Alessandra Cava

Appello per voce sola, questo di Alessandra Cava, che in rsvp ci consegna un lamento di un io liquido "che cola", un io tuttavia plurale, "coro", quasi fosse destino comune la liquefazione (Ungaretti ne L'Allegria: "Sono un poeta / un grido unanime / sono un grumo di sogni"), ma anche un io volutamente disincarnato, senz'altro supporto che la carta grigia delle edizioni Polimata: nessuna nota biografica, infatti, nessuna foto e nessun aiuto per l'enigmatico titolo (che va letto, mi pare, nella formula francese, répondez, s'il vous plaît, rispondete, se vi fa piacere).

La postfazione di Cecilia Bello Minciacchi, trova giustamente la radice di Alessandra Cava nella voce di Mariangela Gualtieri e in quella, maestra per entrambe, di Amelia Rosselli. Si potrebbe aggiungere Antonella Anedda, per quello sporgersi del corpo vocale sui precipizi dell'esistenza, a partire da uno spazio angusto (che in Alessandra Cava, è casa, sottoscala, bocca che pronuncia la vita da un profondo disagevole, che è memoria, disperato presente ma anche speranza). Scrivere, dice, è abitare "in angolo stretto", vivere l'indicativo presente, per rifondarlo in un altrove già stato, quando "c'era quel che non so" e lei era "freschissima", ma anche in un futuro possibile (inaugurato dal condizionale): "sapessi stare, stare qui nel luogo primo, ignorare i giorni",  se "fossi l'apertura / generosa del valicare, fossi quella generosità del confine a / schiudersi, disponibilità infinita dell'accedere, del passare, / dell'oltre, del traversare – potessi sporgermi da tutti i balconi / e vedere passare".

Con versi lunghi, che procedono per gemmazione, iterando sintagmi, agendo sull'anafora, creando insomma ritmi carichi di pathos, questa voce chiama anzitutto il tempo dell'autenticità a farsi avanti, a rispondere di un'esistenza che passa senza ragioni fondanti (" ... non / voglio sentire la stagione corrente / non voglio sentire che passa, / non voglio passarla, faccio scudo con niente") e chiama noi da un altrove che ci è familiare, estraneo soltanto a chi vive in superficie, a chi non interroga le cose.

L'interrogare di questa poetessa si dà nella forma del transito, del passare attraverso –  di labirinto in labirinto direbbe Italo Calvino – in uno spazio frammentato, di cui non è più possibile ricostruire l'unità. Eppure Cava, nel medesimo tratto in cui ci comunica questa spaesante verità, non soltanto ci chiama e chiama il tempo migliore a farsi avanti, ma biforca il sentiero, alla Borges, ci tende la mano, per guidarci ad un tirocinio infernale, con la promessa di un ricominciamento, sia pure senza teleologia.

la casa, la casa durissima delle collezioni, delle addizioni,

degli strati santificati, la casa gentile dove infilare le partenze,

la casa dei muri sbucciati, la casa malandata, la casa dello stare,

dell’affacciare, lenta sedimentazione dello scorrere, del bussare,

dell’eco, dell’eco dovunque, la casa è la prima, la casa -

*

tu sei l’occhio, sei tutto l’occhio che sei, sei la lente,

l’obiettivo, il confluire dello sguardo, canale, sei l’immagine

immobile, immobile prospettiva sei, il non svanire -

io sto in ritratto nitido, io sto scolorata, saturata, messa

in luce, dentro i quattro lati, io sto in quattro lati buoni,

sto buona nei lati affilati, negli angoli retti dell’impressione,

sto in pezzi senza memoria nei cassetti, tacendo, io sempre

tacendo, io sempre, mai una parola, mai una parola buona -

eppure noi siamo ancora in carta, in mobile fissità, siamo in

questo spessore di carta, in leggerezza nel peso della carta -

*

fossi il limite inutile, l’inganno del confine, fossi l’apertura

generosa del valicare, fossi quella generosità del confine a

schiudersi, disponibilità infinita dell’accedere, del passare,

dell’oltre, del traversare - potessi sporgermi da tutti i balconi

e vedere passare, potessi vedere passare le cose, potessi, sapere

per caso che cosa, l’oggetto che ha trama speciale, che ha l’intreccio

introvabile, lo strappo, introvabile tessitura delle cose perdute -

*

amore durissimo, articolarsi delle ossa, scorrevole

rotolarsi delle ossa dalla pelle, solitarie per quel loro esitare

la diramazione, incantare, mettersi nel canto, mettersi

tutte nel canto, nell’aspro canto del sangue, nell’angolo

appuntito dei nervi, nello schiocco delle membrane, nelle aritmie,

nella violenza delle arterie, per quel lasciarsi ricoprire, isole

bianchissime nella carne, per la loro modestia di impalcatura,

di scheletro schivo, di lungo fiore sotterraneo, di radice -

*

oggi è un sole lungo, uno sguardo di notte bianca -

natura mi scosta, mi ignora: di sicuro la offende

il mio amore d’interni, di tubi, di tetti, di vetri all’incastro;

ma poco le basta, quel poco che afferra alle spalle

con passi d’altalena, quando sbaglia e prende aloni d’inferno,

quando pare artificio, un inganno, uno schermo

e m’attendo si spenga - processo d’infrazione del mondo, nulla

che raduna i suoi pezzi, così il mio seguire una parola

con altra in spazi di vuoto - ecco me allora, a chiedere di quale

tessuto è il ricordo, di quale s’intreccia, se è uguale, uguale

il colore - ecco allora l’immagine fatta di niente, ecco che arriva,

ecco, col suo bagaglio di niente - si sta a scrivere

allora, si sta in angolo stretto, si sta -

*

se posso trapassare lo sgomento, se posso fare breccia

di sgomento in leggerezza, se posso afferrare leggerezza

e incantare il peso, il peso turbinoso del mondo, spaventoso

cemento pesante del giorno, accogliermelo nelle mani, farmi

tutta peso declinante, peso che storpia, faticoso peso

in leggerezza forte, in mia volatile inclinazione, se posso fare

spazio nel cuore ostruito, se posso, in quel vano senz’aria -

se posso affacciarmi alla finestra e non vederti, se posso fare pensiero

pacato del mio non vedere che vieni o che vai, se posso fare

che assenza sia lieve, che sia lieve nello spazio e lieve molto

nel tempo, se posso fare che il tempo non strida, non mi scolori

nella sfinitezza, che non mi slacci la tessitura, che giochi piano

alla memoria, piano ai gesti e alle cose piccole, piano con noi

dell’età buona, dell’età gelosa custodita, se posso fare custodia

di assenza - se posso tenermi questi giorni lunghi di esattezza,

se posso disegnare lo stupore della somiglianza, del riflesso

al contatto, se posso vedermi in tua visione, contare le ore

della lucidità trattenendomi in tua nitida visione, se posso infliggermi

mancanza, essere intera mancanza che mi contorna, se così posso

farne carico inseparabile, se il vuoto è la presenza dolcissima che so,

se so ancora qualcosa, qualcosa ancora, ancora qualcosa non so -

Alessandra Cava è nata a San Benedetto del Tronto nel 1984. Si sta specializzando in Discipline dello Spettacolo dal vivo all’Università di Bologna e fa parte di Altre Velocità, gruppo di osservatori e critici delle arti sceniche. Suoi testi poetici sono comparsi su «Il Verri» e «Alfabeta2». rsvp è la sua prima raccolta.