Antonella Pizzo

Catasto ed altra specie (Fara Editore 2006) organizza, nei suoi lucidi archivi, esperienze, sogni e bisogni messi in scena con masochistica intenzione o sarcasmo o tenero abbandono, nella convinzione che, il passato, soltanto la fiaba lo possa riscattare ed il futuro sia mosso dall’‹‹ingiustizia cieca››; intanto, ‹‹nel profondo / l’urlo›› macina, corrode voglia e pazienza, s’ingoia il destino. E allora non resta che il presente, ‹‹il dato della percezione›› che s’innerva nelle mani, negli occhi e infine nella pagina, in queste poesie cesellate a secco, dove gli spigoli vivi del sensibile sbriciolano al calore di un sentire profondamente umano, vissuto sul filo del ‹‹precipizio››, ma per niente rassegnato ad ‹‹una morte lenta / quasi indolente››.
Entro una cornice impiegatizia, di per sé tranquilla, in cui – in apparenza e capovolgendo l’occasione montaliana – torna il calcolo dei dadi, e ognuno sa chi va e chi resta, l’autrice sperimenta il comico e il tragico della vita, sino a smascherare le strategie di sopravvivenza degli umani, a perdonarle, con intima pietas [...]

Il registro è leggero, come se la ferita fosse pudicamente velata dallo stile e spettasse al lettore di cercarne altri indizi, che l’autrice dissemina qui e là, quasi per caso. E lo fa sul piano semantico [...], ma soprattutto sfruttando soluzioni formali: si va dalla metafora dal forte valore simbolico (‹‹lui era un albero abbattuto / ed io i suoi rami››), al procedere per opposizioni (‹‹il nero sgorga dai tombini›› oscurando ‹‹gigli e gelsomini››, risarcibile però da ‹‹una filastrocca›› celeste), all’uso insistito di verbi dalla carica espressionistica (le ‹‹chiacchiere m’assalgono / [...] / trucidano idee ancora in boccio / [...] / soffocano germogli / stritolano radici››), al lapsus [...]

A differenza del precedente libro (A forza fui precipizio, Lietocolle 2005), governato da un’urgenza tutta privata, oltre che dall’‹‹idea della fine e della parola ultima›› (come scrive nella prefazione Anna Toscano), in Catasto e altre specie il respiro s’è fatto collettivo, sgorgando nella mediazione dello stile e del pensiero, leopardianamente pessimistico eppure capace di infondere speranza, di lasciare spazio all’immaginazione.

Sognammo nel '90 o giù di lì

II sogno era di un campo coltivato a girasoli
quadro di Van Gogh o distesa gialla e nera
ma si piantarono a dimora carciofi e fave
broccoli e cavolfiori, e niente fiori
alla fine s'alluparono le fave e furono fusti alti
e bocche strette, e non ci fu il raccolto
ma lo stesso grandinarono uova sode
e pane e lo stesso risero per quella sputacchiera
con preghiera di centrare:
in cartella grigia a memoria futura
circolare n. 3 del dopoguerra.



O l'attesa

Ora sono seduta e aspetto che venga
la voce a parlarmi
a suggerirmi la soluzione
dell'enigma lo scioglimento
difficile se non si trova un capo
ma posso usare le mie parole
e contorcerle a piacimento.


E gli addii

È un parlare vano quando aprire la bocca
parole e invece mi escono i misteri
dolorosi che recito una tantum

oggi abbiamo festeggiato non so bene cosa
ma qualcosa si è fatto visto che si sono sentiti
voli di tappi al soffitto e sfrigolio d'ossa mascellari,
l'uvetta non mi piace tanto - dico -
preferisco i canditi
oppure la cioccolata calda con la panna sopra
mi piacciono molte cose dolci, croissant compreso
ma gli zuccheri mi provocano stanchezza
festeggiare gli addii la nausea.