Un poeta italiano: Nader Ghazvinizadeh

In un'atmosfera da Blade Runner, ma meno drammaticamente tesa e con un finale che sposta la morte altrove ("la morte è in campagna"), Metropoli di Nader Ghazvinizadeh (edizioni cfr – poiein, 2011) è un libro forse debitore – oltre che del cinema – anche delle città invisibili, che qui sono tutte contenute nei labirinti di Bologna, laddove in Calvino era Venezia il centro di ogni tentativo di mappatura. Ghazvinizadeh, di scena in scena, colleziona città d'ogni fattura: città-cosmo, città-piromani, caldaia, città-fabbrica e "dei muratori", città d'acqua e città-voliera, città-granai, tutte raccontate in un cielo "livido e plumbeo", dove angoscia, inquietudine e vuoto popolano gli animi di uomini grigi, che spesso bevono per non vedere. C'è tuttavia un altrove, fatto di sabbia e mare e fiumi, una città-rifugio, luogo della memoria, che assomiglia al delta del Po, dove "in mezzo al fiume c'è il paese con le piazze al vento", ma anche, nel contempo, luogo che spaventa: troppo vasto per noi che "ci perdiamo nei bicchieri d'acqua".

Metropoli è un bel libro perché nomina scorci di paesaggio urbano, scegliendone gli aspetti emblematici, quelli che parlano da soli, senza bisogno di un commento, di un monito; scorci a volte resi nella deformazione metaforica (i contadini in bicicletta che diventano "cani lupo piegati sui manubri") o che agganciano scene dell'immaginario collettivo (quel "mettere le mani in tasca e stringere le spalle" che ricorda James Dean nel ritratto di Dennis Stock). In entrambi gli esempi è chiara l'origine visiva, cinematografica, della poesia di Ghazvinizadeh, e la sua radice drammatica, di giovane che brucia. Ancora Dean e la movida bolognese già tuttavia corrotta dal sentimento che dietro le apparenze c'è il nulla, come aveva scritto Montale in Forse un mattino andando, e che in Metropoli diventa "chi ha sofferto mantiene il segreto": uno scarto dall'ontologico all'esistenziale, da una generazione che cercava ancora il senso dell'essere ad un'altra che cerca una ragione per non essere. E intanto vive, ama, scrive.

Livido e plumbeo è, invece, il nostro vestire in città

umido, che viene voglia di mettere le mani in tasca e stringere le spalle

e addormentarsi

nella cesta, come dormono le bestie

grattacieli come i sottomarini

città piromani, vetri rotti

slavate dalla pioggia, città, sfumate nella nebbia

**

Nella città sempre notte

scrosci di gente nera sotto le piogge

maschi da vaporiera femmine di stireria,

la città scotta, fucina di febbri

neoavanguardie e noi, nel parco urbano abbandonato

come l’abbraccio di un parente di secondo grado

noi siamo ricchi, vestiamo un po’ bene

un po’ male come i tartufi

sapendo di terra e di cane

**

Al ramo morto, dei barconi insabbiati

noi non volevamo andare al mare,

ma risalire il fiume al primo campanile

e in mezzo al fiume c’è il paese con le piazze al vento

quando si perde l’argine maestro,

e si esce nel mare muto, che è già mare aperto

si perde anche il fiato, viene paura ascoltare la radio

che parla delle navi e degli altri mari

viene voglia di tornare indietro

come per cena, e noi ci perdiamo nei bicchieri d’acqua

**

Hanno ancora chiuso il paese

con le case rovesciate che tolgono i campi alla piazza

porta di una pianura

dove scomparivano le macchine agricole

e appariva la cuoca con la testa di lepre

La morte in campagna

Oltre tutto l’agrodolce di questa tavola

nei bar, all’ombra del silenzio

un gioco di carte lungo un solstizio

al buio ed al rosso

del pugilato, del ciclismo

e noialtri a bere con quelle facce

da bambini, che da dolci in un pomeriggio

son diventate amare

un caffè da viaggio

mentre alle quattro i cuochi e i camerieri

si siedono a mangiare

all’ora dei preti nei letti, della falena

dei bambini e delle lucciole dopocena

tutto questo sa di lumache e sa di lungomare

il vino sa di grondaie, e odora della nebbia

volevamo assaggiare le specialità delle massaie

che sanno delle messi, che sanno del mare

**

Fecondo Gennaio il mese convesso

cieli presagi di frumento

metabolismo muto nei campi in amplesso

abdica il corvo muto e si fa nevaio

il sonno si prende e si perde a metà notte

città/voliera città/granaio

Nader Ghazvinizadeh, iraniano, nato nel 1977, vive a Bologna. Allena la squadra di calcio del Progresso Castelmaggiore, ha scritto di criminologia e urbanistica su vari quotidiani, ed è stato giornalista radiofonico. Ha firmato la sceneggiatura dei film “Drobgnac“ e “Apocalisse in Via Orfeo“. Suoi testi sono inclusi in Dieci poeti italiani (Pendragon 2002), Poesia. Narrativa (La Meridiana 2003), Annuario di poesia 2004 (Castelvecchi 2004) e Ai confini del verso. Poesia della migrazione in italiano (Le Lettere 2006). Ha pubblicato la raccolta poetica Arte di fare il bagno (Postfazione di Roberto Roversi, Giraldi 2004) e Metropoli (cfr – poiein, 2011)