Giancarlo Albisola

Ci sono autori che scelgono malauguratamente di piegare le ragioni della poesia a circostanze specifiche, quasi che la scrittura dovesse ad una, ed una soltanto, piega del vivere la propria luce. Albisola, ritenendosi un "maestro della poesia omosessuale del '900", si è invero costruito un destino anonimo e vagamente narciso. A me pare invece che egli sia un maestro della poesia contemporanea tout court, che meriterebbe d'essere conosciuto da donne, uomini, bambini ed editori.

nota: Bruno Romano, a cui Albisola dedica i seguenti testi (scritti nel 1961), fu autore, nello stesso anno, d'un progetto di legge per la repressione della omosessualità.

In vita del giovane R...

Il giovine R..., di cui [scrivo] nella presente lirica, è stato, a più riprese, fra i diciassette e i ventun anni, ed è attualmente, ospite di una clinica per malattie nervose e mentali. Non ha avuto ancora "rapporti". Non guarirà più.
All'origine del male il cruccio, fatto ossessivo, di non poter fare a meno di essere un ragazzo "così". E di rincalzo, forse, last but non least, i lazzi indecorosi, pungenti, dei compagni di scuola (d'un compagno di scuola?)

All'On. Bruno Romano, del PSDI, l'Autore dedica.


1

Forse Rafele, fra le mura bianche
della clinica (e chiamano clinica
- VILLA DICIOTTO-UNO
(VILLA DICIOTTO-DUE) sta scritto sul portale
d'ingresso a lettere giganti - l'asilo
decoroso, l'apparenze, il dignitoso soggiorno),
forse Rafele, nel silenzio oscuro,
ai sereni ricordi, se ricordi
furono (ieri) di letizia mai,
di troppo gravi mali, intento, vai seguendo
il filo luminoso che discerne
l'"oggi" impietoso e lo "ieri" che punge
angoscioso e affatica la mente.



2

E se il ricordo addolcisce un istante
quanto ancora ti porta il presente
d'amaro, pur distaccato nella malinconica
quiete isolata, le braccia che trascini, lunghissime
ali stanche arrovesciate al suolo,
curvo sulla spalliera della sedia, dondoli il braccio
- sfiora il dito il filo d'erba umido
della pioggia di ieri - l'occhio sbarrato,
esterefatto, al vento
del tardo maggio, che i capelli biondi
ti scompiglia, se può chiamarsi maggio
questo maggio così fuori stagione
(pare un novembre: fastidiose mosche
ronzano intorno, appiccicate ai vetri,
sciamano al buio, gravi a due per volta,
vibrando l'ali..............................................
.................................................................
.........(Pausa)
Guardi nel vuoto: gli occhi, oh!, gli occhi,
meravigliosi ieri, oggi disfatti,
torbidi e liquefatti, trasparenti,
quasi diafani, opachi, come opaco
liquido il fondo opale (scente) giallo
di certe mie caramelle all'arquebuse: il dono
che ti feci d'una d'esse (t'ero allora
- breve soggiorno il mio - compagno di clausura),
pel ricordo che di te m'hai lasciato,
e serberò per me, intatto, a lungo;
presala colle labbra (la fame, la fame
rabbiosa che mette indosso lo shock insulinico),
presala colle labbra (quella fame),
quasi la divorasti in un istante:
digrignavano i denti, macinavi
la preda avido; lacrime quasi
parevano colare, maltrattenute,
da le pupille su le gote.
Ed ora (ancora)
guardi nel vuoto, annichilito, l'occhio
fattosi quasi limpido già, disfatto
fanciullo appena più che adolescente,
oggi, oggi sei maggiorenne,
le labbra amare (e dolci nel ricordo),
le ciglia delicate, il volto pallido,
tinto quasi in continuo di rossore
("Ma non potresti - chiedevi (arrossivi
di fuoco) - dir loro che parlino d'"altri")
il volto acerbo e delicato, l'oro
dei tuoi capelli; e le mani, le dita
affusolate di fanciulla, e tutto
tutto del corpo, se disteso al sole

Giancarlo Albisola Albertalli è nato nella cintura torinese nel 1930. In rete non ci sono foto più recenti.