Ida Travi

La luce metafisica in cui ci immerge Ida Travi in Tà poesia dello spiraglio e della neve (Moretti & Vitali, 2011), come nei suoi due libri precedenti, si colloca nella cesura fra l'io e il tu, ne è il taglio che li tiene in contatto, nel medesimo respiro poetante. Tà, a me pare, è sillaba che convoca la presenza nell'interrogazione continua, paziente, che ogni presenza chiede. Tà è l'occhio che fissa l'immagine, è la parola che la descrive nel suo oscillare ontologico, in quell'imprendibilità che, impedendoci di dominarla o di escluderla, ci tiene appassionatamente in sua prossimità. In nessun altra poesia come in quella di Ida Travi ogni cosa (gesto, paesaggio, oggetto) tiene il mondo nella sua quadratura di cielo, terra, divini e mortali, lo si sente agire in essa, in una tensione com-movente. I quattro, infatti, si muovono insieme verso di noi, che siamo della stessa sostanza, ci scuotono intimamente, affinché ci si ponga in ascolto vigile della "briciola smagliante" che ogni cosa è nel grembo del mondo. Ogni cosa in effetti luccica in questi versi, ma per spostamenti minimi, per gioie e dolori senza clamori, perché tutto è piccolo e grande allo stesso tempo, caduco e immortale. E lo stesso tempo ha sempre due volti, due vie, appunto: l'altro e il basso, la luce e la tenebra, la parola e il silenzio, e ciò perché, come scrive la stessa Travi ne L'aspetto orale della poesia, "la lingua materna [...] lascia andare sia il trionfo che l'orrore". E lo fa perché "è concreta, non astrae [...] narra per eventi, dice e quel che dice lascia subito scomparire".

Contrapposta alla logica del dominio, dell'essere uno eternamente uguale a se stesso, Travi pratica una poesia dell'in-comune proprio della relazione madre neonato, nomina quel tratto del conoscere in cui i confini del proprio corpo toccano quello dell'altro, laddove il neonato riconosce se stesso nel luccichio dello sguardo materno, nelle sue labbra dischiuse, e la madre vede nel figlio l'altro da sé che la completa, in una commistione mancante di nulla fra fisicità ed emotività. Così succede in questo libro, dove il Tà annuncia, fra le innumerevoli altre possibilità che Travi stessa ci suggerisce, "la natura plurale delle cose e degli esseri del mondo". Tà, in definitiva, come il "tempo" in Derrida, si fa dono che, sottraendosi, rende possibile l'offerta di quanto – cose ed esseri viventi – in esso si apre, costantemente sorgivo e che passa, disseminandosi nei racconti degli altri, nella memoria di chi c'era, nel desiderio di esserci stato. Sotto questo aspetto, Tà è la differenza stessa, ma detta come lo farebbe un monaco Zen: battendo sulla fronte dell'allievo, affinché questi esperisca l'offerta e la biforcazione, l'inquieta sua pace in cui lo stesso tempo è il dono e il donante, l'io-tu che, in Ida Travi, per aprirsi alla gioia deve accettare il dolore, l'imminente nascita, l'ex-sistere che inaugura il "duetto iniziale" neo-madre neo-nato, come essa scrive nell'Aspetto orale, tragico eppure ricco di promesse, nello stesso tempo.

( il piede del bambino più piccolo )



Il piede del bambino più piccolo

è più grande d’ogni tuo pensiero



Cosa mangia la foglia adesso?



Il pianto del bambino più piccolo

ha coperto il tuo canto, il mondo

sta strillando sull’altare



Il fiume, il salice, la porta. Il tronco spalancato



Ti cadono le foglie dalla testa, te ne accorgi?







( tutto era a posto)




Tutto era a posto, tutto era perfetto

poi è venuto l’uomo con la falce

e s’è preso le nostre fragole



Allora sono scesa dalla sedia regina

alzando le braccia al cielo



Sono scesa dalla sedia regina

portando le mani al petto



Tutto era perfetto, cento colombe alte

sono volate in cielo, come un ventaglio

in cielo, le fragole antiche dormono

nel fazzoletto nuovo.






( vedrai la spalla del tuo vicino )



Vedrai la spalla del tuo vicino alta nel segno nero



Nel filo di fumo azzurro vedrai quel fiume

e il monte lì vicino, vedrai un ramoscello

argento che sale, sale…



È così che testimonia il ramo



È così che il sasso ritorna alla sua storia



Ci sono vetri dappertutto, Usov

sei pieno di schegge in testa.







(ritorna in te)



Ritorna in te, togliti dalle rose

Superbe nella loro natura,

svettano nel colore

come irriducibili bandiere



Questa è la verità, Inna

non puoi discutere con le rose

hanno sempre ragione loro.







( Olin, ti sbendo )





Olin, ti sbendo. Tu guarda

dall’altra parte, guarda

se per caso è fiorito il braccio

e come è semplice la testa, adesso.







( le mani in preghiera )



Le mani in preghiera escono dal buio

ti svanisce il cerchietto sulla testa

e il vetro argentato ti chiama Inna



C’è un volto nel biancore dei ghiacciai

C’è un cuore giù nel sottosuolo



L’angelo prende con sé i bambini

li porta alla luce della candela

Ora alla luce della candela brillano immensi

davanti a noi, li vedi?








( caleranno le pale dei morti )





Caleranno le pale dei morti

MA IO NO!



Li vedi quegli uccelli in volo?



Io sono a conoscenza d’un mistero

so l’ordine preciso d’un mistero



Svaniranno i fiori dappertutto

ma io non svanirò. Lo giuro!








( non entri nell’acqua?)





Non entri nell’acqua, Attè?



Corre veloce il fiume, corre veloce

come il nostro desiderio



Desiderio?



Così lo chiameremo!



E non dirmi che non ti piace, Attè

il bambino è immortale, lo sai.




Si legga anche questa bellissima nota di Alessandra Pigliaru

Ida Travi vive a Verona. Ha scritto anche per il cinema, la musica e il teatro. Tra le raccolte poetiche, L'abitazione del secolo ( 1990), Regni ( 1991 ), il distacco (1994), La corsa dei fuochi, libro + CD (Moretti&Vitali, 2007), Neo/Alcesti (2009). Tra le prose, Diotima e la suonatrice di flauto (La Tartaruga-Baldini Castoldi Dalai, 2004), L'aspetto orale della poesia (Anterem Edizioni, 2000, Moretti&Vitali, 2007), Selezione Premio Viareggio 2001. Tà è finalista allo stesso premio 2011