell’animo

e tira il fiato per noi:

serba per te, per l’altro,

per tutti i figuranti

e solo, infine, per sé

un mestolo di ambrosia

e di nettare pulito

dalla fragile accozzaglia

che ci è davanti.

**

Ciascuno nasconde un lupo

che schiva la vista altrui

e si ripara alla penombra,

nell’armonia dei sensi bui;

ma quando appare la luna

il dannato cosciente

evade dalla norma

e balza tanto in alto

quasi da afferrarla,

l’ispirazione a volare via.

**

Sotto il tono dello slancio

andava il semaforo

e iniziava a lampeggiare;

autorizzavo il mio passaggio.

Quando si storce un ingranaggio

e si è distratti dalla posta in palio,

sfugge un istante al guinzaglio

per uno scherzo di senno

che non afferriamo …

i remi si incagliano

nei tralci fioriti della discesa,

la canoa molla il guado

e svampita

la Speranza di una vita,

in prua, nostra compagna

si dà alla fuga

un poco annaspando.

Si rassereni, Lei,

che leggerà questi versi

caduchi in altra forma,

ricordando Sé sulla riva

che mi guardava

mentre affondavo,

scomparendo nel fango.

**

Penavo nel farti bastare

la mia poesia interpretata;

ieri non ti tastavo,

oggi nemmeno ti sfioro.

Avrei obbligato tutta la vita

frusciare nelle fronde,

per aiutare

le tue ali straziate

a ritrovare il salto,

non la salita.

Si agitavano i rami intanto,

l’erba trasaliva

e il vento scrosciava …

a colmarmi, il fogliame

dei nostri silenzi

distanti un paio di passi.

I fiori di ortica estasianti,

venuti alla luce a fatica,

vermigli, cocenti

in fuga dal padre:

Efébo taceva nell’arsura

che mi imponeva.

E i ramarri sulle rocce

a sangue freddo,

si godevano le larve

delle cavolaie indifese,

cangianti.

**

È una folle impresa

andare a caccia dell’amore

che ha tracciato l’altro me

come brezza sulla sabbia

dalla violenza della risacca lontana

pochi tratti, qualche ruga …

e un momento dopo è svanita,

è uscita dal bagnasciuga.

È un’assurda pretesa

il desiderio così distinto

nel mare caldo del compagno:

il mio egoismo ha vinto.

Se fosse poi una pozza amara?

Che importa, pesa la quiete

del vento camminato insieme,

non la fanfara della corrente.

Proverò allora di continuo.

Almeno ora …

finché l’anima mia non avrà scordato

l’onda che si schianta tra gli scogli

da un dì all’altro e per sempre

compagna eterna di una vita assente.

**

Perché a volte

fa così ribrezzo

essere ciò che siamo?

Uomini

e nulla più?

I fili d’erba

avvertono la debole brezza

solo quando accarezza il suolo.

**

Avere la via tutta per sé

possederla seppure scomoda,

ciottolata assolata

là in mezzo al paese.

Avere intorno le case

ad altezza d’uomo,

alla tua misera altezza:

quella quotidiana

che scansi davanti alla specchio

ogni mattina.

Le rondini accaldate

scendono a terra,

non giocano

sul marciapiede del viale

e la gente è ai balconi,

affacciata alle finestre ingiallite

delle case basse del porto.

Un’assurda indifferenza

ti attraversa, ti pervade

il fragore schivo del mare

frammisto all’intimo odore

degli usci delle case.

Perché continuare

a camminare?

Mi voglio fermare.

Matteo Bianchi è nato nel 1987 a Ferrara, città nella quale si è laureato in Lettere Moderne; oggi studia Filologia e Letteratura italiana presso l'Università Ca' Foscari di Venezia. A. distanza di tre anni è andata in ristampa la sua prima rac­colta: Poesie in bicicletta (Este Edition, 2007): terzo premio Niccolini '10, fina­lista al Premio Rhegium Julii '08. Ha inoltre ottenuto buoni risultati in vari con­corsi letterariper l'inedito - a livello nazionale - vincendo due edizioni del Premio Caput Cauri '09 e '06, nonché diverse edizioni del premio cittadino Dante Alighieri. Suoi testi sono apparsi nelle antologie poetiche Svuotatasche dell'anima '10, Sedici poeti ferraresi emergenti '09, Città della Spezia '08, e nelle riviste Alpha Litterae, Isola Nera, Poeti e Poesia e L'Ippogrifo periodico ufficiale del Gruppo Scrittori Ferraresi. Ha fondato l'Associazione Culturale Gruppo del Tasso insieme ad altri giovani artisti, della quale è presidente. Ultimamente tiene la rubrica di cri­tica d'arte Icaro sulla rivista letteraria II libro volante (La Bancarella Editrice, Piombino), collabora con SITI, trimestrale di attualità e polìtica culturale dell'Associazione Città e Siti Italiani patrimonio Mondiale Unesco, e ha prefato la silloge Poesie dimenticate (TLA, 2010) dì Gìosuè Arnone.