Maurizio Casagrande su Rosa Salvia

Sarebbe difficile aggiungere qualcosa alle acute osservazioni formulate da Pasquale Di Palmo nella prefazione alla recente raccolta poetica di Rosa Salvia, Il giardino dell’attesa (Samuele Editore, 2017).
Trovo, qua e là (e soprattutto nella penultima sezione), una tensione volta all’allungamento del verso anche all’interno della forma sonetto, ma non per arrivare alla prosa. Poi la predilizione per un discorso condotto alla terza persona col risultato di isolare l’oggetto così da precisarlo meglio.
E alcuni testi che magari mi colpiscono più di altri, come la quartina di pag, 38, la lirica sul muro d’osso di pag. 14 (che a me richiama alla mente Montale, ma anche qualche surrealista francese), la lirica di pag.23 che mi fa pensare a certo Carducci (quello meno roboante e più raccolto), Era d’autunno, la lirica a pag. 61 che ha immagini potenti e una forza che sembra venire dalla terra stessa, come in certe novelle di Verga, ma con qualcosa – nel titolo – di Verlaine, Eluard e di chansonnier d’oltralpe alla Brassens. E ancora l’apertura ai luoghi senza storia di un epos quotidiano (il paese, le montagne, i corsi d’acqua), ma remoto nel tempo come nello spazio e quindi sempre attuale, la conseguente attenzione alle persone più semplici, agli animali (l’asino, la civetta, la cagnolina Tai, il chihuahua, le rondini), o agli invertebrati (le meduse) e agli insetti (le formiche), quasi a confezionare un piccolo bestiario dal forte valore simbolico, sulla scorta anche di Leopardi, che in un giardino sapeva condensare l’intero universo. E in tali scelte io credo che abbia avuto il suo peso la lezione di Saba e forse, ma questo non posso dirlo con certezza, dell’ultimo Cappello con la sua poetica degli umili e delle parole povere (nel testo di pag.43, ad esempio). Infine il testo a pag. 78 mi fa pensare a una certa consonanza con rare poesie conosciute in Italia di Halina Poswiatowska.   

da Rosa Salvia, Il giardino dell’attesa (Samuele Editore, 2017).


Accanto al muro d’osso

Devi startene

fermo come un asceta

               in preghiera  

accanto al muro d’osso

                ascoltando

come il Cristo Bambino

                 il lamento

dei fratelli martoriati

con la fronte oscurata dal buio

che imprigiona il giorno

fino a che la rugiada

goccia a goccia carezzi

la ferita del giardino

e un nuovo polline v’imprima a fuoco

il suo nome

e il muro

senza la lùbrica violenza

vibri nudo nel vento

per la materia del dire oltre l’inganno

entro l’obliquo raggio della stella.

*

Vi era un respiro nelle chiome del melo

sì che le foglie si piegavano, vibravano,

al vento d’autunno che comprimeva i rami

e – più leggera – fluttuava la balaustra

del giardino –

tu eri vissuto bambino vicino a questo cadere,

singhiozzare, cadere,

mentre dal monte Lifoi scendevano i lupi

in cima al paese e abbandonati se ne stavano

i luoghi –

sentivi mungere il latte nelle stalle

e tonfi di legna come un battere d’onde

sul traghetto notturno.

Così se ne andavano i giorni:

lento bisbiglio d’alba e soffrire.

*

S’affonda in silenzio

il colore dei fiori

mentre guardi

oziosamente passare

il fumo di una ciminiera.

*

Era d’autunno

Sudava il cielo

come la fronte dell’uomo ferito

da venti coltellate

in quella disperata campagna

corrosa dalle faide

su cui solo il vento passava

e un asino.

Un asino che saliva per la via petrosa

del monte Lifoi

e d’improvviso

cominciò a ragliare, ragliare,

con una voce umana –

Pareva che le case gli alberi

                                  le formiche

tutti insieme si sfogassero

in quel pianto straziato.

Allora cominciò a piovere piano

sui tuoi boccoli neri di bambina.

*

Li vedesti tutti.

Sedevano con i loro abiti scuri

sulle sedie a raggiera

attorno al feretro.

C’era Bianca, Tarulli, Tituccio il ferroviere,

Fifì, Salvatore il farmacista, Vitantonio.

C’erano altri vicini di casa…

I nomi li ha con sé il vento.

Parlottavano fra loro in sordina

o tacevano con l’aria compunta –

Pareva che dormisse satollo

come non lo era da anni

tuo padre.

Tituccio s’alzò di scatto;

incerto ti fissò a lungo.

Gli tremava, debole, la bocca

un poco, poi tentennò il capo.

“Con quale treno sei venuta da Roma, Rosa?”

*

Sempre quando desideri vivere

canti

se la vita si allontana da te

ti aggrappi a lei

come una rondinella inzaccherata

le dici: “vita

non te ne andare ancora”

mormori

vita

come se la vita fosse un amante

che se ne vuole andare –

ti aggrappi al suo collo

canti

De Andrè Gaber Battiato Conte

Nico Lennon Dylan Joan Baez

Dalla De Gregori Fossati Guccini

                              Daniele

Queen Stones Doors PinK Floyd

                               Piaf

canti

           canti

                      canti

e al nero contrapponi

il verde respiro del giardino

che fa salire libere le rondini

prendi fra le mani il sole

lo guardi da vicino

non te ne separi

nemmeno di notte

nemmeno nel sonno

finché la vita torna.

Nata a Picerno (PZ) Rosa Salvia vive a Roma dal 1986. Ha esordito con il romanzo breve La parabola di Elsa (Osanna Edizioni 1991). Tra le sue successive pubblicazioni in versi: Intermittenze (Aletti Editore 2003), Luce e polvere (Aletti Editore 2005), Le parole del mare (LietoColle 2007, Premio Internazionale di Poesia e Narrativa “Cinque terre – Siro Guerrieri” 2008; Premio Nazionale di Arti letterarie, Torino 2008), Mi sta a cuore la trasparenza dell’aria (La Vita Felice 2012, finalista Premio di Poesia Internazionale Alda Merini – Brunate 2017), Dolore dei Sassi (puntoacapo 2015) che ha meritato diversi riconoscimenti letterari fra cui la menzione speciale al Premio Letterario Lorenzo Montano 2016. Testi editi o inediti sono stati pubblicati in diverse antologie.

Per la critica letteraria, il saggio narrativo Frammenti di un discorso poetico è stato segnalato, per la sezione prosa inedita, al Premio Lorenzo Montano 2015. La presente raccolta, quand’era ancora inedita, è stata premiata con menzione di merito al Premio di Poesia Scriveredonna 2013 e, sempre con menzione di merito, al Premio Lorenzo Montano 2015.