Kevork Topalian

Kevork Topalian, Caracas, 1969. Dottore in Lettere, ha pubblicato: Lampara de oscuridad (Lampada di oscurità) Centro di studi latinoamericani Romulo Gallegos [CELARG], Caracas, 2008). Le sue poesie sono state scelte in diverse antologie e riviste nazionali e internazionali . Collabora con la revista digitale: http://paisportatil.com/

Scrive Erica Reginato, che ha tradotto anche il testo qui presentato: 

"Topalian ha studiato poesia con Igor Barreto ma il rapporto studente-professore si  prolungava nel caffè universitario dove la conversazione partiva dalla esistenza arrivando fino ai viaggi. L'urlo buio si scopre tra le ombre della architettura  che si nascondono al poeta. E' un camminare senza fare rumore, si sente appena il peso del respiro, ma un camminare veloce in una salita dove solo il destino ci raggiunge. Il ponte divide la città dove si ferma l'uomo cattivo o la cattiveria e la posta senza destinatario. Sotto il ponte, corre il fiume, il suo rumore è la paura. Il centro di tutto il fiume nero che solo brilla quando i fari avvertono il pericolo. Senza dubbio è questa la notte della città di Kevork Topalian e bisogna arrivare al mattino senza lasciarsi andare."

La città

I

Va il fiume tra le colonne che sostengono

parte della notte sotto il ponte;

scivolano, dividono e spezzano in multipli

sezioni agenti di un esercito d'ombre

alla  ricerca di qualche concetto oscuro

generato nello sconvolgimento. Si tende l'arco

del ponte ogni volta che incontra la notte

a quell'ora non c'è nessun corpo ad attraversarlo;

invece scorrono sotto le correnti lettere e missive

non contabili, ignorate

indirizzate con giustizia da mittenti

senza trovare destino. In fila la luce

dei fari raggiunge e illumina

il breve passo della posta fluviale

nel corso notturno del fiume in discesa.

Buste chiuse e laccati

di commissioni mai ricevute,

tinta sciolta per l'acqua,

l'umidità del viaggio senza arrivo:

notizie, promesse, intenzioni

mantengono continua la corrente,

l'assenza di memoria del senza senso.

Succede anche nel trascorrere del giorno

che la sensazione crescente dello scorrere

sorprenda il viandante,

che transita con la morte nei vicoli.

Nel momento in cui si spostano, gamma di grigi

dal bianco fino al nero, la scoprono.

Sorgono vaghe forme, silhouette nate

da se stessa, salgono alla strada ipnotizzate,

ubriache di foschia opaca: la polvere li confonde

con la sua materia, inganna. 

Non lasciano dietro le strade

gli angoli transitati:

man mano che il viandante e la morte

si spostano, rimangono nella memoria,

quello che resta svanisce (simile è stata la fortuna

dell'antico tranvai).

Basterebbe il minimo scintillare

per sbagliare l'incrocio e camminare

nell'improbabile direzione opposta,

quella dell'eco dei suoi passi.

Prima sentirebbe d'essere rimasto indietro,

un po' alla volta sempre più indietro,

sino a sparire;

allora non sarà più lui forse la sua ombra:

un sogno occultato

tra l'angolo dove dorme

lo sconosciuto abitante

di chissà quale altro tempo, lo saprà solo Dio.

Nella notte del vivere

in una notte da se stesso

perso

nel riparo

della identità

opalescente;

in qualche occasione

più chiara e familiare

emerge

un'ombra

trapassata nella vigilia.

(frammento del libro inedito Un testo in rovine).