Elio Grasso su Nanni Cagnone

Nanni Cagnone, Le cose innegabili, Avagliano Editore, Roma 2018

Prodigo Cagnone, negli ultimi anni, a rendere ragione di una traversata non esauribile e poco rapportabile, per fortuna, a gran parte della produzione poetica contemporanea. Senza offesa per alcuni esercizi (evitando limiti generazionali) a cui occorre avvicinarsi, senza troppi dubbi né incaute censure. Ma qui è un’altra storia. E la storia andrebbe verificata, quanto meno, nella imprescindibile e dilettevole biografia pubblicata di recente presso Coup d’Idée: Dites-moi monsieur Bovary. “Basato su una storia vera”, precisa l’autore, e dove hanno sede gli “inevitabili”. Inevitabili sono appartenenti a una fauna dove s’incontra di tutto: chi tenta di ridurre i grafici della poesia a mero copyright e coloro che si trovano emigrati nella scrittura come vi fossero accalcati dalle ruspe. Cagnone, da molte decadi ormai, manda a farsi fottere spintonanti e spintonati. E non facciamoci troppe domande sul perché e sul percome. Affari suoi. Se non fosse che molti di questi affari concernono la poesia e quanto consideriamo, a torto o a ragione, su di essa. Il suo pensiero, a tal proposito, lo troviamo raccolto nell’imprescindibile Discorde. Quel che pensiamo noi sui versi di Cagnone, divulgati negli ultimi anni, andrebbe ponderato con saggia cautela, e con prodigalità di tempo a disposizione. Ci sarà modo. Per ora può bastare affermarne l’accadimento, poiché sono numerose le pubblicazioni giunte nell’ultimo decennio. Una di queste uscì in forma di strenna degli amici presso le edizioni della Galleria Mazzoli di Modena. Anno 2010, settantuno stanze con traduzione a fronte di Paul Vangelisti, amico americano di Cagnone, oltre che poeta lui stesso (e di gran valore) e legato in anni imbevuti di sanguigna mitologia a Adriano Spatola. Altre epoche, non addomesticate. I settantuno testi, Le cose innegabili, leggermente rivisti sono proposti oggi dalla collana di poesia di Avagliano. Azione da mettere in evidenza, accogliendo il fatto che la raccolta ha posizione egemone nella recente ricerca poetica dell’autore. Innegabili dunque sono le cose attraversate da radiazioni penetranti o scontrate con discreta forza, ma innegabili sono pure le singole poesie disposte. Classicità aristocratica, critiche individuali, apparizioni poco inclini al setaccio, orditi sgualciti dal tempo eppure commossi da nuovo indagare, tutto finisce nell’oggettività fulgida del libro. Lasciando perdere le contemplazioni impotenti, Cagnone replica orgogli e ricchezze affettive senza alcun impulso di resa, giammai vi fosse stato un fugace pensiero, e avviene che prodigi e grandezze stiano ben presenti all’eventuale fastidio (“Neppure la grandezza è esente da noia: e questa resta tale anche per chi riesca a giustificarla”: Discorde). Raggiungere un’età non offre esenzione dall’inclemenza delle polveri: rese abbondanti dai morti definiscono profili non lieti. A Le cose innegabili possono altresì collegarsi immeritorie fabbriche umane, piene di cretini, da sempre visualizzati da Cagnone senza mezzi termini. Costoro lo additano come “accordatore” rompiscatole. Ligure è, Nanni, stimandosi spesso ostaggio di altri lidi. Le diatribe mentali del popolo di Liguria, regione anche mia, lo portano lontano dal mare – ed è lì che si rianima, in foreste e in mezzo a mostri. Vita scomoda, riesumata in libri come questo, e nei successivi Tornate altrove e Ingenuitas, includendo i racconti “etnici” di Cammina mare. L’invincibile poesia continua a vestire gli anni del ligure di Carcare, lei stessa dotata di abiti conoscibili e tuttavia remoti: da Eschilo (l’Agamennone ha sciupato diversi astanti) in poi vediamo fierezza talvolta ostentata e talvolta addolcita d’affetti sicuri, vertiginosi intrecciati versi da accordare sulle cose. Cose mai scoraggiate dall’inesausta profondità a cui tutti siamo richiamati: è innegabile.

Elio Grasso

I

Non sarà l’annuvolato cielo,

né il difettoso patto,

a tralasciare uno dei due

su mulattiere d’infanzia –

saremo noi, senza fretta

in un istante, contenti

d’assordarci e guarire.

Eravamo pretendenti,

poi spericolate serietà

di cui nessuna

attenta a uno spiraglio,

solo un trasalire di colori

in falso lume.

Noi come siamo

ora, noi che siamo

distanziato sogno.

IV

Ed ora, perché

meravigliare d’altri suoni

il prato notturno? Laggiù

sanno quel che devono,

senz’invidia d’accadere,

laggiù si giace in molte lingue

(nessuna grammatica però,

né scontentezza di legami),

accanto a uno strepito d’acqua

che nei secoli

afferma la floridezza –

lei, l’incompresa.

V

E un giorno

non si resiste più

ai particolari: l’intonaco

ancora screpolato

qui, l’esclamazione

d’un libro accantonato,

quell’insistere d’ombre

verso il buio. E noi,

alberi sfrondati, ignari

dell’abbondanza del disegno

e minuziosamente asserviti.

Anomalìe – tra selci

e amuleti, respinti doni.

VI

Andando senza moto,

intimamente,

e correndo ai ripari

quando sgualcito il tempo,

facendo nascondiglio

nel condiviso mondo

così docile a nostre figure,

che alla burlesca fa ritorno

lungo i sogni. Andando

per impuntarsi di colpo,

impigliarsi, nell’ordito

che non dipende da noi,

nella pretesa saggezza

di nostre disfatte.

X

Addietro, ove per tempo

l’antagonista delle lontananze

addomesticò il vuoto,

quante cose custodite

che non sono, esuli in serre

che non han stagione.

Quel che germoglio qui,

non mai disfatto –

per indolenza di fioritura.

XIII

Questo lento inverarsi non è il mio,

che saprei precipitare il mondo

come un disastroso condottiero,

almeno incontrando cose

invece di guardar avanti

se sopravvivano a loro stanchezza –

le cose innegabili, esordio senza sigillo

il cui adempimento richiede il tu,

temerario ornamento dell’io.

XVI

Alle radici, da ragazzo,

preferisco il culmine

dei cedri, che – si dice –

svettano e più volentieri

oscillano, quando

a commuoverli

il vento di ponente.

Quel verde approfondito

che di notte si fa

incompiuto nero

è l’insegna di pochi

che non fan ritorno,

se lasciarono una terra

che sanguina legami.

XXV

Pinus halepensis

alto alla scogliera, solo

e non nel periodare del bosco.

Poi, su lo stanco viottolo,

un fanale. Tenendo a mente

come in basso agisse il mare,

riguardi il tratto

ruvidamente schiarito

che dice il primitivo rossore

della terra.

Passi senza cognizione

tra cose variate

che si eguagliano,

guardandoti bene

dal far domande.

XXXI

Vegliare accanto ai solchi

ove semi insonni maturano

senza rumore, senza sognarsi

spighe, poi andar via,

orme superstiti

su rovesciate zolle, simili

al coltivatore dell’inverno,

orfano di terra, che inutile

andrà verso una casa

come farebbe la grandine.

XLIV

Al fine, scrivere la storia

delle cose minute –

la vicenda d’un pettine

ai capelli

o il culto delle scaglie

di madreperla.

È tempo di destarsi

per consistere

nell’ardua interezza

dei frammenti:

è qui che si viene vinti –

un vetro offuscato,

un appuntamento

con la polvere.

XLIX

La macchia d’inchiostro

conviene al foglio scritto,

racconta cose

che accadono fuori,

più individuali

di quanto si creda,

e la premura d’una gomma,

il suo rimedio, è un’altra

quotidiana servitù.

Quante cose ci vogliono

per far di noi

qualcosa di semplice?

LX

Anni invernali, da cui

per falsamento di luce

non si vede la soglia.

Uno di noi, cullato

e già rimpianto

da dolenti stridule parole,

riconosce infangate

le sue scarpe.

LXIII

Cose scartate

avranno in altra vita

rinomanza, vita a dirotto

senza teologie senza preamboli,

non altro che intridere vegliare

lasciarsi mescolare,

e veder folgorato il restìo.

Smarrirsi, una volta sola,

nel vecchio fruscìo radiofonico

di quando

non scarseggiava la distanza.

LXVI

Quasi ottant’anni –

poi, curvando il tempo,

rivedi la via, se non la casa,

dell’origine. Via

senza vagiti, silenziosa.

Molti vi saranno morti

nel frattempo, a sminuire

la tua pretesa, rammentarti

che non c’è rispetto

tra nascere e morire,

e non si fa amicizia

con l’intermedio vuoto.

LXXI

Nello sguardo

di chi si ferma

e non saluta il qui,

stremato il divenire.

Poi, nel tempo fra gli anni,

frastuono di fiumi sotterranei

e orme di terra sui pensieri,

e tutti questi libri da sfogliare

da non lèggere, perché

corroso contorno del cuore.

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