Premio Tournament 2013: altri due finalisti

Gregorio Tenti: Teoria della quiete o, meglio, della sua impossibilità, specie se quiete si vorrebbe del pensiero, che invece è diversione, “protesi”, continua divergenza di cui non possediamo l’inizio, la “crisi”, che non è soltanto effetto della razionalità, ma anche della “dolcezza”: non dimenticarla, dice il poeta a se stesso, mentre scrive, ossia mentre dà senso alla sua vita di scrivente o, se possibile, di scrittore: la prima strofa si chiude con una lettera, forse sorella delle lettere dal fronte piene d’amore di ungarettiana memoria. La scrittura, qui, ha un compito morale e, insieme, gnoseologico. Gregorio Tenti, classe 1993, ha infatti capito benissimo che la parola non è soltanto alchimia combinatoria, “una grammatica delle lingue che parli / senza permesso”, ma profondità e carne, perpetuo tentativo di ricomporre il senso del vivere e del morire. Senso che trova nell’amore la sua custodia, come in Dante e in tutti gli uomini toccati dal dolore. A salvarci, almeno per un poco, è la poesia la cui impossibilità compositiva, se compresa, acquieta, o la morte, verso cui tutti gli esseri tendono, come ci ricorda Leopardi nel Cantico del gallo silvestre.  Davvero sorprendente la maturità espressiva di questo giovane, che ha già la sua voce, stratificata come si conviene alla poesia contemporanea che voglia essere, nel contempo, vertigine e chiarezza.

teoria della quiete

anche se a volte il pensiero di restare sembra la sola

santa vergine da interrogare, la via più sacra della sosta, prosegui intatto come un colpo a vuoto

tu nato dalla testa, e nelle orazioni più disperse

rimane la sostanza del risveglio, la protesi non si spezza.

ti piacerebbe iniziare con una crisi, che si accompagni più o meno come al solito ad un artista

della decisione - non dimenticare la

dolcezza, non dimenticarla: perché il mondo reclama una ricetta, almeno

un commento, un’epigrafe. anche tu fingi qualche volta, ma l’incertezza

ti ha affilato gli occhi e allargato i polmoni di tutto

quello che volevi dire, e invece hai riso nervosamente.

ti scrivo al presente per evitare tue risposte,

ma forse quest’inverno non passerà. magari sarà più

spregiudicato degli altri inverni, e tradirà la severa

alternanza delle cose. le notizie da casa

sanno più di vento: come qualcosa

che deraglia, si flette fuori dal calzettone,

forse non ricrescerà dritto. che la scompostezza

non si propaghi almeno: o riceverai la posta di qualcun altro, una grammatica delle lingue che parli senza permesso - le senti battere le vedi cantare entrare in dissonanza e valicare la pelle,

seccarsi sulle saldature, gettare indietro il peso

degli abiti. è tutto chiaro, tutto chiaro. non si fanno ostaggi dal cielo: si cura

il terreno nella conferma, si traduce

il legame in distanza laterale

amore mio riposa, abbreviati,

lasciati guardare da quei corpo a corpo, così come ti ho trovata ti ho amata

a guidare in stato di promessa

non c’è amore nella linea della frase

che si avvia verso il fondo, nel senso dell’inverno, nel fuoco della veglia non c’è amore, amore che si dica. sonno non ce n’è neppure.

e forse è questa la quiete più vera, più cara ai giorni e alle cose,

e questa è la scatola: la circostanza incustodita. le notti puoi vederla crepitare,

ingiallire sul corpo del padre; altri la chiamano ancora.

La sapienza compositiva e la conoscenza della letteratura nostrana permettono a Elena Salibra, docente di Letteratura italiana contemporanea a Pisa, di organizzare un testo metricamente mimetico con la tradizione, ma mosso, inquieto, ironico, dove si mescola il mito di Alfeo e Aretusa con l’occasione autobiografica, l’amore della coppia antica con la vicenda terrestre di un incontro culinario, che ha nel sugo “alla matacotta” il suo gioiello, la sua perfezione.

Il “Matelot” (marinaio) ora si gode i sapori di quel guazzetto antico e la bagnante fantastica un’avventura, “un martirio d’ortigia”, e se la porta in città, per scaldarsi in essa durante l’inverno. Una poesia costruita per scene, dove l’arcaico e il moderno cercano conciliazione: è il paesaggio siracusano a fare il miracolo, natura ancora capace di cantare le forze originarie della creazione, annullando gli orrori della storia, le sofferenze in cui ciascuno misura la propria inadeguatezza.

ricetta dieci

-alla matalotta-

l’ha abbandonata un giovane matelot

tanto tempo fa l’antica ricetta

siciliana sulla spalletta

del lungomare d’alfeo lì dove

la strada si biforca e si chiude.

la vecchia cuoca dell’osteria d’ortigia

sventolava tra le dita un foglio

con la scritta sbiadita alla matalotta.

non vi si leggeva avanti. il resto

si immaginava –pomodoro quanto

basta capperi al sale un battuto

di cipolle abbinati con sapienza

a pochi tocchi di spada cernia tonno

triglie. mi crogiolavo al sole meridiano

quell’estate nuotando a intervalli

da forte viglieri allo scoglio dei cani

quando le tue papille s’impegnarono

in una lotta di sapori. non era

nostalgia ma l’inedita cattura

di un mix di voglie ancora

in vita. dal mare l’isola

mi si distorceva un po’ -sghembo

sulla battigia del porto uno sgangherio

di gru nascondeva i ciuffi dei papiri

della fonte aretusa. almeno gustare

potevo un pane di casa

che sa d’alga marina e si sfarina

in bocca caldo di forno

a legna – no – si svisava anche quello

in una battaglia di giorno in giorno

condotta con tanti a che scopo

per combatterla meglio.

forse riesumando i sudori

nell’afa cittadina qualcosa rimarrà

d’un martirio d’ortigia non goduto

a pieno …