Mario Fresa

Si comincia dal confine dei corpi, dal loro stare nei pressi del senso, in un cerchio che la parola sfibra in vaghezza e biancore. L'identità si perde e si ritrova, in un movimento che è riposo e pulsione, quiete e fuoco, tanto che si potrebbero confondere: "Ma quanta gioia pare 'l mio tormento" recita l'esergo di Ugo da Massa, l'aspro sonettista d'amore del XIII secolo, apripista di un libro, Alluminio (Lietocolle, 2008), in cui l'amore condensa in olfatto e visione, in percezione uditiva e tattile, intanto che Mario Fresa attinge all'onirico, a quel sentire barocco che non ha più certezze sul vero, tanto che sogno e realtà sembrano entrambi partoriti dal limbo o dallo stato prenatale. Appunto perciò, egli inscena un rovistare nei cespugli, nell'ombra, ovunque si dia oscuro anfratto da attraversare, quasi a voler finalmente incontrare la luce. La vita, ci dice, è questo migrare estenuato verso il chiarore, un lungo e inquieto seguitare una sterpaglia, caricandoci via via i piccoli doni che riusciamo a raccattare. Alluminio è l'involucro lucente con il quale conservarli, ma è anche l'abbraccio di questo libro prezioso.


I

Così noi siamo rimasti al fiume,
sulla strada confinata di carezze, nella lotta
della gioia:
nel mutamento dell’adagio si è caduti
in quell’immenso fiato e nella vaga,
trascinata bianchezzadi quegli anni.

Qui mormorava il nastro della gola,
c’era l’immensa porta che inghiottiva i nostri passi,
in un istante solo;
e invece poi nessuno ha ricordato le parole
che migravano stupìte, nel cielo retrocedendo
con una dolce danza:«ma guarda
come ci succhia, adesso, guarda come
ci rinnova, questa fervida luce
respirata»

l’esile bocca disse che fu sovrano incendio
e che fu preda.


IV

Il freddo scivola spezzando la tua voce risplendente
fra le porte della casa
e il tremolare della ferita dolce
poi riluce sulle mani, sopra i lampi
della neve che misurano i tuoi passi:
ci siamo riparati nei mantelli
come in docili gusci respiranti.
Proprio qui si riconosce l’implorante
luce notturna che adesso prova, ansiosa, nuove
mosse per abbracciare il fuoco
del sudario, l’alto sospiro
della memoria: e ancora è viva
questa mano che germina sottile
e già richiede un morbido risveglio,
una bendata resistenza.


V

Conoscere il centro, la carezza, l’occhio bruciante
mentre adesso si risvegliano minute
le profezie discese nella sera
dei dolori: così andremo col passeggio che ribolle
sui candidi riflessi, finiremo
nella morte lentissima di luce:
sulle veloci labbra si è riposata lieve l’ombra
per sognare la vittoria sulle cose

Poi c’è
il sonno pesantissimo che annuncia fuochi
di serpente, vento sull’uscio

La nudità si perde nella netta resistenza
degli schianti, nel silenzio leggero
dell’uscita:

sui passi è ricaduta l’ultima foglia,
il seme
di una pioggia luminosa.


VI

Il sonno bagna il tuo respiro che si è appena percepito
dentro l’ombra: piano risale il gesto
avvolto dall’assillo dei fondali.
Poi si rinnova, adesso, l’aria bruciante,
esplosa sulle pareti nude, e nel passaggio
si rafforza la galleria di questi suoni
ribollenti nella luce.
La mano ascolta il fiotto
lancinante dell’acqua sfregolata sulle persiane
dure: e tu scompari nell’allargata
goccia delle carezze,
e la gola dorata già pronuncia
la gioia inarrivabile, segreta:

«Qualcosa è qui, toccami ancora,
non hai cercato bene…».


VIII

Nella grazia implorante s’inseguono le ombre
dei nostri corpi accesi nella morsa
dei colori: si dispiegano i rami già stupìti
nel turbinio dell’aria, rivive una tempesta
azzurra che vibrando poi risale
sui profumi del crepuscolo,
sui piumaggi del respiro favoloso;
poi la vista già riluce tra i riverberi
degli aghi, e il suo fiato lontano è circondato
da una rissa di friabili movenze: così l’odore
immenso è attraversato
da fagotti di rumori incandescenti,
da bagliori trafitti di anfore perdute…


XIV

Tra le mani la palma la splendente creatura
e il chiaroscuro
l’oro della colonna
la penombra dei gesti la devozione quieta
l’altezza delle mani
e l’imponenza dell’acqua sovrastante
e poi la strada stretta
che ci osservava sempre
la famosa battuta l’andare circospetti
e i gran colori disciolti sulle gambe
l’immenso esplodere dei passi
l’abito nuovo che si fondeva

con la parete oscura.


XVIII

Poi mi chiedevi un dono, un orologio per contare
le formiche degli assalti, le feste vinte
da un angelo leggero:
una ressa d’introvabili parole che invitava
all’ingegnoso salto nel buio.
Era un docile lamento che imbrogliava la vista
dei giganti: io ti guardavo
ansiosamente stringere la mano
dei penultimi confini.


XIX

Tenue, così, come uno sguardo
labile, magro;
dunque abbàssati nel sonno breve,
l’allegrezza verrà,
non pronunciata, come un esatto,
docile bisbiglio.

Dunque tu accogli questi solenni doni:
pazientemente qui bisogna
rilegarli nella notte dell’ascolto,

nell’alluminio delle superbe luci.



Mario Fresa è nato a Salerno nel 1973. Ha pubblicato: Liaison (introduzione di Maurizio Cucchi, 2002, Premio Giusti Opera Prima, terna Premio Gatto), L’uomo che sogna (2004, Premio Capoverso – Città di Bisignano), Il bene (ed. Marocchino blu, 2007) È presente in varie antologie, tra le quali Nuovissima poesia italiana (a cura di Maurizio Cucchi e Antonio Riccardi, 2004) e Il corpo segreto (a cura di Luigi Cannillo, 2008). Una sua nuova raccolta poetica è appena uscita sull’«Almanacco dello Specchio».