Fabio Franzin

Se l'allegoria del quarto stato, alla vigilia delle grandi lotte operaie, mostra corpi fieri di uomini e donne che avanzano verso il futuro, provenendo dal buio del passato, Co'e man monche di Fabio Franzin (Le Voci della Luna, 2011), alla fine delle grandi lotte, ci dà l'immagine di indumenti bianchi stesi al vento, camicie "monche di mani, come in una richiesta di aiuto [...] in una guerra persa". Tristi come "bandiere bianche di resa". Tra questi due pilastri c'è la storia del movimento operaio del Novecento, un ponte gestito da sindacati e imprenditori, dove di rado gli operai hanno deciso per conto proprio. E ancor meno lo possono fare adesso, visti i ricatti del capitale per mantenere il lavoro nelle grandi aziende: riduzione della pausa, flessibilità, sospensione premi produzione eccetera. Fabio Franzin non ci racconta l'iter contrattuale di una sconfitta, ma la disperazione che ne segue, nei suoi momenti concreti: il sentimento di disagio di fronte ad una vita da cassaintegrati (tra passeggiate senza meta, bar, tv e inadeguatezza nei lavori domestici, liti familiari) e la tristezza per il degrado in cui sprofondano le zone industriali, con "capannoni spenti", "ruggine" ovunque e silenzio cimiteriale, tanto da tratteggiare un morto reliquiario, non orto montaliano, ma reticolo della vita activa dove, un tempo, gli uomini hanno goduto e sofferto, per essere infine cacciati nell'inferno della vita inattiva, che è condizione priva di senso non soltanto per una cultura operosa come quella del nord-est, ma per tutta quella occidentale moderna. Restando legato alla propria esperienza, Franzin scrive "nord-est" spezzandolo, "nord / est", dando così evidenza all'irrimediabile rottura del fondamento che nutriva non soltanto i corpi, ma l'identità stessa di ciascuno, tramite i valori acquisiti (lavoro, virilità, denaro, sacrifici, famiglia, ruoli all'interno della stessa) ora venuti a mancare o a mutare. Quanto il poeta di Motta di Livenza ci fa conoscere è appunto l'anima infelice di un gruppo, omogeneo solo nella perdita, laddove, in piena attività, evidenziava individualismo e invidia: "adesso che forse / siamo per la prima volta davvero / una classe, così, incatenati alla stessa / sorte. Guardateci: ci siamo anche scannati / fra di noi, e azzuffati".

Più che classe, allora, direi popolo destinato al martirio da un potere inavvicinabile, con quella vocazione cristiana che permea da sempre la parola di Fabio, sta volta però priva di speranza, perché l'unità non è nel progetto, ma – paradossalmente – nelle coscienze lacerate, ora che l'ideologia passa sopra le teste, che occorre fare i conti con la sopravvivenza concreta e che l'operaio, si sente orfano, lasciato solo e incompreso persino dalla moglie.

Insieme a questa voce collettiva, testimone di uno sfacelo epocale, opera un secondo registro, in cui l'autore mostra le proprie piaghe e chiede che siano riconosciute nella loro autenticità. Entrambe le linee tracciano un disegno complessivo che non consola, non attenua la drammaticità della situazione, come in qualche modo succedeva in Fabrica. Per questa ragione condivido quanto mi scrive in privato Francesco Tomada, rilevando la superiorità di questo libro rispetto al precedente, in quanto è "capace di tracciare" non un manifesto della classe operaia, ma "la voce e il corpo della precarietà umana, che sempre più spesso affonda le radici in quella lavorativa". Non sono tuttavia sicuro, come egli teme, che il libro possa "incontrare resistenze in tutti gli ambienti – e sono tanti – in cui si ritiene che la poesia debba mantenere una distanza dalle cose, distanza che in Co’ e man monche è stata ridotta a zero". Ciò sia perché la distanza è ancora viva sotto il profilo emotivo, che tracima solo raramente nel sentimentalismo, mantenendo quasi sempre, invece, un timbro eroico nella voce del poeta, e sia perché, per la stessa ragione, il libro non è ideologicamente schierato né astratto, bensì procede per immagini concrete (che il dialetto rende ancor più materiche), capaci di visualizzare la crisi e di tradurla in suggestioni ricche di patos. Due qualità giustamente benvolute, in generale, negli ambienti della poesia italiana.

Il libro è corredato da alcune fotografie di interni di fabbriche dismesse scattate da Anna Visini, scledense.

Su Nazione Indiana alcune poesie e su La fata centenaria alcune prose che chiudono la raccolta.