Farabbi: solo dieci pani

Il viaggio verso la perdita del centro – inteso nell'accezione moderna, quale perno attorno cui far ruotare il senso del mondo, in una convergenza che subordina il bello all'utile e il vero al consenso popolare – Anna Maria Farabbi lo completa in questo piccolo libro, il cui titolo riconduce, al pane, sia la vicinanza fra bellezza e semplicità essenziale, sia i passi (dieci) che servono per darsi in dono alla soglia in cui già sempre siamo, in quel luogo liminare in cui l'identità sta nella rete delle differenze, condensando in un sistema di rifrazioni costantemente aperto all'altro. Altro, invero, diverge già in seno all'identico, divarica il dato per restituircelo vivo di possibilità, che la parola nomina e custodisce. Parola, identità e differenza si danno tuttavia insieme, fioriscono nello scrigno dell'interrogare, che tutti ci accomuna e che s'imparenta con la consapevolezza, altrettanto comune, di essere mortali. La poesia, che si misura con le cose ultime, ha questa responsabilità: coniugare l'orrore per l'ingiustificabile (traducibile nelle domande: perché morirò? Perché soffro?) con l'intuizione preliminare della necessità d'ogni accadere. Tale intuizione talvolta condensa nell'atto di fede, talaltra, come nel caso di Anna Maria Farabbi mantiene il contatto con le ragioni antropologiche, pagane, rettiliane dell'agire umano, con quella noce vitale che trattiene e rinvigorisce gli elementi, sgorgando quale polla sorgiva dalla pagina bianca e fecondandoci l'orecchio, come l'Arcangelo nell'Annunciazione. "Avvenga di me quello che hai detto", Anna Maria non lo dice alla volontà divina, bensì all'impasto tutto terrestre della natura, all'uno che trascende il particolare senza mai essere altro dal particolare stesso. Non c'è resto che fondi il nostra passare precario; solo dieci pani (LietoColle 2009) ci invita tuttavia a non sentirne la mancanza, per sceglierci nella pienezza "della dilatazione", del legame aprentesi che fa uno cielo e terra, divini e mortali, parola e silenzio, domanda e risposta.

il colloquio tra figlia e madre


Ho studiato che il rosone di alcune chiese romaniche è stato progettato come meridiana notturna affinché i monaci, durante la preghiera, potessero conoscere l'ora osservando le stelle, attraverso la rosa vitrea.

Non tanto per conoscere l'ora figlia mia, ma per l'esercizio interiore della dilatazione. Per l'accoglienza intima dell'infinito. Sì studia. Ma dimentica tutto umilmente. Raggiungi le terre oltre le chiese. Entra nel fuoco assiale della tua lente interiore. La meta profonda del viaggio è in te: saper mangiare pane respirando il vuoto limpido.

zero

andrò dalla vecchia
consegnandole il mio tempo
in una ciotola di argilla

al mio fianco il fiume scende
con dentro la montagna liquefatta

cercheranno la mia essenza acustica
e la migrazione della mia rondine interiore.



otto

l'uccello ha la sua ombra
anche quando vola altissimo in cielo:
voce del verbo vedere

non con gli occhi.
Scrivo in terra tastandola odorandola... con i madonnari
una di loro...... Scrivo poco e semplice

tutto il tempo a studiare
grammatica interiore come si fa segno
come si respira esattamente entrando nella voce
come si riconosce il pane nel deserto
educando i sensi alla moltiplicazione
umilmente.

Caro amore devo a te ogni coniugazione
ogni tempo e ogni modo perché il mio io singolare
vive plurale.



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